El Complot Mongol - Rafael Bernal

Written by Edgar Rodriguez on Friday, December 28, 2007 at 4:15 PM

Dicen los que saben que es la primera novela negra escrita en México, a mi no me consta, estoy lejos de ser uno de esos críticos literarios que se las saben de todas ¡Pinches críticos literarios! El argumento bien puede ser de un chiste: en un café de chinos se encuentran un agente secreto de Estados Unidos, otro de Rusia y un mexicano… El estadounidense está preocupado por un supuesto complot de los chinos para matar a su presidente, al Ruso le preocupa una posible jugada política de los chinos para desplazar a los rusos de cuba y el mexicano piensa en Martita, porque nunca se le ha hecho con una china… pero él, Filiberto, esta ahí de maje, haciéndole al complot internacional o al mal chiste, cuando eso es lo que menos le gusta: los chistes ¡Pinches chistes! Sin embargo su figura es involuntariamente cómica, sobre todo al imaginarlo con su pasado de pistolero, los muertos que carga, las ordenes cumplidas, y haciéndole al maje con Martita, cuando la tiene ya puesta en su departamento para hacer con ella lo único para lo cual sirven las mujeres: brincarles encima.
Pero al macho matón mexicano le entra lo sentimental y ahí esta haciéndole al héroe, a la novela Palmolive. ¿Será que de viejo uno se vuelve maricón? O le entra a la cabeza eso que llaman conciencia. ¡Pinche conciencia! Como toda novela negra tenemos a un hombre rudo (o que algún día lo fue, por que ahora se le arruga nomás de pensar en Martita y hasta se pone a temblar como si fuera novio adolescente. ¡Pinche adolescencia!), una bella mujer en apuros (esa es Martita, la cual piensa que Filiberto es una persona muy buena, pero si supiera de todos los muertos que se carga), un caso por resolver (un supuesto complot para matar al presidente de los gringos.. y a mí que carajo me importa el presidente de los Estados Unidos y que carajo me importa la paz mundial. ¡Pinche paz mundial!), dinero de por medio (medio millón de dólares en purititos billetes de cincuenta) y un final sorpresivo (que no se los voy a contar).
Además al estar ambientada en México no podía faltar un involuntario retrato social de la vida de la ciudad a finales de los 60´ y el lenguaje florido, lleno de dichos (“El que no conoce a Dios, se inca ante cualquier pendejo”) y de groserías. ¡Pinches groserías! Hay quienes dicen que están de más, que tanta pinche repetición sólo cansa, es un recurso fácil y empobrece el lenguaje… ¡Pinches puristas de la lengua! Pero Filiberto no le hace nomas a eso de matar gente, investigar y enamorarse a lo pendejo; también le sabe de política y le hace al filosofo en algunos monólogos en los cuales se funden el narrador (en tercera persona) y el personaje principal del libro, Quién lo hubiera pensado Filiberto, tú tan machote, tan aquímischicharronestruenan, tan sabelotodo y tan nadameespanta… y al final. ¡Pinche final! Tan solo, tan existencialista que nos saliste, no mames si esto era una novela negra no una obra de Sartre. ¡Pinche Sartre! Pero tienes razón Filiberto, tanta muerte termina por ponerlo a uno un tanto triste y con ganas de rezar (aunque seamos ateos) y pensar que ahí esta Martita (y que nunca se le ha hecho con una china) esperando, tan sola, más sola que nunca, por que como buen pistolero Filiberto nomas sabe abrir la puerta a los demás, pero el jamás entra…. a nadie le gusta andar haciéndole al muertito. ¡Pinche muerte!
No me gustan los juicios trillados del tipo: “una novela imprescindible…”, “la primera novela que…”, “novela llena de ironía…” y otras de peor envergadura; por eso me remito a lo hechos: la calle de Dolores, un complot, Martita, un matón vejestorio de la revolución, un misterio internacional, la intrincada política mexicana y muertos, muchos, muchos muertos, como muchos creen (¡Pinches ingenuos!) que debe de ser una novela negra; esta vale más por sus dichos, sus “pinches” y sus monólogos, que por la acción y los muertos. Sí, debo decirlo: es un buen libro… ¡Pinche libro!

Ámbar ¿Borrego?

Written by Edgar Rodriguez on Monday, December 17, 2007 at 6:03 PM

La semana pasada Ámbar participó en su primera pastorela, era las más chiquita de todos y la disfrazamos de borrego, pero como esta muy chiquita no participó mucho, sólo estuvo sentada en medio del escenario mientras un grupo de niños (disfrazados de borregos, duendes y demás entes navideños) daba vueltas por todo el escenario; después se espantó (la entiendo, a veces la navidad también me da miedo) y lloró. Abajo todos los padres de familia, que no estaban disfrazados de borregos, aplaudían al unísono y dejaban escapar eventuales exclamaciones del tipo: “que lindura”, “mi vida”, “ese es mi hijo” y otras de igual índole. Después de su breve pero gloriosa participación (bien Ámbar, demuéstrales, también se puede llorar en navidad) mi pequeño borreguito se sentó con nosotros (sus padres y abuelos) y durante un tiempo estuvo aplaudiendo. Yo me tuve que ir al trabajo a la mitad del festival, lo mejor ya había pasado. Zayil también se quería ir (creo que ninguno de los dos estamos hecho para esas cosas), pero las maestras de Ámbar nos dijeron que faltaba un número final. Pero Ámbar no soportó tanto, definitivamente es mi hija, se quedó dormida antes de que terminara.
Mientras iba de camino al trabajo pensaba en esta mi primer experiencia del otro lado del escenario, recordé cuando yo era el que hacia el ridículo disfrazado de cuanta cursilería llegaban a elucubrar las maestras (en mi memoria conservo haber sido un negrito bailarín, un conejo y un monigote con sombrero que me cubría todo el cuerpo). Recuerdo que más de una vez hubiera preferido no subir al escenario y pienso que posiblemente Ámbar sienta lo mismo. Ella, disfrazada de borrego, tal vez busca no ser lo que representa su efímero disfraz (costó cien pesos y no creo que vuelva a usarlo); mientras nosotros, medio disfrazados de lo mismo, seguimos la costumbre de llevar a nuestra hija a una guardería donde te cobran un ojo de la cara, organizan festivales (que también te cobran) y educan a los niños, su principal clase: “como ser un borrego ejemplar”. Tal vez soy un mal padre pero pienso que es mi deber deseducar a mi hija en algunas cosas que puede aprender o más bien imitar de la guardería. Me imaginé al final del festival navideño a todos los espectadores salir del auditorio e intercambiar palabras: “beee”, “bee”, “bee”, “beee”… pero ninguno estará disfrazado; mientras nuestros hijos, los más pequeños de todos, dan el primer paso: disfrazarse, para entender cual será su papel en esta sociedad, después se quitaran sus antifaces por que ya no los necesitaran, los habrán asumido.
Pienso, mientras llegó a mi trabajo, que Ámbar se veía muy hermosa vestida de borrejo, pero para nada preferiría esa efímera imagen de belleza claudicada ante la posibilidad de que ella no se convierta en eso. Bien Ámbar, bien por llorar en lugar de decir “bee”, gracias por recordarme que navidad no es necesariamente felicidad, bien por ser tú independientemente de la fecha que se celebre; yo te prometo ahora, por escrito, que nunca intentare reprimirte o forzarte a ser feliz o sonreír sólo por que así lo dicen las costumbres y los comerciales de TV.

Yo, Imbécil

Written by Edgar Rodriguez on Wednesday, November 28, 2007 at 9:01 PM

Esta bien, lo admito, no soy una persona ordenada ni mucho menos concienzuda, sino todo lo contrario; últimamente prefiero justificar mi irregular forma de pensar y actuar con mi proclividad a fantasear, pero a mis 24 años mi suegro me regaló un libro que termina por evidenciarme: “Como vivir con un Imbécil” de Jhon Hoover. Mi primera reacción fue una leve sonrisa, conciente de la inmediata referencia que el regalo tiene con mi identificación como miembro de la Cofradía de los Imbéciles, un grupúsculo de seudo intelectuales, cuasi escritores y cursis de closet, más que un colectivo cultural podríamos identificarnos como un grupo de autoayuda condenado al fracaso.
La referencia era evidente, pero después de comenzar a leer el libro no pude dejar de elucubrar la posibles razones que pudo haber tenido mi suegro para obsequiarme el susodicho manual. Jhon Hoover pretende que el lector aprenda a vivir tranquilo y en armonía a pesar de la incompetencia de sus seres queridos (imbéciles queridos), mientras se evidencia a sí mismo (el lector) como un Imbécil y aprende también a vivir con ello. Entonces, pensé, al darme este libro mi suegro esta sugiriendo que yo soy un imbécil, no un miembro de la Cofradía, sino un imbécil de verdad, un incompetente, inoperante, distraído, idiota, creó que esta última hubiera sido la traducción adecuada del “idiot” original del texto . Entonces, seguí pensando (si a pesar de ser un imbécil a veces pienso), tal vez sería mejor que este libro lo leyera Zayil, para que aprenda a vivir con su imbécil querido (osea yo), tenerme paciencia, comprenderme y no morir de nervios en el intento (como ha pasado en más de una ocasión, créanme puedo llegar a ser muy desesperante).
También pensé (modestia a parte puedo asegurarles que soy capaz de generar más de un par de pensamientos por semana) que podría ser un buen regalo de navidad para mi jefe, el cual también ha sufrido las consecuencias de mi inoperante carácter. Yo, por mi parte, sólo llegue hasta la pagina 70 del libro; intuyo que, generalizando, el mundo puede dividirse en dos tipos de personas: imbéciles y … perfeccionistas (benditos eufemismos), creo que el libro de Hoover esta hecho para los segundos, con los cuales no me identifico. Yo simplemente reconozco mi imbecilidad, no me molesta la de los demás y puedo vivir tranquilo a sabiendas de que todos somos imbéciles hasta demostrar lo contrario. Por último, pensé (cuatro pensamientos!! Esta semana rompí mi propio record) que aunque seguramente no termine de leer el libro (los libros de auto superación siempre me causan una extraña aversión), fue un buen regalo, puedo prestárselo a todos mis conocidos para que aprendan a soportarme, tal vez incluso mi suegro debería leerlo, pues por aquello de los mosquitos cada vez paso más tiempo en su casa que en la mía. Y a los pocos lectores de este espacio también les recomiendo el libro de Hoover, para que en la posteridad tengan la paciencia necesaria para con las tonterías que puedo llegar a escribir.

