NEFELIBATA

Leer NO es bueno...

2011-12-26T16:28:00.000-08:00

El hombre de las baguets miró de reojo el libro que tenia yo bajo el brazo. ¿Qué estas leyendo?, me preguntó mientras ponía sendas rebanadas de lomo canadiense sobre una abundante cama de lechuga. Asfixia, de Palahniuk, respondí mientras pensaba que hace un año el mismo tipo le ponía más jamón a las baguets del que ahora estaba usando, pero antes era un tipo más inocente, comenzaba en el negocio, prodigaba los enceres, no escatimaba en carnes frías, ni verduras, ni aderezos, eran otros tiempos claro, porque ahora estaba la crisis y los alimentos…

Que bien que lees, leer es bueno, aseveró el chef e interrumpió mi tren de ideas con la misma ligereza con la que hubiera opinado del clima o las elecciones del 2012. Si, supongo que es bueno. Esa debió ser mi respuesta, sensata y cortante para no amargarme la comida del día, para dejar que todo siguiera con su cause normal. Pero no, ese día, no se por qué, amanecí con animo beligerante.

No, no es bueno, respondí en seco he hice una pausa a propósito para ver su primera reacción: una rebanada de aguacate cayó fuera del pan, e hombre estaba en mis manos. En realidad, continúe inmisericorde, a veces resulta algo malo, por ejemplo muchas veces yo leo mientras camino y en más de una ocasión han estado cerca de atropellarme e incluso me he visto cerca de chocar contra un poste en la calle; no es bueno leer, a veces me pasó de la parada del camión o del metro por ir leyendo, y me pierdo y no tengo más dinero para regresar a mi destino y llego tarde a una cita o al trabajo o a todos lados; no, no es bueno leer, a veces mi hijo tiene hambre o el pañal ya esta sucio, llora por que su colita esta rosada, pero papa esta concentrado leyendo el capitulo crucial de una novela y no se da cuenta y no lo atiende; no, no es bueno, luego mi esposa quiere hablar o quiere hacer el amor (como si el amor no existiera per si y fuera necesario estarlo haciendo todas las noches, o las mañanas o en cualquier rato libre) o quiere ver una película conmigo o quiere salir o quiere simplemente que la pele un segundo y quite la vista del puto libro de mierda en el cual llevo dos horas metido; leer entonces no es bueno, porque puede ocasionar un drama conyugal y una posible separación, un divorcio más para las estadísticas y una familia desintegrada y la sociedad que se va a la mierda por que claro, la familia es la base de la sociedad, todos los saben… ohh no, no, no, no es bueno, uno puede sacar ideas descabelladas de los libros, uno puede llegar a creer que se puede hacer todo lo que se lee, uno puede llegar a aspirar demasiado o soñar demasiado o saber cosas que no debería saber; no es bueno leer si se lee un manual sobre como violar mujeres en el ultimo vago del metro a las 10 de la noche, ¿sabes por qué cerraron esos vagones?, existe un libro de eso, existente libros de miles de cosas, de las más horribles, malvadas, desquiciadas, diabólicas ideas; instructivos para matar a tu propio hijo, a tu padre al vecino al chef de las baguets; no, no es bueno leer por que hay gente que pierde la razón después de leer mucho, hay gente que no hace nada productivo mas que leer, que no trabaja, que no tiene amigos, que no tiene novia, ni vida social, ni paga impuestos, ni se mueve, ni come, ni compra baguets; no, no es bueno leer por que te aleja de esta realidad, te evade de lo importante, de lo apremiante, de las necesidades de los que te rodean; el mundo puede terminarse y morir miles de personas a tu alrededor mientras tu estas leyendo una buena novela de detectives; no, leer no es bueno….

Para este momento el hombre de las baguets ya no estaba, yo estaba sentado en la banqueta, a unos 200 metros de él, con una torta estilo europeo, atascada a la mexicana, mordida hasta la mitad. Comenzaba a llover y yo estaba hablando solo y el chef me miraba desde su puesto, pensando seguramente este tipo esta loco… probablemente, si, muy seguramente, ha leído más de lo normal, por que sí, efectivamente, nunca esta bien hacer nada de más, en otras palabra: favor de no salirse del guacal…

PD: por cierto, para aquellos ingenuos que piensan que leer es bueno porque ayuda a mejorar la ortografía permítanme decirles que eso es una estupidez y yo soy prueba viviente de eso… leer, no sirve, en sentido práctico, para nada. Si quieren hacer algo bueno, útil y práctico, mejor siembren un grano de maíz y postúlense para presidentes.

Canonizar a un teporocho

2011-10-08T22:34:00.000-07:00

Era de noche. Cuando subí al micro vi de reojo al hombre sentado en el primer asiento de la derecha. Me pareció sospechoso. Calculé unos treinta años, barba y cabellos descuidados, un pantalón de pana viejo, chamarra de cuero rota, días sin conocer el agua y el jabón. Hablaba en voz alta. ¡Pásele para atrás! ¡Recórrase, no estorbe! Cada vez que abría la boca su aliento alcohólico se mezclaba con el hedor a sudor de él y el resto de los pasajeros, era un ambiente nauseabundo.

Una señora rechoncha, morena, bolsas de mandado, se paró justo en medio del pasillo. ¡Recórrase señora!, sugirió el teporocho. Mirada de desprecio. Que no oye, que le pase señora. Mirada de desprecio. Hey ñora está sorda ¿O qué? Pues que quiere pendejo que vaya ahí apretada nalga con nalga con otros. Pues si no le gusta tome un taxi gorda. Mirada de desprecio, resentimiento a flor, ya quisiera ella tener para el taxi. Resentida, lanzó una cuchillada. A usted le vale madres, pinche borracho, bueno para nada.

El hombre calló. Sus ojos vidriosos se clavaron en el vidrio. Afuera llovía. Por un momento pensé que iva a llorar, pero no lo hizo. Miro de reojo a la gorda. Culera, le dijo con los ojos. Se llevó lentamente la mano derecha a la bolsa interior de la chamarra de cuero, escrudiñó a su alrededor mientras realizaba este movimiento.

Me estremecí, temí lo peor por un instante. Fije la mirada en sus manos, mi pulso se acelero. Él miro de reojo a todos los pasajeros y sacó algo de la bolsa interior, lo escondió en la manga de su chamarra, luego levanto el brazo a la altura de su rostro. Pude ver claramente como destapaba una pequeña botella y disparaba. Fustigó su garganta con tres largos a disparos de agua ardiente

Suspire y me arrepentí de mis cavilaciones pendejas, de mis prejuicios. Pensé por un momento que quizá hubiera sido mejor que él sacara una pistola para dispararle a la gorda culera, en vez de esa botella con la cual se pegó tres tiros para una muerte lenta. El teporocho volvió a guardar la botella, dirigió una última mirada llena de resentimiento para la gorda y volvió a perderse en la nada de afuera, con sus ojos vidriosos y su vida diluyéndose con el aliento alcohólico.

Cuando baje del transponte sentí vergüenza. Un hombre sospechoso, que idea tan pendeja de mi parte. Me hubiera gustado partirle el hocicó a la pinche gorda culera. Sí, darle un par de patadas bien puestas en la boca. Pensé en ese hombre, que sólo quería ayudar a que la gente se recorriera, solo quería ayudar, carajo. En mi mente, vi muerta a la gorda, vi muerto al teporocho, pero lo vi, sobre todo a él, levantándose de entre los muertos para ascender al cielo. En mi cabeza, canonice al teporocho y maldije a la gorda con sus bolsas del súper.

Las palomas y yo I

2011-01-20T20:01:00.000-08:00

Un hombre persigue palomas en la explanada de la Hemeroteca Nacional, se divierte como un párvulo. Antes lo he visto, es el encargado de entregar el material de consulta y pedir a cambio una credencial oficial con fotografía. Me pareció un tipo hosco desde el primer encuentro. Debe tener unos cincuenta años, complexión gruesa, pelo cano cuidadosamente cortado, lentes gruesos, bigote de aguacero y labios enjutos, me recuerda a mi padre cuando se enojaba.

Hoy, viste pantalón de vestir deslavado, camisa polo con el logotipo de los Pumas y una gorra azul, también con el símbolo del equipo universitario. Mientras lo observo, su espíritu parece resplandecer y su ser se conjuga armónicamente con la tarde soleada, el cielo azul y la música clásica en mis audífonos Es realmente una imagen hermosa, hasta que él se percata de mi presencia. Se detiene en seco, yergue el torso con aire digno, escupe en el suelo y se marcha de regreso a su mundano trabajo de todos los días.

Yo me quedo ahí, con la música de fondo y las palomas como únicos testigos de ese cuadro fugaz. La imagen de estas aves se queda en mi cabeza. Me recuerdo a mí, de niño, persiguiendo palomas en el atrio de la catedral de Puebla mientras las campanas tañen para llamar a misa. Entonces algo me detiene de súbito, miro a mí alrededor para descubrir que yo, a mis once años, soy el niño más grande, por mucho, de todos los que se entretienen con este simple juego. Esa fue la última vez en mucho tiempo que perseguí palomas Ahora, miro a mí alrededor, nadie me observa. ¡Al diablo si lo hacen! Me abalanzo como tren por la explanada de la Hemeroteca Nacional, las palomas vuelan en desbandada. Las miro alejarse y les agradezco el momento: ¡Gracias pajarracos destructores de iglesias! Ya habremos de encontrarnos de nuevo.

Encias y muela del juicio

2010-11-12T15:21:00.000-08:00

Los ojitos acuosos de Gibrán son la evidencia irrefutable de que algo le duele. Y cómo no le va a doler, carajo, si le están saliendo los dientes, eso debe doler mucho. Lo entiendo, en este momento me duele la mandíbula del lado derecho a la altura de la muela, el dolor se extiende por la oreja del mismo lado y hacia la parte de atrás de la cabeza, para terminar en la nuca. Ignoro a que se debe este dolor, intuyo que puede ser la ‘muela del juicio’. Creí que nunca me pasaría, que esto ‘de la muela del juicio’ era algo que sólo le pasa a los ‘otros’, como el sida, los asaltos, la lotería y el arrepentimiento.

Pero ahora me pasa a mí, no lloro como Gibran, tampoco es para tanto, pero mi dolor de cabeza incrementa por los berridos del: ‘pinche bebe que no se calma con nada’. Pero claro, yo le sonrió, lo balanceo un poco y pienso que, si es como yo (finalmente es mi hijo, debe de parecerse) un poco de música suave puede relajarlo. Y así, él y yo nos alistamos para relajarnos viendo el atardecer por la ventana mientras escuchamos una y otra vez “Darpa” de Win Mertens.

Luego, bebe ríe al ver sus móvil de pescaditos de colores de madera que está sobre su cuna. ¡Cómo puede gozar tanto un bebe con algo tan simple! Pienso que yo necesito también eso, unos peces de colores, un placer grandilocuente y simple para disfrutar y olvidarme del pinche dolor de cabeza.