La princesa chupadedo - cuento para Ambar

Written by Edgar Rodriguez on Wednesday, November 21, 2007 at 10:31 PM

Había una vez una princesa que vivía en un lejano reino… no es cierto, no voy a engañarte podrás tener apenas un año pero no te chupas el dedo… bueno si te lo chupas, pero sabes a que me refiero, de hecho esta princesa también se lo chupaba, por eso le decían la “princesa chupadedos”, no es albur (luego te explico que es eso)… pero como te estaba diciendo, no pienso mentirte, en realidad ella no era una princesa ni vivía en un reino lejano, era la hija única y consentida de un burócrata de altos vuelos venido a menos después de que su reino (entiéndase partido) cayera del poder y su país (muy, muy, muy lejano) declinara en una escalofriante y confusa democracia; a pesar de todo el antiguo funcionario había conservado cierto poder e influencias que le permitían conceder todos los caprichos de su “princesita”… a la niña en cuestión le gustaba chuparse el dedo desde bebé, lo cual no hubiera representado ningún problema si su preocupadísimo padre no hubiera leído en una página de Internet que chuparse el dedo afecta seriamente la estética de los dedos, los achata y ablanda, incluso puede convertirlos en masas rechonchas y gelatinosas incapaces siquiera de agarrar un lápiz. El concienzudo padre encontró una feliz solución para evitar ese mal y a la vez no restarle confianza a su princesa (por que en otro portal de Internet leyó que chuparse el dedo brinda seguridad a los niños), contrató a un sirviente cuya única tarea era mantener sus manos limpias y desinfectadas para que la “princesita” pudiera chuparle los dedos. Pero, igualita que su padre, la “princesa” fue desde chiquita gente de mundo, ansiosa por probar y experimentar de todo; por lo cual pronto se aburrió de chupar todos los días los mismos dedos y exigió a su padre un cambio de sirviente, al cual él accedió complaciente. Ese fue sólo el principió de una sucesión de miles de sirvientes que ofrecieron durante 15 años sus dedos para la “princesa chupadedos”, la cual llegó a ser conocida también como “gourmet del dedo” pues conocida mejor que nadie la diferencia de sabor entre un dedo índice y uno pulgar, entre uno blanco, negro o amarillo, los rechonchos y los alargados, los de hombre y de mujer… en fin, ella conocía el sabor de casi todos los dedos, de todas la nacionalidades, complexiones, edades, tendencias políticas (decía que los de izquierda era amargos y lo de derecha desabridos), preferencias sexuales, profesiones y tallas de zapatos. Se cuentan muchas curiosidades sobre esos quince años, dicen que en una ocasión un joven tailandés homosexual que calzaba del 28 olvidó limpiar sus uñas, cuando la princesa se dio cuenta que el sirviente en turno tenía mugre en la uña del dedo gordo hizo una rabieta increíble y pidió escarmiento, “que le corten la cabeza” gritó histérica, pero su padre le explico que en esta época eso es imposible por más poder que se tenga, “entonces que le corten las manos”, el padre pensó la posibilidad de hacerlo pero prefirió no hacer nada que después pudiera comprometerlo con la Comisión de Derechos Humanos, por eso decidió acusar al Tailandés de introducir mercancía pirata y de fumar opio, por lo cual fue condenado a 50 años de prisión sin derecho a fianza; cuentan que el pobrecito tailandés se la pasó 10 años en prisión chupándose el dedo hasta que lograron extraditarlo a su país natal donde ingresó en un hospital psiquiátrico. Muchas otras cosas pasaron que ahora sería tedioso contar, pero lo que si vale la pena aclarar es que a los quince años, después del vals con 73 chambelanes que ofrecían su dedo a chupar mientras bailaban la macarena, el padre anunció que a partir de ese año ya no contrataría más sirvientes para que su hija les chupara los dedos (había leído en un portal de Internet que no era normal que un niño continuara chupándose el dedo después de los cinco años) y que llevaría a su hija con un experto psicólogo argentino que le ayudaría a superara su trauma. Y realmente le generó un trauma, la “princesa” lloro desconsolada por un año, lloraba mientras hablaba con su terapeuta, mientras comía, veía la televisión, hacia del baño, resolvía exámenes y tomaba sus lecciones de tenis… al final logró curarse, gracias al psicólogo argentino y su terapia titulada “dedo por dedo”. Actualmente es una afamada empresaria dueña de una de las marcas más rica del país: “Chupa Dedo”; la cual produce y distribuye paletas de caramelo macizo de hasta 321 sabores diferentes en forma de dedo, hay quienes aseguran, sobre todo algunos periódicos sensacionalistas, que dicha empresa fábrica sus dulces con dedos reales, la antigua "princesa chupadedo" es ahora conocida como la Directora Ejecutiva Chupa Dedo

Regalo de cumpleaños

Written by Edgar Rodriguez on Saturday, November 17, 2007 at 4:19 PM

La semana pasada se cumplieron 24 años de mi alumbramiento, aveces pienso que es algo que no deberiamos festejar demasiado, nacer es una experiencia traumática. No crean que lo digo por propia experiencia, yo no me acuerdo de ese momento; pero hace unos días Zayil fuéº a tomar un curso y me dejo sólo con Ámbar, entonces ella y yo hablamos seriamente de padre a hija y me lo contó todo: lo calido que es el cuerpo de una mujer por dentro, lo cómodo que se siente estar ahí perdido y no tener que preocuparse por nada, tener la paz que sólo es capaz de brindar el interior de una mujer. No soy tan ingenuo para creerle todo así de primera (después de todo ¿qué puede saber un bebe de la vida?) pero debo confesar que Ámbar me puso a pensar. Intuyo que por eso los hombres generalmente buscamos regresar ahí adentro, al cuerpo de la mujer, el mejor lugar para estar, el más placentero, el que más paz puede brindarnos. De ahí venimos y ahí buscamos volver, somos vaginautas que siempre ansiamos regresar al origen. Por eso después del coito generalmente el hombre se encuentra rendido, en armonía, incapaz de pensar racionalmente o hilar mas de dos ideas con cierta coherencia (por eso me declaro impotente cuando después de hacer el amor Zayil me pide que le cuente un cuento), estamos como bebes recién nacidos, expulsados del paraíso en el cual nos hubiera gustado quedarnos toda nuestra vida. Por eso la semana pasada cuando Zayil me preguntó que quería de cumpleaños le conteste “volver al origen” y ella se me quedo viendo un poco extrañada, quizás pensando (¿desde cuándo Edgar se volvió tan metafísico?) yo le explique mi idea y ella sonrió con la natural coquetería de una mujer que ansia ver nacer otro hijo. Y así fue, omitiré detalles pues esto no es un blog porno, pero en mi cumpleaños cumplí mis designios como vaginauta en busca de perpetuar la dicha (por que con Ámbar ya perpetuamos la especie).

Incendio

Written by Edgar Rodriguez on Saturday, November 03, 2007 at 9:09 PM

Cada vez que me siento a la computadora dispuesto escribir algo me interrumpe; Ámbar despierta presa de “terrores nocturnos”, descubro por televisión un maratón de los Simpsons, me da un ataque de pulcritud y me pongo a lavar los trastes de la semana (mientras los mosquitos me miran circunspectos), Zayil necesita que la escuche, yo necesito que ella me escuche a mi… nos sobran los motivos.
Ayer, mientras dilucidaba una idea referente al bing-blang y detonaciones cotidianas, tocaron a la puerta. Por la hora supuse que era el vecino de arriba, encargado del mantenimiento del edificio, con otra perorata de pendientes para terminar diciéndome que le debo seiscientos pesos y yo contesto que si, mañana se los pago y el asiente y nos despedimos amablemente mientras cada uno piensa que el otro está mintiendo. Pero no era él, Era un hombre vestido de amarillo y con un casco rojo; por las fechas mi primera intuición fue que se trataba de un disfraz, pero no, realmente era un bombero.
“Disculpe estamos buscando un incendio” lanzó a bocajarro el hombre en el umbral de la puerta. Tarde en reaccionar, sabía que decir si hubiera sido el vecino o un pedinche de día de brujas, pero jamás pasó por mi cabeza toparme con un bombero. Sé que cuando hay un siniestro se llama a los bomberos y entonces en la estación todos se alistan, bajan por un tubo deslizable, suben a un camión rojo con sirena y manejan a toda velocidad hasta el lugar donde fueron requeridos; pero jamás había escuchado que los bomberos buscaran incendios a domicilio. Pensé que posiblemente en estas fechas escaseen las catástrofes y por eso los bomberos salen a tocar casa por casa para buscar incendios; me pareció un poco absurdo, pero no por ello menos noble. Pensé que tal vez así deberíamos ser todos, ir tocando de casa en casa para ver quien requiere de nuestros servicios; que los doctores buscarán enfermedades, los abogados litigios, los contadores declaraciones de impuestos, los ingenieros desperfectos estructurales, los maestros imberbes y los escritores hastío. Me imagine yo mismo tocando en la puerta de mi vecino de arriba y diciendo: “Disculpe, busco aburridos, desesperanzados, ingenuos”.
El hombre con el casco rojo seguía en la puerta esperando mi respuesta. Pensé que bien podría aceptar su ayuda: tengo un fuego en la comisura izquierda del labio, cada vez que prendemos el boiler del departamento la acumulación de gas provoca una ligera explosión, la sopa de pasta se quemo, Zayil y yo discutimos, terminamos escupiendo fuego, Ámbar lloraba, esta rozada, le arde su culito, es como un incendió que fustiga su piel, Zayil explotó, las puertas crujieron, la estufa se burló de mi, chamuscó mi dedo cuando pretendí quitar la cacerola con la sopa achicharrada, quise tomar café pero me escalde la lengua y la taza resbalo de mi mano, el liquido caliente cayó sobre mis pies descalzos, preferí tomar un güisqui, me puse a escribir, tomaba sorbito a sorbito y sentía como mi pecho ardía, intenté prender un cigarro pero los cerillos Talismán del signo Escorpión no prendieron, todo estaba a punto de implosión y entonces tocaron a la puerta…
Me encogí de hombros y cerré la puerta. Zayil bajo y preguntó quien era, “un bombero” conteste, “¿buscaba dulces?”, “no, un incendio”, “¿un qué?”, “un incendio”, “¿para qué?”, “supongo que para apagarlo”, “¿y lo encontró?”, “no, todavía falta tiempo”, “¿para qué?”, “para que todo esto estalle”, “tal vez debiste decirle que volviera mañana”, “o el próximo año”, “o en cinco minutos”, “o tal vez nunca”, “algún día lo vamos a necesitar”… Pensé en detener la platica en escalda a discusión y salir a pedirle ayuda al bombero, pero no; es mejor llegar hasta las últimas consecuencias, tal vez Kurt Kobain tuvo razón: Es mejor arder que apagarse lentamente