A la cuarta repetición de Darpa bebe se ha dormido, ahora yo me dispongo a ver mis peces de colores, me recuesto en el sillón anaranjado, viendo de frente a la ventana, donde unos mándalas enmarcan la entrada a otro mundo. Abro un libro, es Dostoyevsky. ¡Dónde habías estado toda mi vida gran sabio ruso! ¡Por qué te escondiste tanto tiempo junto con Hamsun, Miller, Faulkner, Kundera y otro puñado de inmortales endiosados hasta el hartazgo!

Después de algunas líneas y otra repetición de Darpa, mi cabeza comienza a fugarse, pienso en Juan Cruz y regreso a la computadora. Escribo un rato, juego con mis peces de colores, de verdad me divierto, carajo, que importa si nunca termino este proyecto o si no es tan bueno. ¡Me divierto mientras lo hago! ¡Los demás pueden irse al diablo!

Gibrán duerme placidamente, Darpa sigue sonando de fondo y yo decido tomar un café, con piquete, por aquello del dolor no más, si no, ni lo pensaría. Bebé se queja por momentos, son sus encías, sus ojos se hacen agua y yo no puedo resistir, carajo, voy a cargarlo… tú, Juan, puedes seguir esperando…

Los 'papelitos' y yo

2010-09-14T20:02:00.000-07:00

Los ‘papelitos’ son parte fundamental de mi vida. En mi departamento el techo esta poblado de post-it´s (no me agradan los anglisismos, pero ¿de qué otra manera puedo llamar a esos cuadritos de colores con pegamento en las orillas generalmente útiles para dejar recados?); cada uno es una estrella y contiene una frase. Hace poco un torbellino amenazó derribarlos, de pensarlo el corazón se me contrajo y lloré; estaba borracho cierto, pero de no haberlo estado, igual hubiera buscado la forma más rápida de estarlo para poder llorar a gusto, como sólo puede hacerlo un borracho.
Estas estrellas ‘papelitos’ surgieron hace un par de años. Zayil acababa de sufrir un aborto, estaba en el hospital recuperándose y yo me recuperaba a mi manera: bebía cerveza, curiosamente “Estrella”. Entonces, por asociación, llegó la idea; tomé un post-it de color naranja, escribí algo para ella, salté y lo pegué arriba. Cuando vi el papelito de color chillante en medio del techo blanco (sin albur), me pareció que estaba algo sólo y escribí otro y otro y otro.
Yo esperaba que cuando regresara Zayil quitara los papelitos para poder leerlos, pero no fue así, ella prefirió torcer la cabeza y dejarlos ahí, donde a la fecha siguen y espero sigan hasta que se acabe el mundo, nuestro mundo, de Zayil y yo.
Otro papelito determinante en mi vida tiene su origen en el Baby Shower (sí, otro maldito anglisismo) de Ámbar. Entonces mi mamá tuvo la idea de que todos los presentes escribieran para nosotros, los futuros padres, consejos, felicitaciones, recriminaciones o lo que se les ocurriera, en papelitos de diversos colores. La mayoría, a pesar del cariño y sentir con que fueron escritos, no pasan de frases comunes y fáciles de olvidar. Pero entre todos hay uno destinado a la posteridad en mi cabeza: “Que la felicidad de ser padres, los haga pedazos”. No está firmado, por la letra intuyo que es de mi padre, pero hasta la fecha no lo he confirmado, quizá nunca lo haga.
Hay otros muchos papelitos, como los que escupía sin motivo aparente una mujer en un cortometraje en el cual participe en Buenos Aires y luego un sobre llenó de estos papelitos que me mando desde el sur Vicky, la autora del guión de dicho corto. O los papelitos en los cuales me escribió mucha gente durante la presentación de Ficciones Fugaces con Amarillo Editores, gracias a la idea de Mónica Soto.
Hace poco soñé con mi Tío Luis, muerto hace casi dos años, quién le pedía a mi tía Guille, su esposa, que para su funeral sus seres queridos escribieran fragmentos de poesías en tiras largas de papel, tipo serpentinas, las cuales deberían arrojar sobre su tumba mientras esta fuera descendiendo al fondo de la tierra. Hasta donde se mi tío Luis no sabía leer ni escribir, pero eso no significa que no le gustara e incluso portara en su ser algo de poesía, en sus manos arrugadas, en sus ojos negros llorosos, en su voz ronca.
Definitivamente, los papelitos son parte fundamental de mi vida y ahora se que lo serán también de mi muerte. Sólo por ser enterrado así, como pidió el tío Luis en mis sueños, vale la pena morir y desearle incluso a los demás un entierro con papelitos de colores.

ANDY Y MOY

2010-08-30T21:31:00.001-07:00

El primo Andy apareció muerto en la cajuela de un coche en las calles de Chicago. Ignoro porque lo asesinaron, tampoco se exactamente cuándo fue o qué hacia él allá. En realidad no sabía nada de él desde hace como veinte años, hasta la semana pasa, cuando mi padre mencionó el asesinato.
Era primo en segundo grado, es decir hijo de una prima de mi papá, la cual vive en San Luis Potosí. Él era parte de la dupla indivisible en mi cabeza conformada por los primos Andy y Moy, un par de torres humanas. Yo, a mis impresionables siete años, los veía como gigantes y quería ser como ellos, así de grande.
Recuerdo la habitación de Andy y Moy, era casi toda de madera. Ellos tenían que reclinar un poco la cabeza al entrar para no pegarse con el quicio de la puerta. Adentro, en varias repisas colocadas en las paredes, había modelos armables de aviones y autos. No se exactamente cuál de los dos (o quizá ambos) era aficionado a los modelos en escala.
Mi hermano y yo mirábamos asombrados el universo que para nosotros representaban los gustos y aficiones de Andy y Moy. Yo los imaginaba jugando básquetbol, armando aviones a escala e incluso levantando el vuelo con uno de estos modelos entre sus manos.
En una ocasión encontramos un papalote entre las maravillas del pequeño mundo en el cuarto de madera de Andy y Moy. No se mucho sobre estos objetos, pero recuerdo que no era un papalote común, era algo más elaborado, al parecer requería un complejo sistema de ensamble y una técnica especial de vuelo sólo conocida por Andy y Moy.
Ese día era tarde y llovía, por lo cual ellos (siempre fueron ellos, nunca uno en especial, siempre ellos) nos prometieron a mi hermano y a mí que en otra ocasión saldríamos al parque para volar el sofisticado papalote.
En ese entonces viajábamos constantemente del DF a San Luis Potosí, pero con el tiempo estos viajes se hicieron cada vez menos frecuentes, igual que las visitas a la casa donde vivían Andy y Moy, quienes nunca pudieron cumplir su promesa de enseñarnos a volar el papalote.
Años después supe que se habían ido a estudiar a Estados Unidos y otros detalles más hoy difusos en mi cabeza. Ahora sólo puedo pensar en la altura de ellos (torres humanas), en el papalote y, especialmente, en Andy, tan solo, sin Moy, encerrado en la cajuela de un coche en las calles de Chicago, muerto.
Mi papá me dice que Andy dejo cinco hijos huérfanos. Ignoro más detalles, la edad de sus hijos, si vivía con ellos, si los quería, si alguna vez les enseño a volar un papalote.
En la primera oportunidad que tuve después de que mi papá me contó sobre la muerte de Andy, compré un papalote, uno simple, fácil de armar y de volar; fui al Parque Hundido con Ámbar, mi hija de cuatro años y, después de varios intentos frustrados, logramos que el papalote se levantara por los aires. Tengo la costumbre de jugar con Ámbar a ponerle nombres a las cosas, a veces el salero se llama Pedro o la silla se llama Juana. Cuando ella me preguntó cómo se llamaba el papalote, no lo dude, ‘se llama Andy’, le dije.
Antes de volver a casa fingí un accidente: me tropecé con una jardinera y solté el hilo con el cual sostenía el papalote. Ámbar protagonizó un berrinche marca diablo mientras yo, un poco absorto a sus chillidos, me despedía con la mano de Andy y me preguntaba, no sin cierta inquietud: ¿Qué será de Moy?

Para quien, oficialmente, nunca fue mi suegra

2009-10-03T22:45:00.000-07:00

Debería evitar la retórica y decir sin más, lo siento, me hubiera gustado hacer, me hubiera gustado decir, me hubiera gustado compartir; pero, carajo, por qué la gente no avisa, toma sus precauciones para anunciarnos el tiempo limite: “sabes, temo que tienes sólo este mes para decirme todo lo que tengas que decirme, por que después me iré del país sorpresivamente”, “oye, quizá en un par de meses me enamore de otra persona, porque no aprovechas el tiempo que te queda conmigo”, “aprovecha mis últimos cinco meses de vida, porque en septiembre sufrire un inesperado derrame o quizá sea un paro cardiaco”.

“Si quieres que Dios se ría, cuéntale tus planes” y ahí esta, cagandose de la risa de mí, de todas les veces que he pensado (“piensas demasiado”) en hacer, decir, actuar; pero todo se ha quedado sólo en eso, en planes estúpidos. Pero mi mente va siempre más rápido que el resto de mi cuerpo, necesitaría “pensar con la panza”, pero ¿cómo se hace eso?, a veces pienso (¡otra vez, necio!) que con la panza sólo se puede pensar en comida, con los pies en caminos, con los ojos en colores, con los oídos en sonidos, con la nariz en olores, con los brazos en volar.

Pero, la muerte, el adiós, el amor, el destino (¿existe?) no perdonan, no esperan a que creamos o no en ellos. No importa si creemos en la resurrección, el inframundo, el cielo y el infierno, igual la gente no deja de morir. No importa si creemos en el amor a primera vista, almas gemelas o la pasión fugaz, igual la gente sigue haciendo sinsentidos en nombre del amor.

Y cada vez que muere alguien cercano, nos enamoramos o nos despedimos para siempre de alguien, algo trascendente ocurre en nuestro interior, crecemos de alguna manera, descubrimos nuevas aristas del universo y somos más grandes, sabios, maduros a la vez que más vulnerables.

No hay duda, cuando uno necesita más de una mano para contar las muertes, amores y olvidos, es que los años han pasado. Y cada vez que se suma uno, nos hacemos más viejos y nostálgicos, sí, la nostalgia es también una especie de vejez prematura. “No hay nostalgia peor, que añorar lo que nunca jamás sucedió”. Y, sin embargo, están todos nuestros “pero”, nuestras excusas, nuestros hubiera y todo un mundo de oportunidades que se escurre entre nuestros dedos, pero es inevitable, uno quisiera, pero es imposible abarcar el universo entero en una vida. Quizá lo mejor que se puede hacer es no traicionar a nuestra panza, hoy quiero chilaquiles, un cerveza, una pizza, un taco de ojo, un sueño de piel cobriza, escribir, brindar a tú salud y admitir que no hay más que esto: vivir, disfrutar, al máximo y un día, sin mayor preámbulo, desparecer para siempre.