Los arrimados

Written by Edgar Rodriguez on Thursday, October 11, 2007 at 4:00 PM

¡Tres días fuera! Cada vez que visitamos a los papas de Zayil es inevitable, la inercia nos impele en quedarnos en su casa más de lo pertinente. Tres días fueron suficientes para que nuestro departamento fuera invadido. Siempre es lo mismo, cuando regresamos es común encontrarlos en la cocina asediando la fruta; pero esta vez fue un exceso. Apenas abrí la puerta salieron huyendo tres de ellos, vaticinio del desconcierto que nos esperaba adentro. Esta vez no bastó asaltar nuestra cocina, nada conformistas, se apropiaron de toda la casa. Claro, debo admitir cierta culpabilidad nuestra, no fue buena idea dejar los trastes sucios y la ventana entreabierta como una invitación al banquete. Estaban, repito, por todos lados, unos aseñorados en el comedor, otros descansando en los sillones o durmiendo en nuestra cama. No parecen tener respeto por nada; comieron nuestras galletas, ensuciaron el baño, bebieron mi cerveza, estropearon la televisión, revolvieron los libros, ¡saturaron el Internet de banda ancha! ¡No podemos permitir esto! Exclame un poco exaltado. Estaba decidido a terminar de una vez por todas con ellos, pero me detuvo mi esposa, con su mirada compasiva. Hermosa mujer, la quiero casi tanto como me desespera algunas veces. Zayil no quiso que los exterminara a todos usando el infalible H24. Imagínate, comento preocupada, que después nos tocara a nosotros reencarnar en mosquitos, que mal karma nos cargaríamos. Pero se lo merecen, respondí de inmediato, si yo fuera mosquito te aseguro que tendría un poco mas de respeto por la propiedad ajena, no como estos bichos con aspiraciones comunistas. Además, contraataco Zayil, esos insecticidas son muy dañinos, no sólo para nosotros también para las plantas y sobre todo para Ambarcita (Ámbar es nuestra hija de un año). Me encogí de hombros ante su argumento irrebatible. Pero entonces qué hacemos, pregunte preocupado, ¿mudarnos? Ella me dirigió una mirada que lo decía todo: no seas mamon pinche Edgar. Pues abre las ventanas para que se salgan, aseveró después de insultarme con los ojos. Claro para que entren más, y por que no les enviamos también una invitación por correo electrónico para avisarles a todos los mosquitos de la ciudad. Otra mirada de insulto: ya bájale a tus pendejadas Edgar, me estoy encabronando. Me encogí de hombros, otra vez, y abrí las ventanas. Desde la cocina alcanzamos a percibir un agudo silbido, como un llamado; en instantes el numero de mosquitos se había multiplicado, entraron zumbando a gran velocidad por las ventana recién abierta. Sin importarles nuestra presencia abrieron el refrigerador y sacaron la comida, destendieron la cama, ensuciaron la alfombra, sacaron los juguetes de Ámbar, revolvieron mis calcetines, fumaron mis cigarros y, cuando aún no salíamos la estupefacción, nos empujaron afuera del departamento y cerraron la puerta, con llave por supuesto. Una vez recuperado del estupor no puede ocultar una sonrisa. Zayil no quería verme, intentó postergar lo inevitable, pero finalmente lo hizo y entonces cuando estuvimos de frente tuve mi momento de gloria, disfruté cada sílaba como nunca: te-lo-di-je, sentencié inmisericorde. Tal vez debamos darles tiempo, comenté muy serio, ya sabes lo que dicen: el flojo y el arrimado a los tres días apesta. Zayil sonrió y regresamos juntos a casa de mis suegros.

Libros & Internet

Written by Edgar Rodriguez on Wednesday, September 19, 2007 at 5:34 PM

Los misterios de Internet son insondables; he llegado a pensar que se trata de un universo paralelo, con sus propias reglas incomprensibles para la mayoría de los que lo habitan. Se ha convertido en los últimos años en un bastión para quienes no encuentran en el mundo material los medios suficientes para expresarse, compartir lo que piensan, escriben, graban, fotografían, dibujan, diseñan, … Deambulando por este universo he descubierto cosas interesantes, la mayoría de las veces sin recordar exactamente como termine ahí, la magia de los links es insoslayable. Hoy, mientras investigaba sobre un tema que no viene al caso, descubrí la siguiente página:

http://orsai.es/2007/09/articulo_numero_ocho_inciso_uno.php

Ya antes había leído sobre blogs que después de un gran éxito se convierten en libros, pero este caso me sorprendió particularmente por que a pesar de ser publicado por una editorial importante (Plaza y Janés) y comercial, dicha empresa accedió a que el mismo contenido del libro que se va a vender en España, continuara publicado de forma gratuita en la red.

Soy ingenuo, igual que el autor de dicho libro, pues confió de la misma manera en que estas formas de acceder a las obras se cada vez más comunes. Apoyo su idea: “Me gustaría recomendar a escritores y narradores que publiquen sus obras, al completo, en sus espacios virtuales, al mismo tiempo o un poco antes de su salida a la venta” Pues a pesar de parecer descabellado ofrecer gratuitamente algo que se pretende vender, puede surgir como un nuevo modelo de difusión y promoción cultural que no sea excluyente. La mayoría de la gente (al menos aquí en México) no lee e intuyo que un factor importante en esta desidia es el precio de los libros. La mayoría cuesta más de 100 pesos y el salario diario mínimo no llega ni a la mitad de eso. Y claro esta la piratería como consecuencia de esta disparidad de valores, por que si, todos reclaman que la piratería afecta el trabajo de los “artistas” (escritores, músicos, directores de cine); pero no entiendo como esperan que la gente se quede un día sin comer (por que apenas para eso alcanza el salario mínimo o nimio) para entrar la cine, comprar medio libro, media película, medio disco de música… Comparto la idea de Orsay: “Los libros, los discos y los dvds son, más que bienes culturales exclusivos, objetos hermosos” y siempre he pensado que mientras más gente los comparta es mejor… si, soy incrédulo, pienso que puede haber otras formas de divulgación que convivan, transformen o sustituyan las convencionales; este caso, la forma de divulgación es el universo de Internet.

Por cierto, el libro en cuestión se titula “España perdiste”, es sobre un argentino que vive en España, lo recomiendo sobre todo a aquellos que son argentinos o han ido a este país o tienen algún conocimiento de la cultura argentina. Aquí la portada:

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Amok-Krystian Bala ¿Ficción o Realidad?

Written by Edgar Rodriguez on Friday, September 07, 2007 at 2:40 PM

“La realidad es, en parte, lo que nuestra imaginación hace de ella”. Nosotros, con las ficciones que escribimos o leemos, intervenimos de forma directa o indirecta en la construcción de la realidad que nos circunda. No somos ajenos a ella, no estamos sometidos por ella, somos artífices de ella. Cuando construyo ficciones pienso en los limites reales de las mismas, a pesar de mi predilección por el cuento fantástico, me gusta que la magia surja de lo real como sucede con Borges. De las propias contradicciones de lo real, de esos resquicios que la ciencia no a perturbado con sus precisiones universales. Esas partes de la realidad donde hay lugar a dudas, esas partes que son más de las que nos imaginamos o dejan que nos imaginemos nuestros libros de texto. Por eso me gusta cada vez que descubro casos en los que la “ficción” trasciende en lo real o se mezclan ambos mundos generando un caos en el que ya nadie sabe que es real y que imaginario. Por eso quisiera leer Amok, novela del escritor polaco Krystian Bala; hasta donde tengo noticia no ha sido traducida al español, pero espero que pronto lo hagan, es más estoy seguro de que lo van a hacer, no por que el texto en cuestión sea bueno (ni siquiera lo conozco) sino por el escándalo mediático que lo ha envuelto no sería desaprovechado por un editor con visión comercial, seguro que lo traducen y vendes muchas copias del mismo. ¿Por qué? Amok es la principal prueba utilizada por la justicia en Polonia para sentenciar a Krystian Bala a 25 años de cárcel por el asesinato de Dariusz Janieszewski, dueño de una agencia de publicidad, a finales del 2000. Después del asesinato la policía no fue capaz de encontrar pruebas que los condujera hasta algún sospechoso. Hasta el 2005 una llamada anónima le dio la pista clave: lean Amok, de Krystian Bala. La novela fue publicada en el 2004 y narra con lugo de detalles como un empresario fue asesinado luego de sufrir torturas a manos de su captor, un marido celoso. A pesar de que Krystian Bala aseguró haberse basado en fuentes periodísticas, la policia aseguró que el libro contenía detalles que solo podían conocer ellos (investigadores del caso) o el propio asesino. En un principio fue liberado, pero dos años después (2007) el caso fue retomado después de encontrar más pruebas y recientemente Krystian Bala fue sentenciado. ¿Realidad o ficción? ¿Cómo podrá definirse la novela Amok? En esta caso cabe decir que Krystian puede ser considerado el autor “intelectual” del crimen (perdonen el mal chiste, tenia que decirlo).

Fútbol ¿juego de hombres?

Written by Edgar Rodriguez on Thursday, August 23, 2007 at 8:31 PM

Había una casa rosa en la Valle Gómez (colonia popular del DF) donde viví algún tiempo; mi abuelo fue pintor, mi abuela contaba que utilizó los botes de pintura sobrantes de las Torres de Satélite (¿alguien recuerda ese color rosa, antes de que fueran pintadas de diferentes colores?) Cerca de esa casa está el Parque Calles, descuidado, con las paredes pintadas y el alambrado roto, siempre ha sido así, desde que lo conocí y la verdad me extrañaría verlo remodelado y limpio, me daría tristeza. En ese parque jugaba fútbol, entrenaba con un equipo llamado “Hanover”, siempre me fascino el nombre, no sospechaba que era simplemente una ciudad alemana. Yo siempre asistía a los entrenamientos, pero casi nunca jugaba, era francamente malo. Sin embargo mantenía la esperanza que alimentaban los juegos de vídeo (¿alguien recuerda ¡Gol! del Súper Nintendo?). En la escuela aplastábamos un frutsi y lo pateábamos por el patio como si fuera un balón, usábamos los botes de basura como postes. Y siempre, desde que fui introducido en este mundo del fútbol, supe que era un juego de hombres. Hasta un afortunado día que mi papa me llevo al Parque Calles junto con mi hermano, para practicar un poco de ese juego de machos. Pero la cancha (de concreto, con paredes de mediana altura, similar a las de fútbol rápido pero más pequeña) estaba ocupada. Las carcajadas de algunos espectadores sobresalían en las gradas, dos equipos inusuales se enfrentaban; la mayoría de los jugadores tenían cabello largo, uñas pintadas, corrían chistoso y se quejaban mucho cuando otro jugador apenas los tocaba. Era un verdadero espectáculo, un jugador gritaba como histérico que otro le había agarrado el trasero y este le contestaba “ya quisieras chula”, mientras el arbitro desconcertado no sabía si debía marcar falta, mano o fuera de lugar. Mi mama se disgustó, consideró que era un espectáculo de mal gusto, pero mi papa ya estaba contagiado con el espíritu festivo que irradiaban los jugadores, no paraba de reír; mientras yo, un poco desconcertado, no atinaba a entender los comentarios en doble sentido, pero me divertían lo movimientos exagerados, los gritos y las caras maquilladas de aquellos hombres. No recuerdo quien gano el partido, los de azul o los de rojo, ni siquiera estoy seguro de haberlo visto completo, hay una laguna en mi mente, pero agradezco la sonrisa de este recuerdo y la conciencia del primer indicio en mi historia sobre un hecho que ahora ha vuelto a sorprenderme: fútbol gay.