El regreso

2009-06-23T18:13:00.000-07:00

Aqui estoy otra vez, intente escribir en un nuevo blog, pero fue un fracasso, ni yo mismo fui capaz de recordar la nueva dirección. El dedazo cometido al direccionar este primer blog se ha perpetuado más allá de mis propias intenciones por corregirlo. Aqui estoy otra vez, a petición popular (de zayil y dos más), aquí estoy otra vez por que creo que esta primer casa es agradable y no quisiera dejarla olvidada. Aqui estoy otra vez no se hasta cuando, no se con que frecuencia. Aqui estyo otra vez t comeinzo, reinicio con un texto que pretendía inscribir a un concurso de Cronica sobre la influenza, pero no fui capaz de acabarlo antes de la fecha límite y el texto quedó incompleto, el trabajo me impidió terminarlo, otra vez el trabajo, pero aqui esta lo poco que pude hacer y que segun el voto popular (zayil y yo) es un fragmento que vale la pena, anque sea sólo eso, un fragmento...

“La verdadera nostalgia, la más honda, no tiene que ver con el pasado,
sino con el futuro. Yo siento con frecuencia la nostalgia del futuro,
quiero decir la nostalgia de aquellos días de fiesta,
cuando todo merodeaba por delante y el futuro
aún estaba en su sitio”.
Luis García Montero – Luna en el sur

Recuerdo el futuro de hace quince años, cuando el año dos mil parecía lejano; entonces imaginaba un siglo XXI donde los coches podrían volar, podríamos comunicarnos a distancia telepáticamente con los demás y la Ciudad de México estaría tan contaminada que todos sus habitantes necesitarían usar mascaras de oxígeno para salir a la calle.
Hoy miro desde el cuarto piso en un departamento, los automóviles efectivamente parecen volar cuando recorren el segundo piso cuyo borde coincide con la cornisa de mi ventana; es común ver gente hablando aparentemente sola, pero con el altavoz o micrófono del celular activado; y ahora ha llegado la influenza, en la calle, en el metro, en cualquier lado, todo mundo usa tapabocas. Me embarga la sensación de ser protagonista de una película de ciencia ficción, esto es el futuro y ahora yo tengo que intentar explicárselo a mi hija de casi tres años.
¿Qué es un virus? Ámbar, interrumpe mis reflexiones, lanza su pregunta a bocajarro. Pues un Virus es… un virus es… es una cosa pequeñita que le hace daño a la gente… ¿Por qué? Pues por que se mete dentro del cuerpo ¿Por qué?… ehh, porque los virus son malos ¿Por qué?… ¡Mira ámbar, ya viste que bonita mariposa! Y así, ella voltea por la ventana que hemos preferido mantener cerrada, por que tememos que el virus pueda volar, como mariposa, hasta el quinto piso y colarse dentro de nuestro departamento.
Admito mi ignorancia, en la televisión los especialistas invitados por diferentes canales, explican una y otra vez el origen de esta enfermedad, pero yo sigo sin entender, sólo se que estamos encerrados, como presos en nuestras propias casas, mientras mariposas y pájaros disfrutan de su libertad en una ciudad casi desierta.
Ámbar insiste en que deberíamos ir al parque, es un día soleado y es casi seguro que su resbaladilla favorita, la de color azul que parece castillo, este desocupada. Discuto con mi esposa sobre la posibilidad de salir … puede ser que todo sea una pantalla creada por el estado o por Carlos Salinas, ya sabes, dicen que él siempre esta detrás de todo o que tal si es sólo un maquiavélico plan urdido por las farmacéuticas, ya sabes, dicen, piensa mal y acertaras… pero ella esta convencida de que lo mejor es cuidarnos, por prevención, sobre todo por Ámbar, nuestra hija, ante tales argumentos me limito a olvidarme de la ventana y comenzar una selección de ‘devedes’ para ver durante este largo fin de semana.

Yo Reptil

2008-10-18T21:45:00.000-07:00

Me transformo, se quemó mi epidermis y ahora cambio de piel para poder seguir sobreviviendo. Ahora pueden llamarme Tom Collins, me gusta la playa, el mar y las chicas que trabajan como animadoras en los hoteles; por culpa del sol ahora soy más negro y más imbécil (algunas neuronas se quemaron), aunque debo admitir que esto último también fue culpa del paquete todo incluido que incluía (pleonasmos, hermosos y repetitivos pleonasmos) todos los cocteles que quisieras.
El primer día fue simple, quería cuidarme para no pasar crudo todas las vacaciones, me concentre en el tequila y sus respectivas derivaciones; para el segundo comencé con los licores, principalmente el de café y almendra (bebidas para niñas, pero que va, endulzan la vida hay que admitirlo); para el tercero llegó el ron con sus respectivas mezclas; ya para el cuarto la Ginebra y el Vodka terminaron por consolidar mi estado etílico vacacional.
Regresar a la realidad sería un golpe duro, por eso pensé que sería mejor quedarme allá, en esa tierra caliente, cambiarme de nombre y conseguir un trabajo como barman; una vida simple, con tiempo suficiente para escribir, disfrutar todos los días de la arena fresa, el mar tibio de las costas del pacífico y la animadora costeñita. Pero igual que siempre: pensé, pensé demasiado y sólo eso.
Me arrastre por el suelo un rato antes de levantarme con aire decidido para cambiar nuevamente, más que cambiar decidí volver, escribir nuevamente sobre algo que no tenga que ver con la chamba, buscar tiempo debajo de las camas, regresar a las andadas con la banda imbécil ¿por qué no? , después de todo eso soy, eso siempre he sido, un simple imbécil con falsas aspiraciones, la vista nublada por las dudas, la boca y los dedos ansiosos por cuestionar, divertirse, saltar, imbecilear…

Pueden llamarme Tom Collins, soy un imbécil, está es mi nueva piel:

http://tomcollinsimbecil.blogspot.com/

Help is comming...

2008-06-13T11:19:00.000-07:00

El tiempo me consume como a una de esas veladoras de iglesia que se van agotando poco a poco sin que nadie perciba siquiera como su luz se apaga, supongo que por eso en algunas iglesias ahora ponen de esas veladoras artificiales que se prenden cuando la gente mete una moneda a la maquina, a nadie le gusta ver una luz desperdiciada; pero la luz artificial es apenas un remedo de la natural y bien vale la pena el riesgo y sacrificio de brillar por luz propia, antes que optar por comprarse un foco por temor a que la parafina termine de consumirnos.
Pues bien mi pequeña vela corre riesgo de apagarse por el vendaval de costumbres, gastos y rutinas que me avecina, pero estos tiempos de lluvia me han servido para descubrir que hay más de una mano dispuesta a ayudarme con un paraguas para evitar que se apague mi luz con estos aguaceros, así como personas capaces de encenderme (en todos los sentidos y significados que quieran darle a dicha palabra) y contagiarme de su luz.
El tiempo apremia, es nuestro peor enemigo, la verdadera batalla es contra él. Pero los espacios se buscan y se consolidan poco a poco; basta sacar de vez en cuando la cabeza del hoyo, para comprobar que afuera el mundo sigue existiendo y que hay muchas cosas por hacer, mientras, tomaremos fuerza, respiremos profundamente y tengamos paciencia:

help is comming my angel, help is comming…

http://es.youtube.com/watch?v=o9QBlgRAk-0

Un fuego humano

2008-04-09T21:40:00.000-07:00

Hay una flama que vale más que cualquier incendio forestal o pequeña chispa que sea capaz de generar cualquier insignificante cerrillo de cocina en sus mejores días. Es quizá el fuego más valuado en nuestro días, aquel que ningún bombero en su sano juicio pensaría siquiera en intentar apagarlo: el fuego olímpico.
Dada su importancia, son irreprochables todas las medidas de seguridad que sean necesarias para que la flama se mantenga viva, no vaya a ser que un viento loco se avecine sobre el fuego y ocurra una fatalidad irremediable. No vaya a ser que algún desquiciado perpetué algún atentado con un extintor, un chorro de agua o un simple soplido. Por eso en Paris, Londres y San francisco, se han montado intensos operativos con la participación de miles de elementos de seguridad para resguardar el fuego olímpico, no es que se desconfié de alguien en particular, pero nunca esta de más extremar precauciones cuando se trata de una persona, perdón quise decir fuego, tan distinguido.
Porque ese fuego es símbolo de la olimpiadas que se llevaran acabo durante el presente año en Beijing, China. Y las olimpiadas han sido siempre sinónimo de unión, fraternidad y sana competencia; después de todo, ¿acaso hay algo más noble, saludable y enriquecedor (en el buen sentido del término, desde luego) que el deporte? Y el fuego olímpico es un símbolo de esa unión que traspasa fronteras, idiomas, colores y diferencias políticas. Por eso se respeta al fuego, por eso se le honra y se le enaltece, por que nadie, absolutamente nadie (salvo honrosas excepciones) puede o debe estar por encima de él, mucho menos por supuesto unos cuantos tibetanos, simples humanos.
Que si han sido golpeados, no me consta, que si son oprimidos, quizá; pero nada de eso justifica pretender apagar la sacrosanta flama ¿En qué cabeza cabe? Digo si quieren protestar pueden poner un coche bomba en Pekín o cualquier otra ciudad china (menos Beijing, porque ahí serán las olimpiadas), pero ¿por qué se meten con la inocente flama? Acaso piensan que las supuestas muertes de los tibetanos valen más que la flama, son más importantes. Acaso alguno de esos tibetanos muertos fue resguardado por, ya no digamos miles, al menos un guardia de seguridad. ¡Claro que no! La evidencia es flagrante, ninguno de esos tibetanos, ni siquiera todos juntos, valen más que el santo fuego olímpico. Porque ninguna vida humana vale más que nuestros símbolos y nuestras instituciones, gracias a los cuales se sustenta la perfecta sociedad en la cual vivimos todos, pletóricos de derechos, libertades y justicia. ¡Hay de aquel que apague la flama! Yo exigiría que fuera condenado a muerte.

Mi monstruo y yo I

2008-03-29T23:39:00.000-07:00

Hay un monstruo en mi estomago, extiende sus tentáculos desde mi abdomen hasta mi medula espinal, me provoca dolores de espalda y el cuello. Es un ansia asesina, necesidad de escupir, mandar todo al carajo, aventarme desde el quinto piso… no mejor aventar a todos los demás, que el mundo entero salte por la ventana, mi mundo entero, lo conocido, la familia, los amigos, los compañeros del trabajo y también tu, infortunado lector… el monstruo me exige soledad absoluta, egoísmo puro, olvido total.
Pero no tengo fuerzas, constriño todo mi cuerpo para domar al monstruo, evocaciones y añoranzas se encargan de clavarle puñaladas, se desangra, muere lentamente y evacua su sangre transparente a través de mis ojos. Soy demasiado bueno carajo, soy demasiado sencillo puta madre, soy demasiado poco ambicioso, poco poder, poco seguro.
El sueño, pequeña muerte anhelada me llama.
Continuara….