Esto fue desatado por un articulo en la revista SOHO, no se por qué llegan actualizaciones a mi correo. Supongo que algún bromista me suscribió al boletín gay que siempre recibo, pero no me molesta, he encontrado cosas interesantes y divertidas como esta:

—Nosotros nos apropiamos de los insultos que nos dirige la sociedad y los desactivamos convirtiéndolos en chiste.

Su compostura, sin embargo, desaparece en el instante.

—¿Qué vas a decir sobre mí en esa crónica? —me pregunta, poniendo los brazos en jarra y mirándome de manera retadora.

Como me quedo callado, sugiere una idea.

—Escribe que yo no soy masculino sino más culona.

Esta vez quien más festeja la broma es La Valeria.

Le pido que se ponga serio siquiera un minuto para que hablemos de fútbol. Lo que he visto esta tarde —le digo, con voz dramática— me preocupa muchísimo. Si el equipo Las Regias fuera a representar a Colombia en el Campeonato Mundial de Fútbol Gay, seguramente sería goleado por Argentina, por Brasil y hasta por Guatemala, qué horror. Su respuesta es una joya magnífica del humor negro.

—¡Ay, mijito, golean a la selección de los machos y no nos van a golear a nosotros, que somos unas completas locas!

Si quieren leer el artículo completo esta aquí:

http://www.soho.com.co/wf_InfoArticulo.aspx?idArt=5967

Sueños de Ambar 02

Written by Edgar Rodriguez on Wednesday, August 22, 2007 at 7:43 PM

Ámbar, pequeña niña con poco menos de doce meses de existencia en esta tierra, duerme placidamente, sin preocupaciones ni preguntas trascendentales asediando su cabeza, descansa como sólo puede hacerlo un ser que desconoce o no le importan los problemas. La miro largo rato, intento contagiarme de su absoluta calma, en la cual no interesa el paso del tiempo ni las horas que faltan para levantarse y salir corriendo para llegar a tiempo al trabajo. Pienso en la duda que me viene asediando desde hace un par de meses, cada vez que miro (un corto o largo rato) dormir a Ámbar: ¿Qué estará soñando?

Sueño 02

El suelo es totalmente plano, como una interminable llanura; hay espacio suficiente para gatear todo el día sin ningún problema, no hay peligro de chocar o tropezar con escalones, paredes o puertas, por que no existen. No hay nada aparte del suelo que se extiende hasta donde la vista alcanza. Pero no se trata de una superficie cualquiera, es blanda y suave como las nubes; por eso, si en algún momento llegas a caer de cabeza es como besar el cielo. Cuando alguien se cansa de gatear simplemente se deja caer al suelo sin ningún temor y duerme placidamente, como entre las nubes.

El mentado "jueguito"

Written by Edgar Rodriguez on Saturday, August 18, 2007 at 8:39 PM

Las reglas:
1. Cada jugador (a) comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo.
2. Tiene que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego.
3. Tiene que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres.
4. No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitadas a participar, refiriendo al post de tu blog: "El Juego".


1. Soy (por resumirlo en una sola palabra) un mamón. No pensaba seguirle al “jueguito”, al principio me dio hueva y pensé que era una perdida de tiempo como casi todas las cadenas que suelen llegar por correo electrónico. Pensé: Lo que faltaba, ahora todos van a empezar a usar los blogs como correos para comenzar “jueguitos” que se conviertan en interminables cadenas sin sentido. Y me dio un poco de coraje, porque últimamente valoro mucho estos espacios (los blogs), son un lugar donde cualquiera puede expresarse, decir lo que piensa sobre cualquier tema, sin temor a ser censurado (claro, siempre quedara la más terrible de las censuras, la autocensura). Si todo eso pensé por una semana, pero mientras hacia eso, también leí las respuestas de muchos al “jueguito” y me gusto, algunas las disfrute verdaderamente, medio gusto conocer cosas interesantes de otras personas.
2. Soy medio oportunista y contreras. Me gusta criticar por el simple hecho de hacerlo, buscarle tres pies al gato, divertirme provocando a los demás. Pero suelo doblar las manos relativamente fácil, soy flexible. Me gusta compartir letras y si este “jueguito” consigue eso que venga, que siga creciendo, que vengan muchos más, que todos escriban y lean lo que escribieron los demás, que nadie se limite a una línea u cocho cosas, que cada quien deje volar sus letras como quiera!
3. Tengo una hija de casi un año, todos los papas dirán lo mismo, pero se equivocan. Esta si es la niña mas hermosa del mundo. Se llama Ámbar, me gusta verla dormir e imaginar sus sueños. A veces me confundo, no se como debo educarla, que puedo enseñarle yo, tan iluso, tan distraído, tan nefelibata
4. En mi nuevo trabajo tengo que hacer dos horas de viaje para llegar y otras dos de regreso. Es mucho, pero me hace feliz, me da tiempo para leer, algo que no había tenido en el último año. Me encanta leer, leo casi cualquier cosa que cae en mis manos. No es afán de erudición, simplemente disfruto viajar, me encanta volar, caminar con el halo de ensueño a mi alrededor que me brinda el estar inmiscuido en una trama hasta la coronilla.
5. Soy extremadamente distraído, tengo miles de cosas en la cabeza, menos lo que debería tener. Como la clave del sistema en la oficina, el lugar de las llaves, el día que vence el recibo del gas y todas esas cosas importantes. Mi cabeza esta demasiado llena de ensueños.
6. Últimamente hay gente que se desespera de platicar conmigo, porque después de un tiempo determinado (media hora) termino haciendo alguna referencia de algo que leí (un libro, una revista, el periódico, un blog) o escribí. Algunos creen que es afán de erudición, pero no, no me importa ser o parecer inteligente, simplemente son las cosas que disfruto, como otros disfrutan el futbol, el cine, las telenovelas o cualquier cosa.
7. Soy una persona reservada, no hablo mucho. Me gusta mucho escuchar, hay varios testigos de mi casi infinita paciencia para escuchar. Intuyo (muy bonita palabra, mejor que sé o pienso) que se necesita haber escuchado mil palabras antes de decir una. En la actualidad hace falta mucho escuchar, la gente casi no escucha, de inmediato salta con reclamaciones, proclamas, posturas propias o impropias, pero no muchas veces no somos capaces de detenernos a escuchar. Escuchar a los demás, no es lo mismo que oírlos, cuando sólo oímos mientras el otro habla estamos juzgándolo, pensando que esta mal, que nosotros tenemos la razón o que es un imbécil, escuchar es también estar abierto, tratar de entender, tratar de sentir como el otro, sorprenderse con el otro.
8. Soy un idealista, pienso, pienso demasiado, imagino cosas, imagino proyectos que nunca termino; soy un romántico, un cursi y un espiritual de closet. Hay muchas personas que me gustaría besar, hombres y mujeres, besarlos y abrazarlos libremente, compartir, compartir mucho, dejarme ser en los demás. Es algo de lo que me quedo después de leer mucho a Gibran. Sueño mucho, ahora escucho una canción del Mastuerzo “Clandestino” (y estoy aquí, oculto en el rincón de lo prohibido, pensando en ti, tratando de ser otro pero el mismo, insurrecto perseguido, ilegal y fugitivo, tengo un sueño clandestino para ti) Me reduzco a esto señores, ser nefelibata (http://www.elcastellano.org/palabra.php?q=nefelibata ) a continuar incesante con esto, este vicio infame de soñar.

PD No seleccionare personas, casi todos lo que conozco ya hicieron el “jueguito”, pero los invito a todos a profundizar en sus respuestas, me gustaría conocerlos más que una línea escueta. Saludos y abrazaos para todos. Gracias a los que me invitaron a participar.

Los sueños de Ámbar 01

Written by Edgar Rodriguez on Tuesday, August 07, 2007 at 12:07 PM

Ámbar, pequeña niña con poco menos de doce meses de existencia en esta tierra, duerme placidamente, sin preocupaciones ni preguntas trascendentales asediando su cabeza, descansa como sólo puede hacerlo un ser que desconoce o no le importan los problemas. La miro largo rato, intento contagiarme de su absoluta calma, en la cual no interesa el paso del tiempo ni las horas que faltan para levantarse y salir corriendo para llegar a tiempo al trabajo. Pienso en la duda que me viene asediando desde hace un par de meses, cada vez que miro (un corto o largo rato) dormir a Ámbar: ¿Qué estará soñando?

Sueño 01

Ámbar sueña un mundo en el cual todos comparten sus dedos. Por la calle, en el parque, en el transporte público, las personas se detienen o se sientan unas junta a otras y extiende sus pulgares para beneplácito de bocas ajenas. Hay muchos dedos gordos para chupar, nunca están de más, ni hacen falta, porque la gente es libre de ofrecer y chupar los dedos de quien quiera. Y no hay psicólogos ni mucho menos libros de Freud en los cuales se explique la etapa oral y se intente dilucidar el origen de esta fijación, ha nadie le importa si los demás chupan dedos por que les falta seguridad o cariño o cualquier otra cosa. No hay inhibiciones a la hora de chuparse los dedos unos a otros, por que nadie comprende el significado de una palabra tan extensa. Todos duermen placidamente con sus pulgares o los del vecino en la boca, reconfortando y brindando confianza. Y hay pulgares de muchos colores y tamaños, hay algunos más sucios que otros, pero a nadie le importa eso, por que las enfermedades tampoco existen en este mundo. La existencia en realidad se reduce a la felicidad y tranquilidad que brinda el tener un dedo, no importa de quien, en la boca.