Sueños, reales, de Ámbar

2008-03-13T18:33:00.000-07:00

Ámbar, pequeña niña de año y medio, duerme placidamente mientras la observo, ella no se sabe observada. Mauricio Babilonia se olvida en un instante de Meme, está en presencia del espectáculo más hermoso que jamás halla visto; él, evocador de enjambres de mariposas amarillas, muere de envidia al ver a la pequeña Ámbar rodeada de miles de mariposas monarcas mientras mueve sus bracitos de arriba abajo para elevar sus pequeños pies del suelo y volar rumbo a los bosques altos de Michoacán, de fondo Oscar Chaves canta “Macondo”.
Ella sonríe al despertar; papa (empecinado en sus propias ensoñaciones) le pregunta por centésima tercera vez en la semana ¿Cómo hacen las mariposas? Ámbar duda por un instante y luego contesta: gua, gua, para reír acto seguido. Parece claro, por más que papas, tíos y abuelos, se empeñen en recordarle a la niña Ámbar como hacen las mariposas, ella prefiere los perros. Aunque su padre (nefelibata sin remedio) divague con los probables sueños fantástico de su hija, la realidad, en este caso la realidad de los sueños (¿?), es más simple: Ámbar sueña con un perros, con miles de perros volando a su alrededor, perros de todas las razas, dálmatas, chihuahueños, labradores, salchicha, boxer; perros chiquitos y grandotes; perros blancos, negros, rojos, morados, azules, amarillos, perros con alas color ámbar y pequeñas antenas, como mariposas…
Ámbar se levanta y corre hasta donde está hoshi, perro french pudle de casa de mis suegros, el cual intenta huir de la pequeña amenaza que la niña de un año y medio representa para sus escasos treinta o cuarenta centímetros de altura. Ámbar trata de cargar a hoshi y dice: “pata”, para que el educado perro levante la patita y saludde a la dulce niña. Así, seguramente son los sueños de Ámbar, mas simples y mundanos, quizás ahí en lo mundano, en lo terrenal, radica la felicidad.

Ambarcienta

2008-03-03T11:06:00.000-08:00

No era medianoche, eran aproximadamente las 6:45 de la mañana cuando Ámbar perdió su zapato izquierdo (ella es una niña sencilla, prefiere zapatos de suelo cómodos antes que hermosas zapatillas); esta breve fatalidad aconteció cuando ingresamos a la estación del metro San Cosme, al parecer (son tan sólo conjeturas, la realidad será siempre un misterio pues no hubo testigos) el zapato rosa se cayó por que se atoró con el torniquete de entrada.
Desafortunadamente no hubo un príncipe azul preocupado por recoger el calzado y retribuirlo a su bien ponderada dueña, lo más cercano era un poli (vestido de azul) que estaba en la entrada del metro, pero nuestro único probable héroe estaba dormido en ese momento. Pero a todo esto ¿Qué hacía Ámbar en el metro un domingo a esas horas de la madrugada? Pues iba rumbo a su primer gran aventura: un viaje a Michoacán para conocer a las mariposas monarcas.
El viaje fue casi perfecto, excepto por la pequeña pero a la larga significante perdida del zapato de Ámbar (además del intento de homicidio que sufrí por parte de mi suegro, para mi suerte sólo quedo en un inocente machucón de dedos). Durante el trayecto de más de cuatro horas no hubo demasiados problemas, Ámbar durmió la mayor parte del tiempo, igual que nosotros, el resto de los desmañanados aventureros. Hasta ese momento (aunque Zayil ya me había advertido de la gravedad del asunto y se había molestado por que no quise regresar a buscar el zapato) yo seguía pensando que no tenia la mayor importancia y que ella exageraba, después le compraría otros zapatos, incluso unos más bonitos, mientras podíamos cargarla. Tu la vas cargar todo el día, me increpó Zayil. Si, respondí decididamente con tal de no comenzar una discusión que arruinara el viaje.
Para ver a las mariposas monarcas es necesario, una vez que el autobús nos deja lo más cerca posible, subir chorrocientas escaleras y caminar por interminables veredas para llegar hasta la parte más alta del cerro donde esta el santuario de las susodichas reinitas. Al principio yo feliz, con Ámbar en hombros, corriendo como caballo para ser los primeros en llegar. Después de veinte minutos más que caballo parecía yo burro desnutrido, caminaba despacito y me detenía cada 30 o 40 escalones para descansar y tomar aire. Ámbar estaba feliz, cada vez que le mencionaba las mariposas ella movía su cabecita afirmativamente y agitaba sus bracitos como si estuviera volando. Conforme seguíamos subiendo Ámbar pasó de mis hombros a ser cargada como bulto, luego de la forma tradicional y finalmente con la ayuda de un rebozo.
Cuando al fin llegamos, luego de casi una hora de subida, me senté desfallecido en el suelo mientras a mi lado Ámbar aplaudía y abría los ojos lo más posible para ver a las mariposas en parvada inundando el cielo con tonos ocre, un espectáculo semejante a ver miles de hojas secas caer al mismo tiempo durante el otoño; eventualmente Ámbar gritaba porque quería caminar y perseguir mariposas pero no la dejábamos por la desafortunada perdida del zapato rosa izquierdo; pensamos en dejarla caminar descalza pero el suelo era irregular y resbaladizo, además de que había mucha gente.
En el regreso Zayil se apiado de mi y cargo con Ámbar; todos llegamos al camión muertos de cansancio, excepto claro la niña sin zapato: ambarcienta, Ya en casa Ámbar se durmió y estoy seguro que no soñó con los angelitos, no los conoce, seguramente soñó con miles, millones de mariposas monarcas surcando el cielo y ella (libre de zapatos) volando entre ellas en un viaje de retorno al norte del continente.