Sueños robados - En el camino - Kerouac

Written by Edgar Rodriguez on Friday, July 27, 2007 at 12:32 PM

Se hacía noche, Daniel y yo caminábamos por la carretera de cuota que va de Chilpancingo a Acapulco, ningún auto se paró a recogernos, era absurdo, todo era absurdo; ese viaje sin planes ni destino , nuestro equipaje, creer que alguien nos levantaría, la discusión con Daniel, la carrera frenética por el acotamiento hasta caer rendidos por el cansancio; esa noche él juró que moriríamos.
Ahora hay demasiada seguridad a mi alrededor, las cosas fluyen lento. Miró el periférico desde un ventanal del tercer piso, es noche, hay poco tránsito. Recuerdo el viaje con Daniel, un escalofrío me impele, la aventura, la vida, están allá afuera; pienso en Dean Moriarty, ese loco recorriendo Estados Unidos de un lado a otro, incapaz de mantenerse quieto, balbuceando historias, evidenciando la existencia de Dios: “Si, si, si…” una y otra vez mientras la música se eleva y el vértigo lo envuelve todo. Suspiro, trato de reprimir la voz, es difícil, Kerouac renueva mis anhelos ocultos, que gritan: ¡Mete el acelerador! Esto se esta tornando estúpidamente lento, todo es tan incómodamente ordinario. Me veo atrapado en la redes de una felicidad costumbrista. “El hombre animal de costumbres” ¡Falacia! Ingenuidad teórica de un sociólogo convencido de que las cosas deben ser de algún modo preciso. El hombre posmoderno prefiere escapar, abusar de lo diferente, como Dean. Caminar lentamente, complacido con una vida de medianas comodidades, no es opción. ¡Acelera carajo! Quiero sentir el aire en la cara, ver pasar las opciones a toda velocidad, sin escoger ninguna. No quiero la paz, no quiero la aburrida tarjeta postal de familia feliz. Quiero mis pensamientos a 200 kilómetros por hora, sin precisión, sin seguridad, sin ideas fijas, con el universo por delante escupiéndome en el rostro, demostrándome en cada curva que no se nada, que soy un imbécil, que nunca llegare a la meta. Que “se hace el camino al andar”, al correr se hace el camino. ¡Mete el acelerador!
Suspiro, miro ese libro viejo, arrugado, húmedo, la Biblia del movimiento beat. Cada aventura es una parábola, esta el profeta Dean y todos sus discípulos, entre ellos Sal, encargado de escribir sus evangelios. Cada viaje es un búsqueda, el camino el medio para descubrir ESO que nadie sabe qué es, pero está ahí, en alguna parte, esperando ser descubierto, por eso es necesario no detenerse, seguir en la carrera. Y es hermoso, pasar hambre, estar al borde de la carretera, ignorar que pasara después, mirar cada paisaje, pueblo, persona, diferentes, llenos de magia simplemente por estar ahí, pasando a nuestro lado, compartiendo esta locura.
Daniel y yo no morimos aquella noche, conseguimos levantarnos y caminar hasta la caseta, donde abordamos a dos camioneros que nos llevaron. Contemplamos el amanecer con los pies descalzos en la arena; lo habíamos conseguido, estábamos en una de las playas mas sucias e inseguras del país, con hambre, sucios, sin dinero para un hotel; pero fue un momento memorable y sabíamos que ahí en Acapulco, en ese viaje, estaba ESO que no supimos que era, pero nos hacia en ese instante supremamente felices y dueños del mundo; como el profeta Dean Moriarty, como toda esa desolada y frenética generación de escritores y su Biblia, escrita por Kerouac.

Peroratas utópicas - ¿De quién son los cuentos?

Written by Edgar Rodriguez on Tuesday, July 24, 2007 at 3:47 PM

Alguien me comento aquí hace poco: “No creerás que toda la información que ves en la red es cierta, verdad?” No, no lo creo, menos si viene de un chino, menos si se llama Zhenli Ye Gon, menos si habla mal del honorable estado mexicano y sus altos (y también honorables desde luego) funcionarios. ¡Es un chino mentiroso! Es decir, si al menos fuera mexicano se lo perdonaríamos no es cierto. Pero tenía que tener lo ojos rasgados, hablar un idioma extraño y haberse enriquecido a nuestras costillas, usurpando un puesto que cualquier mexicano decente podría haber ocupado: millonario empresario vinculado con el narcotráfico. Puros cuentos chinos, que nadie se traga por que contienen demasiados elementos (cartas misteriosas, cambios de celular, amenazas, extraños contactos en restaurantes, todo una argumento digno de una novela negra, el que quiera verlo aquí esta la carta: http://www.eluniversal.com.mx/notas/437166.html). En cambio los cuentos mexicanos son mas eficientes, basta un yo no fui (al más puro estilo de Pedro Infante), un yo no se nada, un quien sabe, un silencio eterno. Estoy de acuerdo, los argumentos de Ye Gon son poco creíbles, nadie los cree. En cambio los cuentos que nos contó el PRI por 70 años, los de Fox, los de Madrazo, Peña Nieto, Calderón, Elba Esther, AMLO y un largísimo etcétera, eso si nos los creemos. Hace falta, para que los cuentos no sean cuentos, que sean publicados por un medio de comunicación respetable, que tal Televisa? O si prefieren TvAzteca, igual da. ¿Dónde esta la verdad? No creerás toda la información que ves en la tv es cierta, verdad? Y la de la radio y la de los periódicos, la de la Jornada, la del Reforma (quien hace poco tergiverso un hecho insignificante pero que me consta por estar involucrado), la del Sol de México, la de Proceso, la de todo lo que se escribe o se esta por escribir en este momento por cualquier persona, sea el periodista más reconocido o el desconocido más iluminado… A quién le podemos creer en estos tiempos? En quién podemos depositar nuestra confianza? En la Biblia?? Si, pero en cuál? La Guadalupana, la Reina Valera, la Alfonsina, por mencionar algunas. Podemos vivir en un mundo si certezas? En el que la palabra del vecino siempre será digna de descrédito igual que la propia. Tal vez podamos confiar en algunos filósofos, finalmente ellos buscan la verdad. Pero entre todos ellos hay contradicciones, siempre las habrá. Estamos solos, ante un mundo lleno de información cuestionable párrafo por párrafo… Y si fuera cierto todo lo que dice el chino, si aunque sea chino es posible que diga “la verdad” o al menos parte de ella, ¿porqué nos espantamos tanto de que alguien externo venga a decirnos que nuestro sistema político esta hecho una porquería, lleno de corrupción y malos manejos? Por que recordemos, los cuentos son de todos, son míos y son tuyos y de cada mexicano, chino, judío, árabe, argentino o africano. La libertad de expresión es eso, le derecho irrestricto a mentir y decir cuentos. No, no creo que toda la información que veo en la red sea verdad, como tampoco creo que los sea toda la de la radio, televisión y prensa, ni tampoco lo que cuenta Zhenli Ye Gon. Pero leí su carta y sus declaraciones y sospecho tanto de que son mentira como de que son ciertas, por que así como no me trago todo su cuento, tampoco me trago todo el cuento oficial, ahí hay algo turbio, es probable que nunca lo sepamos, es bastante probable que en unos meses los medios nos regalen un cuento con final feliz: el chino a la cárcel, los políticos mexicanos implicados libres y un expediente enterrado Dios sabrá donde. ¡Dios!, el es quien sabe toda la verdad, pero nunca nos la dirá, esta demasiado ocupado administrando sus negocios (quise decir iglesias).

Sueños Robados – El libro negro- Organ Pamuk

Written by Edgar Rodriguez on Wednesday, July 11, 2007 at 9:53 PM

Esperé la noche para escabullirme al baño, como los esperaba no había nadie, me acerque al espejo y miré fijamente mi rostro por cinco minutos, pero no encontré nada, ni el menor rastro de una letra; fui incapaz de reconocer los caracteres que revelan los secretos de la vida. Regrese a mi lugar decepcionado, me desconozco, soy un secreto para mí y, seguramente, para la mayoría de la gente que me “conoce”. El problema es que creo demasiado en los libros, me cuesta trabajo lidiar con los límites entre realidad e invención, incluso en los territorios presuntamente más evidentes, como una novela de ficción, suelo caer en la trampa.
Si Galip se miró en el espejo y descubrió los caracteres secretos escondidos en las líneas de su cara, además del mapa de Estambul con los rincones más significativos de su propia historia y después de eso, como si hubiera descubierto el secreto de la vida o le llegará la iluminación divina, comenzó a escribir columnas periodísticas idénticas a las de Celal, el mejor columnista de Turquía. ¿Porqué yo no podré conseguir los mismos resultados después de escapar furtivamente al baño de la empresa y mirar con profunda curiosidad mi propio rostro?
Es simple, estoy contaminado, creo demasiado en lo que leo, veo y escucho; he dejado en algún momento de ser yo mismo. Como aquel príncipe de Estambul (del cual habla Galip tras recibir la iluminación) que pasó diez años de su vida leyendo para poder ser un buen sultán, pero un día imaginó como resolvería un caso importante sentenciando al acusado con las mismas palabras de Voltarie y no le gustó; no estaría siendo el mismo, sería sólo una mala imitación de Voltarie y de todos los escritores leídos durante diez años. Entonces pasó otros diez años tratando de olvidar lo leído, para poder ser el mismo; pero descubrió que no sólo las ideas de los libros le impedían ser el mismo, también lo hacían la intervención de las demás personas, sus recuerdos e incluso los muebles y objetos que lo rodeaban, todo lo alejaba de su máximo propósito: ser el mismo. El príncipe murió dictando sus memorias, la única manera de ser el mismo era llenar los espacios de su mente en los cuales se fugaban ideas ajenas, con su propia historia y pensamiento, repetidos una y otra vez hasta el fin de sus días.
Tengo dos opciones: abandonarme en algún lugar solitario lejos de todo y de todos u olvidar la idea de llegar a ser realmente yo, vivir siempre con ideas ajenas rondando mi cabeza, robar sueños de otros para convertirlos en propios; con la esperanza de que en algún prodigioso minuto de mi vida logre una idea propia, la cual se vuelva eco para fustigar las mentes de otras personas que pretendan ser ellas mismas y sólo alcancen a ser una pobre imitación de mi. Mientras seré Pamuk, contaré historias orientales como las de las mil y una noches, buscare desentrañar un misterio, escribiré como el mejor columnista de Turquía sobre los temas más diversos que puedan imaginar, me pareceré cada vez más a él hasta conseguir ganar el Premio Nóbel.

Peroratas Utopicas - ¿Libertad de prensa?

Written by Edgar Rodriguez on Wednesday, July 04, 2007 at 6:46 PM

La información da poder, por eso se protege, se mantiene en unas cuantas manos, se dosificarla según su propia conveniencia. Si, durante 70 años del régimen prisita existió una censura directa del gobierno sobre los medios; pero como afirma Jacobo (así le decimos los cuates al buen Zabludoski, me cae bien aunque sea tan mamon) la censura reinante en nuestros días, la autocensura dictaminada por las conveniencias del mercado, es mucho peor (ver Día 7 no. 360). Y peor todavía la censura ejercida por las empresas, en contubernio (me gusta esa palabra, lastima lo tendenciosa que se ha vuelto) con grupos políticos, como parece haber pasado en el caso de Monitor. No hay que ser maniqueístas, Gutierritos (como le decimos los cuates a Gutiérrez Vivó, me cae bien, aunque sea corajudo) no es una perita en dulce; sí, es uno de los comunicadores más representativos de la radio en México durante los últimos 30 años, es una periodista que se ha caracterizado por no ceder ante la presión, “sin pelos en la lengua” como dicen popularmente; pero en los últimos años ha inclinado su balanza a favor de uno u otro actor político, en busca de apoyo para solucionar su pleito con Grupo Radio Centro. Pero el análisis de este caso se lo dejo a los expertos, muy puntualmente lo ha expuesto (sin caer en maniqueísmos) el buen Richi (así conocen los cuates a Ricardo Aleman, me cae bien aunque sea tan serio) en su Columna Itinerario Político del Domingo, titulada: “Monitor ¿complot o suicidio?” (http://www.eluniversal.com.mx/columnas/65983.html) Más allá de las razones, es una lastima, siempre será una tristeza la desaparición de un medio de comunicación alternativo, que no se uniforma con la agenda mediática impuesta por la televisión y que se caracterizo por su juicio crítico. Cada vez hay menos opciones de donde escoger, la información parece tender a estar cada vez en menos manos… y ahora ¿quién podrá ayudarnos? Nada más ni nada menos que el/la Internet, los blogs, donde la información fluye con real libertad, donde la gente crea su propia información, donde es posible leer de todo. A pesar de la brecha informativa, es evidente que cada vez más personas se incorporan a este fenómeno, para muestra: un botón, uno muy grade, uno muy arrugado, uno con mucha experiencia, uno con casi un siglo de antigüedad, con ustedes, la bloggera más vieja del mundo: http://amis95.blogspot.com
Honestamente no he leído demasiado de su blog, pero de entrada me parece fantástico que la edad no sea un impedimento para incorporarse a esta revolución de la información.
Por último, un sueño: ¿alguien recuerda un capítulo de los Simsons donde Burns compara todos los periódicos de la ciudad? Resulta que la única que resiste es Liza con un panfleto de una hoja y circulación limitada, en el cual ella dice lo que le da la gana. Al final, Burns presiona de mil formas para vencer a Liza, pero al final, pierde su lucha por Monopolizar la información de una forma inusitada. En Springfild comienzan a aparecer pequeños panfletos en los cuales cada quien escribe lo que le da la gana, desde Homero hasta Barni y el jefe Gorgori. Creo que sería magnifico que la libertad de circulación de información en los Blogs pudiera dar un salto de caricatura, que todos, quien quiera hacerlo, pueda escribir su pequeño “panfleto” decir lo que piensa y poder hacerlo llegar aunque sea a un numero reducido de personas y nazca así la verdadera pluralidad informativa y la verdadera libertad de prensa (ajenas de intereses económicos y de poder)

Peroratas utópicas 03

Written by Edgar Rodriguez on Friday, June 29, 2007 at 2:28 PM

“No quiero la escuela, prefiero el fútbol” rezaba una canción del “Morro” (aberración de música surgida a finales de los 90´). Pretendía ser chistoso, nunca lo fue, menos ahora que recuerdo el sonsonete debido a un correo electrónico que me llegó, en él se habla sobre un discurso que Carolina Aranda Cruz (niña de 11 años, estudiante de quinto de primaria) dio en el WTC, el discurso terminó con la siguiente frase: "Pobre México nuestro, tan cerca del fútbol y tan lejos de la ciencia." A poco no tiene razón la niña? Sólo por mencionar, en el pasado Draft del torneo de fútbol mexicano se movieron alrededor de $277,771,198.00 de pesos. ¿Qué cosas no podría hacer con ese dinero la UNAM? Claro, si no se invierte también en futbolistas como Solari o Sambueza para el equipo de Pumas. Muchos jugadores ganan miles y hasta millones de pesos (algunos dólares), dice la niña Carolina, con mucha razón "¿Por qué apoyar más a los futbolistas que a los científicos? ¿Son mejores personas? ¿Producen mayor riqueza? ¿Nos divierten más?” Si este último es el punto, acaso no es gracias a científicos que existe la TV a color, el Internet, los IPOD y otras tantas cosas útiles para el entretenimiento? (si es que esto que digo no es una perogrullada) Lo que hace Hugo Sánchez realmente vale los millones que gana, independientemente de que la Selección gane 2 o 20 cero contra brasil o pierda por similares marcadores ante Honduras. ¿Qué hace realmente Hugo por México? Parece que la vida nacional girara en torno al fútbol, si el “Tri” pierde la copa de oro todos dan el gritó en el cielo, reclaman, demandan que rueden las cabezas. ¿Pero qué hacemos si nos enteramos del poco apoyo a la ciencia y la cultura? ¿Cuántos van al Ángel cuando un Mexicano obtiene un Nóbel? No, no tengo nada contra el fútbol ni contra los deportes, el fut me parece divertido, me gusta verlo, me emociono cuando alguien mete gol, pienso que el deporte es esencial para el desarrollo humano (no por nada decían los griegos: mente sana en cuerpo sano). Pero de pensar la cantidad de dinero que ganan los seleccionados nacionales en comparación con las oportunidades de trabajo que llegan a tener personas con maestría y doctorado da tristeza, en realidad tiene mucha razón, demasiada razón, toda la razón, Carolina Aranda Cruz, pobre, pobrecito de México tan ciego, tan ingenuo, tan futbolero. Sino lo creen hagan una trivia: ¿Quién es Cuauhtémoc Blanco? ¿Quién es Mario Molina? Para terminar otro estribillo “A qué le tiras cuando sueñas mexicano [..] con que este año si ganamos el mundial…” (de Chava Flores, ese si tenia gracia carajo!)

Peroratas Utópicas 2

Written by Edgar Rodriguez on Saturday, June 23, 2007 at 4:58 PM

Doy patadas de ahogado mientras me incorporo de apoco al mundo laboral y la población económicamente activa. Me retuerzo todavía ante la idea de ser un asalariado: pagar impuestos, tener un número de seguro, número de empleado, seguro de vida y una caja de ahorro. Miro a mi alrededor, percibo los anhelos de mis compañeros de trabajo: escalar puestos, ganar mejor, ser el jefe. Sueños convencionales que obedecen a los ideales que nos han inculcado sobre una vida de “éxito”, me da hueva sólo de pensarlo. Por mi parte considero suficiente lo que gano, no necesito más (ya escucho las voces y acusaciones: Que conformista!!, que pocas aspiraciones!!! Que mediocre!! Por eso no avanzamos en este país!!!) Pero yo no me la trago, prefiero una vida sosegada en cuanto a aspiraciones e financieras, el éxito se lo dejo a Carlos Slim…que el sí que a hecho mucho por México o no?? O qué tal como los diputados, ellos sí que no son conformistas, quieren ganar cada vez más; por que claro, ellos son los representantes del pueblo y deben tener un suelo digno porqué gracias a ellos en los últimos 6 años se han generado un millón de empleos, en los que la gente gana en un mes lo que ellos en un día o menos si se les ocurre llegar temprano y aumentar sus ingresos con el bono de puntualidad, eso si que es visión y no mamadas, ellos si son hombres de éxito o no? A poco tú no quisieras ser de ellos, aunque claro, todos pensamos: si yo fuera diputado haría mejor las cosas, impulsaría un reforma hacendaría y una ley de medios.. y cuantos de nosotros nos bajaríamos el sueldo?? Quieren aumentar el erario público?? Lo más fácil es inventar nuevos impuestos en lugar de limpiar la administración y contabilidad pública (incluyendo los aumentos de sueldo injustificados) Cuantos de nosotros estaríamos dispuestos a ganar un poco menos, no para que construyeran otro Aeropuerto o un tercer piso en el periférico, simplemente para que ese millón de empleos generados en los últimos años puedan ganar más que un mísero salario mínimo?? Cuanto se necesita para vivir dignamente?? Cuantos están por encima de ese margen y cuantos por abajo? Cual es el margen de diferencia? Sorpresa!! El problema no son los “pobres” como anunciaba AMLO, el problema es la desigualdad, no se necesita ser genio para saberlo. Pero cuántos “profesionistas” tenemos la oportunidad de “crecer” económicamente, cuántos aspiran a tener más dinero, un mejor coche, una mejor casa, una vida más digna. Una vida más digna es, para algunos, poder hacer tres comidas al día, para otros dos, para otros una, para otros una cena en la Mansión. Y nuestros “representantes” elegidos democráticamente, en cuál rango están? Cuantos de ellos ganan más de lo que necesitan? Cuantos de nosotros ganamos más de lo que realmente necesitamos?? Sólo son mis patadas de ahogado en este vaso de agua, que espero derramar algún día y entonces si, !ya veras pinché mar!!

Sueños Robados - Solentiname - Ernesto Cardenal

Written by Edgar Rodriguez on Wednesday, June 13, 2007 at 3:41 PM

La ideología es, en el siglo XXI, producto de casualidades más que de convicciones. Para establecerlo de otra manera (benditos eufemismos) diré que el pensamiento propio no es único, no es primigenio y mucho menos preponderante; es producto de las ideas que cruzan por nosotros en forma de libros, música, revistas, periódicos, Internet. Por eso, repito, ahora más que nunca la ideología es producto las corrientes casuales y causales de información que fluye a un ritmo vertiginoso. Este pensamiento me llegó después de una casualidad. Fernando Zeron, un amigo “poeta” (él sabrá perdonarme las comillas si entiende su intención) me mando un correo con una foto en la que aparecía él, al lado de un viejito barbon y bonachon. ¿Quién es ese guey? Le mande yo como respuesta. El tipo resulto ser Ernesto Cardenal, “poeta” nicaragüense. Dos días después la revista Dia 7 publicó un artículo sobre Solentiname, archipiélago nicaragüense donde Cardenal, que también es sacerdote, fundo una comunidad contemplativa durante la revolución sandinista. La tercera coincidencia fue que después de escuchar en el coche de una amiga una canción de Mano Negra, la nostalgia me puso a buscar temas de dicha agrupación, topándome con “"Sueño De Solentiname" tema dedicado a dicha comunidad. A estas alturas me puse a pensar mi desconocimiento real sobre Solentiname, es decir había escuchado hablar de eso, pero jamás me había preguntado realmente que era, como fue, donde estuvo, que pasó ahí. Solentiname es un archipiélago en el Lago de Nicaragua; ahí se fundo una comunidad formada principalmente por artistas y campesinos, se trabajaba con un sistema de cooperativa, se creo una biblioteca, una casa de huéspedes, se promovió la pintura primitivista y la poesía… era un paraíso, reconocido a nivel mundial por sus logros en busca de una sociedad más humana, mas libre, mas espiritual. Poco sabia sobre Solentiname y sobre Ernesto Cardenal, que poco sabemos sobre tantas cosas, con que poco nos conformamos; las noticias de los medios: Talía tendrá un hijo, el partido del Tri, Paris Hilton en la carcel… ¿Por qué los medios no hablan de estas cosas? A casi 30 años de que terminó el sueño de Solentiname, por qué no la estudiamos en la escuela, en lugar repasar una y otra vez la segunda guerra mundial, por qué dejamos que nos digan lo que es o no es importante para la historia. A veces pienso, como me repite Zayil cuando vemos alguna película trágica: por qué nos empeñamos en relatar y recordar las muertes y olvidamos los pequeños grandes logros como lo fue el sueño de Solentiname. Por qué no aprendemos como de alguna manera (creo yo) enseña Ernesto Cardenal que no debemos dejarnos etiquetar ni etiquetar a los demás como “campesinos”, “poetas”, “sacerdotes”, “políticos”… que un campesino puede ser poeta y viceversa, que esa ahí como dice Beto Cañez donde radica la verdadera libertad y cito: “La Interdisciplina es el resguardo contrajerarquía”. La ideología es, ciertamente producto de las casualidad, no es fija, crece, se transforma; no es propia, surge de las ideas que nos rodean… sin embargo, podemos por nuestros propios medios enriquecer ese flujo de información en el que naufragamos, ser críticos con la misma, generar nuestra propia información (por eso agradezco el descubrimiento de los blogs) y buscar vías alternas, que nos recuerden sueños, que algún día podríamos hacer vigentes nuevamente como el precioso sueño de Cardenal y Solentiname.
Algunos links para saber mas:
De la polémica visita del papa JP II a Nicaragua:
http://www.memoria.com.mx/195/cardenal.html
De Ernesto Cardenal:
http://www.ernestocardenal.org
Lo que fue Solentiname:
www.nuso.org/upload/articulos/422_1.pdf

Sueños Robados - La muerte feliz - Albert Camus

Written by Edgar Rodriguez on Monday, June 04, 2007 at 11:56 AM

¿Cómo lograr la felicidad? Es la pregunta incesante, taladra nuestras cabezas si asumimos cierta la convicción modernistas de que ése es el fin último del hombre. De ser así todas nuestras acciones, decisiones y pensamientos deberían estar encaminados a ese objetivo preciso. ¿Pero qué se necesita para ser feliz? La sugerencia de Zagreb, un viejo invalido y millonario, es simple: para conseguir la felicidad se necesita ser dueño de tu tiempo, y para tener tiempo, se necesita dinero, el dinero compra todo, incluyendo el tiempo; no importan los medios para conseguir el dinero, el fin es lo importante. Entonces, un hombre, Mersa.. (ustedes disculpen que no recuerde bien el nombre del personaje) mata a Zagreb, para quedarse con su dinero, su tiempo y su felicidad. ¿Pero después? ¿Qué hace con ese tiempo? Viajar, vivir sin preocupaciones, disfrutar de mujeres, la contemplación del mundo, pensar, pensar demasiado. Difícilmente escapamos de eso, de revolcarnos en la implicaciones éticas, sociales y morales que tienen nuestras acciones. Entonces no resulta tan fácil ser feliz, hay todo un sistema que nos impide serlo, a cualquier precio. Entonces, el hombre se descubre ajeno a todo lo que le rodea, incapaz de comprender las motivaciones de los hombres, incluso las propias, se pare extranjero. Los engendros de Camus guardan parecido entre si, cualquier comparación es inevitable; sobre todo al tratarse, como esta, de una obra publicada de manera póstuma. ¿Por qué Camus no la público en vida? Algunas deficiencias en la referencias temporales espaciales, una historia que por momentos no cuenta nada, demasiada cercana con su propia vida. Y aquí estoy yo, con mis tiempos libres después de una jornada de trabajo, leyendo a Camus, pensando que talvez esta novela pudo ser mejor; sin embargo, disfrutando de la prosa suelta y por momentos profunda que mi amigo Albert (es mi cuate, la verdad lo estimo bastante, aunque el no lo sepa) maneja. Nunca me ha llamado la atención ser rico, como Mers… no sabría que hacer con el dinero y el tiempo y las implicaciones sociales, éticas, bla, bla… Después de terminar “La muerte Feliz” no puedo asegurar que yo mismo lo sea, pero al menos, satisfecho de una lectura plena, puedo morir (dicen que dormir es morir un poco) tranquilo.

Sueños Infernales 2

Written by Edgar Rodriguez on Friday, May 25, 2007 at 10:48 AM

La televisión es el infierno, lo juro, no estoy exagerando carajo ¡la tele es el mismísimo infierno! Pero permítanme explicarles mi experiencia, como fue que descubrí las propiedades satánicas de esta aparato. Un día (cono empiezan los cuantos cuando no importa la fecha, es lo de menos) regresaba a casa de mi trabajo, estaba cansado, podría decir incluso un poco agobiado por las presiones en la oficina, pero no pienso detenerme aquí a narrar los pormenores de mi agobiante vida de asalariado. El punto es, que cuando llegue a mi casa no quería pensar en nada, necesitaba relajarme y descansar; pensé (ese fue mi primer error, jamás debí hacerlo, pensar puede ser algo muy peligroso) que la televisión podría ayudarme. Inocente (se los juró que lo era, de haber sabido que esa cosa era el infierno ni lo hubiera pensado) apreté el botón rojo del control remoto, ese que dice “power” y que ahora pienso debería decir “hell”. La pantalla se encendió, comenzaron a formarse en su interior diminutas imágenes provistas de vida y de un sonido. Jugué un poco con el control remoto (creó que los comunicólogos llamas a este simple hecho “Zapping”); ahí estaban ellos, en todos los canales, sonrientes con sus caras falsas, vendiendo felicidad, rodeados de un mundo superfluo y marerialista; estaban todos y cada uno de los esbirros de Satanás: Adal Ramones, Belcebú, Daniel Bisoño, Paty Chapoy, Loret de Mola, Javier Alatorre, Brozo, Leviatán y hasta el Chupacabras. Intentaron seducirme con sus engaños, para caer en ese mundo lleno de avaricia, lujuria, gula, soberbia, egoísmo y todos los demás pecados hábilmente disfrazados de programas de entretenimiento, noticieros, espectáculos. La tele estaba llena de todo lo que es malo: groserías, chismes, escenas de sexo, violencia, muerte, mentiras. De pronto advertí que el aparato cobraba un fulgor extraño, se volvia rojiza y retumbaba cada vez más fuerte con un sonido estridente, como si mil bandas de metal o rock pesado estuvieran ahí adentro; también había risas, risas provenientes de todos los televidentes engañados y contagiados de perversidad por los malos chistes de Eugenio Derbez y Ortiz de Pinedo. No pude resistirlo más, me levante como pude del comodo sillón y quise destrozar el aparato, pero no podía; ahí estaba el brillante letrero “sony” con sus diez años de garantía y su imagen de alta fidelidad y los 24 meses sin intereses que me costó. Tuve que tomar fuerzas de lo más profundo de mi alma, alejarme un poco, cerrar los ojos y tomar una silla plegable con las dos manos y entonces…. Uno, dos tres, cuatro no llegue al quinto por que entonces hubiera sido ira, pero con cuatro golpes de la silla fue suficiente para dejar a la televisión destrozada, con su brillo, su glamour y su maldad desterradas para siempre de mi casa. Ahora, cuando regreso a casa, cansado y agobiado por el trabajo, tomo un libro (el único que tengo, el único que necesito) y me pongo a leer para encontrar la paz: “el hombre por la trasgresión voluntaria cayó de su estado perfecto, por cuya causa todo género humano es ahora pecador, no por fuerza sino por voluntad” (Eclesiastés 7:29); “Los redimidos vivirán en el cielo y los perdidos existirán en el infierno con el diablo y sus ángeles, y tal existencia, sea en el cielo o sea en el infierno, será eterna” (Apocalipsis 14:11). Después de leer rezo, le pido a Dios pro todos los hombres, sobre todos por los televidentes, caídos en las redes del Diablo, le pido que los perdone y les de la fuerza necesaria, como me la dio a mí, para destruir ese demoníaco aparato.


PD: Espero que esta extraña Hiberbole, un tanto sarcastica (no satánica) no halla ofendido a naide de ser así, que más da, al que le quede el saco... que me lo preste!

Un breve y veloz entresueño

Written by Edgar Rodriguez on Wednesday, May 16, 2007 at 7:59 PM

¡Mete el acelerador! Esto se esta tornando estúpidamente lento; no pasa nada, casi todo es tan incómodamente ordinario; me veo atrapado en la redes de una felicidad costumbrista. “El hombre animal de costumbres” ¡Falacia! Ingenuidad teórica de un sociólogo convencido de que las cosas deben ser de algún modo preciso. El hombre posmoderno prefiere escapar, abusar de lo diferente. Caminar lentamente, complacido con una vida de medianas comodidades, no es opción. ¡Acelera carajo! Quiero sentir el aire en la cara, ver pasar las opciones a toda velocidad, sin escoger ninguna. No quiero la paz, no quiero la aburrida tarjeta postal de familia feliz. Quiero mis pensamientos a 500 kilómetros por hora, sin precisión, sin seguridad, sin ideas fijas, con el universo por delante escupiéndome en el rostro, demostrándome en cada curva que no se nada, que soy un imbécil, que nunca llegare a la meta. Que “se hace el camino al andar”, al correr se hace el camino. ¡Mete el acelerador!

Caras vemos, profesores no sabemos

Written by Edgar Rodriguez on Tuesday, May 15, 2007 at 3:19 PM

Hoy, según el calendario no oficial de días conmemorativos se celebra el día del maestro. Ellos (bueno, no exactamente todos los maestros, sólo lo del sindicato) lo celebran con una gran marcha, esta de moda. Creo que hubiese sido divertido que el 10 de mayo las madres marchasen frente al monumento a la madre, o el 30 de abril el sindicato de niños cerrara el museo del niño en protesta por los altos precios que hay en el mismo (Han visto cuanto cuesta entrar al domo digital!! Es una grosería!!). O que tal una marcha de secretarias, compadres, abuelos, enamorados, enfermeras, albañiles, ¡Tacos! Con la educación que tenemos en México basta que la tele proclame el día de la torta de tamal, para que todos lo celebremos engrosando los bolsillos de los felices tamaleros (por supuesto, en contubernio con la televisora). Esto, en gran parte gracias a ellos (no a todos cierto) nuestro agraciados maestros. Pero la culpa no es sólo de ellos, ¿Saben cuanto gana un maestro? Con esos sueldos, poco se puede exigir, sobre todo si la mayoría de nuestros maestros, terminaron trabajando de eso por que no encontraron otra opción, consecuencia: gente frustrada que enseña frustración. En la escuela se pretende homogenizar el conocimiento, los maestros enseñan a memorizar datos (muchos inútiles, hasta ahora no me ha servido para un carajo al fecha de nacimiento de Miguel Hidalgo que memorice en cuarto de primaria, de la cual ya no me acuerdo ni me acordare nunca). Incluso en nivel universitario y maestría se hace poco por fomentar en el alumnado un espíritu crítico y pasión por la materia que se imparte. Hay maestros que no enseñan nada, mientras a otros, como les gusta enseñar!! ( maestras universitarias con faldas cortas y escotes, profesores enseñando pelo en pecho, que les recuerda?) Muchos maestros aborrecen su profesión y trasmiten el mismo hastío a sus alumnos de cualquier nivel. Un maestros in pasión no sirve para nada, puede saber todo sobre su materia, ser el mejor en su área, pero si no tiene pasión para enseñar, sólo seguirá afectando a los ya bastante maniados alumnos. Hoy no pienso felicitar a ningún maestro, los que merecen o merecieron en algún momento mi reconocimiento, lo tuvieron, no necesitan de un día en el calendario de festividades conmemorativas.

Sueños infernales

Written by Edgar Rodriguez on Wednesday, May 09, 2007 at 3:15 PM

Ahora si puedo decir sin temor a caer en descalificaciones o provocaciones que al PRD se lo llevo el diablo (por no decir la chingada), conste que no lo digo yo, lo dice la sacrosanta iglesia católica, según declaraciones del señor Ratsinger (o como se escriba). Ellos dicen que la excomunión no les quita el sueño (es decir, que les vale madres), pero me pregunto que pensaran los perredistas católicos (que si los hay y muchos, contrario a la creencia popular no todos los del PRD son ateos e hijos del diablo). Si una persona tiene buena fe, es constante en la misa de todos los domingos, da su diezmo sin chistar y no come carne (ni siquiera humana) durante la cuaresma; pero, apoya el aborto. ¿se va al infierno? O sólo se va al limbo, pero conste que este ya desapareció, siempre fue pura y simple ficción, ¿qué otra cosa será también lo mismo dentro de unos años?. Todos los que se desnudaron el domingo en el Zócalo, ¿también serán excomulgados?. Entonces la que esta en problemas es la iglesia católica, con tantos adeptos perdidos año, tras año. Los que deben estar felices son los cristianos, sobre todo los brasileños que salen en la tele, tienen el negocio perfecto!!. Ahora el aborto es legal durante las primeras 12 semanas, al menos en el DF y los que perderán sus negocios son las clínicas clandestinas y las funerarias apostadas al lado de estas. Nadie obliga a nadie a hacer nada, finalmente con o sin ley, los abortos siempre han existidos, sólo que antes eran ilegales y por lo mismo peligrosos. Las iniciativas del PRD y del PRI son claramente oportunistas. Por qué no se promovió esta ley y la de sociedades de convivencia antes? Por qué tuvieron que esperar a que el PAN (partido conservador que se opone a este tipo de iniciativas) estuviera en el poder? Finalmente, nunca lo olvidemos, lo que hacen nuestros representantes es política, juegos de poder; no actúan según las necesidades de la sociedad. Y el estado es laico desde que lo proclamo bomberito Juárez (perdón, quise decir Don Benito, con todo respeto), por lo cual arguyen que lo que diga o deje de decir la iglesia católica no afecta al Estado (ojo, use mayúsculas). Cada quién sabe que carga en su conciencia (los que tengan, yo no ), a mi no me gusta cargar fantasmas de ningún tipo, ni tampoco, (mucho menos) cargar de fantasmas a los demás,, cada quien es libre de irse al diablo (por no decir la chingada) cuando quiera.
Anexo una caricatura de waldo matus, pueden ver más de él en: www.waldomatus.com

haciEndo fuChi

Sueños desnudos

Written by Edgar Rodriguez on Monday, May 07, 2007 at 3:56 PM

Cuando fue la última vez que te viste desnudo en un espejo? Alguna vez te has contemplado poniendo atención en cada parte de tu cuerpo? Por que le tenemos miedo a nuestra desnudes, pero no a la ajena, a la de nosotros? Es muy fácil comprar revistas o más aún bajar pornografía en Internet, o imaginar desnuda a cualquier persona que nos parezca atractiva. Pero, tú cuerpo, desnudo, victima de las miradas, morbosas, escrutiñadoras, curiosas, de otros ojos.. que tal miles de ojos? La mirada es tirana, nos impele, sobre todo en este nuevo siglo, a vernos bien, ser bien vistos por los demás. El maquillaje, la ropa de marca, las dietas, cremas contra las arrugas. Nos adornamos, hombres y mujeres, para lucir guapos o hermosos; nos disfrazamos para ocultar nuestra fea desnudes. El domingo 06 de Mayo, en el Zócalo de la ciudad de México, cerca de 18 mil personas nos libramos, momentáneamente de nuestros disfraces, pero nunca (por mas que quieran hacerlo creer) del morbo y la tiranía de la mirada, tan natural en estos tiempos. No se sólo de ver desnudos a los demás, también se trataba d dejar que los demás nos vieran, compartir vulnerabilidad. Hombre y mujeres de todo tipo, con los senos al aire, el sexo libre, ventilando todos sus secretos: kilos de más o de menos, celulitis, pechos pequeño o grandes, penes pequeños o grandes, la inevitable comparación de unos con otros, el erotismo de la desnudes tirado por la evidencia de tanta carne libre a la vista. Por que es, para mi, un desabrimiento importante que ante un desnudo masivo no existe la excitación involuntaria, no se me paro. En realidad tenia muchas expectativas al respecto (sobre si se me pararía o no) es decir, es un fenómeno normal y entendible, pero antes escuche comentarios sobre lo ridículo de la situación: un hombre con una erección en medio de un desnudo masivo. No se me paro, repito, pero no fue por que el miedo al ridículo me sujetar a un autocontrol. Simplemente no paso. Al principio, mientras entraba al Zócalo y observaba a las diferentes mujeres que en unas horas vería desnudas, me excitaba imaginar sus senos debajo de la ropa, como se veran? Diablos si se me va a parar!! Pensé un poco alarmado. Pero no paso. Después de contar tres, todos nos quitamos la ropa, la libertad fue grata, ver la diversidad de cuerpos fue sorprendente, en realidad todos somos tan diferentes y sin embargo, insisten en decir que iguales. Una vez desnudos las cosas fueron diferentes, un montón de masa y huesos, pelos, y piel. Más alla del ideal romántico del cuerpo humano como algo hermoso; no deja de sorprenderme la importancia de la ropa como elemento del erotismo en ese siglo.

Peroatas utopicas 01

Written by Edgar Rodriguez on Wednesday, March 21, 2007 at 12:17 AM

La cultura no muerde decía RIUS hace un cuarto de siglo, como metáfora del analfabetismo artístico que aún pernea nuestra sociedad. Hoy me atrevo a contradecir al afamado monero: la cultura si muerde, desgarra, desangra, desmiembra. Nos toma por asalto cuando menos lo esperamos, en los lugares más inesperados. Por que el arte no se domestica con políticas y festivales culturales, es un perro libre y rabioso, marca su territorio en el árbol de su preferencia, no le importa si hay a quien le escandalice o moleste su actitud; este perro ladra cuando quiere, se caja donde se le antoja, destroza el periódico matutino, es desobediente por naturaleza. Es cierto, existen también perros fench puddle con pedigrre o premios novel , que van a la estética canina, comen croquetas más caras que una botella de whisky, se pavonean entre otros perros mamones invitados a las ferias internacionales; del tipo “perro que ladra no muerde”, “mejor amigo del hombre”, “compañero fiel”. Pero nunca dejaran de existir los perros que si muerden, que te toman por asalto, que no siguen ninguna línea editorial (respecto al tono, duración y numero de ladridos válidos según la moda imperante). Perros generalmente callejeros, sin un lugar fijo de residencia, sin un alimento especial; que gustan molestar a los carteros, hurgar en los botes de basura, oler el trasero de las perras. La cultura si muerde, destroza tus expectativas de realidad, sentido común, buen gusto, estética, moral. La cultura es un perro maldito, que nunca te dejara en paz.

Prohibido Soñar 01

Written by Edgar Rodriguez on Friday, March 16, 2007 at 12:05 AM

Al cumplir una edad determinada queda prohibido dilucidar más allá de lo concreto; es necesario racionalizar al niño, domarlo para que pueda ser un futuro hombre de bien. La tierra no se come, cualquiera que piense lo contrario es un necio; la comida es sólo para eso, para comer; los jitomates no suenan a nada y el puré de papa no se debe tocar. Nos ajustamos (como adultos) a un mundo de convenciones tácitas e incuestionables, hacer demasiadas preguntas es también un signo infantil, imbécil. No es cierto, los niños y los borrachos no dicen siempre la verdad; son en realidad los mejores desertores, niegan lo objetivo, son los más sensibles. Un borracho no se conforma con abrir la puerta de la casa, quiere escuchar lo que está le dice, quiere saber como besa una puerta. El niño se niega a admitir que es imposible atravesar las paredes para espiar en el cuarto contiguo. El niño y el borracho ven el fuego son asombro, para ellos esta lleno de magia, de misterio, de poder. No saben, o prefieren ignorar, el dominio del hombre sobre los elementos, la comprensión de los mismos, las teorías científicas que todo lo explican. Los niños, los borrachos y los locos, se permiten la posibilidad de experimentar con lo aparentemente más lógico y simple del planeta. Por ejemplo: ¿Qué pasaría si se mete en una licuadora al gato? No, los niños, los borrachos y los limbéciles no son inocentes y hermosos, son los seres más peligrosos para la estabilidad actual del sistema que llamamos realidad.

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