XX ¿Y?

2008-02-25T16:46:00.001-08:00

Desde que somos niños nos ¿educan? (yo diría condicionan) para identificar y clasificar las cosas como deben ser: para el niño color azul, cochecitos y saludo de mano; para la niña color rosa, muñecas y beso en el cachete (hay del que se atreva a acercarse aunque sea un poco al breve pero siempre dulce espacio de la comisura de los labios). Pero en estos “tiempos modernos” esas clasificaciones se hacen cada vez más obsoletas gracias al exacerbado movimiento feminista (“si yo fuera mujer, no me casaría, nada de sostén, nada de pastillas, que las tome él” att: Patxi Andion )y el movimiento lésbico gay.
No todos los hombres son orangutanes machos sin sentimientos, ni todas las mujeres son flores delicadas a las cuales debemos proteger. Las nuevas formas de pensar o clasificar la especie humana (al fin animales como todos) obedecen más a las conductas sociales respecto a la preferencia sexual que a lo meramente biológico. Sin embargo, todavía hay quienes afirman que todas estas formas de relacionarse son contra natura, por que la naturaleza es sabía y no se equivoca (¡ni que decir de Dios, claro esta!), nos hizo hombres y mujeres respectivamente para poder preservar la especie por medio del acto mas humanamente animal: la cópula; en otras palabras todos somos hijos del pene y la vagina.
Durante la fecundación los óvulos de la mujer llevan el cromosoma X, mientras que la mitad de los espermatozoides masculinos llevan el cromosoma X y la otra mitad Y. En teoría el hombre es quién determina el sexo del bebe, si se fecunda un XX será Manuel y se es XY será Manuela. Así de simple y hermoso: la naturaleza es perfecta… ¿o no?
En 1967 Ewa Klobukowska, campeona olímpica en Tokio 1964, fue la primera “mujer” en no pasar la pruebas de control de sexo recién implementadas por la IAAF. El problema no era que fuera un hombre hábilmente disfrazado de mujer, ni tampoco que fuera un travestí o que se hubiera hecho la jarocha; el problema fue que ella tenia un cromosoma de más, la naturaleza se había equivocado.
Más allá de intentar profundizar en las causas naturales de los estados intersexuados,(para ello me remito a los artículos: Estados Intersexuados I y Estados Intersexuados II ), traigo a colación este caso como una muestra más de lo limitante, retrogradas e inútiles que son las clasificaciones tradicionales que nos inculcan desde niños. El hombre (nosotros, tu y yo) en su afán de conocerlo todo pretende clasificar, definir, clarificar, esquematizar; las cosas son como nos enseñaron que eran, como lo dicen las monografías de a peso (que ya cuestan 5, maldita economía!) o la enciclopedia de Time Life (los cuales para venderla usan uno de los trucos más bajos que existen en ventas: “¿Cuánto vale la educación de sus hijos?” “¿Cuánto vale el futuro de sus hijos?” y muchos creyendo a pie juntillas aquello de que educación = futuro exitoso, les dan un cheque por más de 10 mil pesos por información que fácilmente puede consultarse gratis en wikipedia.org). Como decía, vivimos en una sociedad llena de etiquetas estables que muchas veces no hacen más que limitar nuestra perspectiva y creatividad.
Personalmente antes había escuchado vagamente sobre estados intersexuados, pero no estaba completamente conciente de su existencia. Por eso la razón de toda esta palabrería, para que tu y yo descubramos algo más que rompe nuestros esquemas tradicionales; en este caso el de niños azul, niñas rosas, gays bandera de colores… ¿Y los Intersexuados?
Para terminar les dejo un fragmento de un articulo muy bueno sobre el tema, el que quiera entender: que lea…

Los y las participantes son invitados a imaginar qué ocurrió cuando nacieron, cómo fue que terminaron asignados como niñas o niños, qué parte de su cuerpo fue la que determinó esa asignación se produjo en el momento de nacer, o aún antes. En el momento de responder a esa pregunta, los hombres siempre aciertan cuando afirman: un pene. Algunas mujeres también aciertan cuando dicen: no había pene. Y muchas, mujeres suponen: alguien debe haber visto que yo tenía una vagina. El fundamento de esa presunción es claro. La penetrabilidad de niñas y mujeres ha constituido históricamente un rasgo esencial de su modo de ser en el género. Sin embargo, esta identificación inicial del género femenino con la capacidad-para-ser-penetrada sólo puede ocurrir si otra operación material y significante tuvo lugar con anterioridad: la comprobación de que nada, pero nada, en ese cuerpo que será el de una mujer, competirá, será tomado, o confundido, con un pene. Pene o no pene, primero. Que el clítoris no parezca un pene, después. Tal es la economía carnal de la asignación de género en Occidente.

Un pequeño changarro junto a la parada sobre periférico sur

2008-02-15T16:09:00.000-08:00

Todos los días después de comer voy al pequeño changarro que esta junto a la parada sobre periférico sur y compro unos chicles. No me gusta masticar chicle, de hecho detesto hablar con personas mientras mastican chicle, es como intentar entablar una conversación con una vaca que está rumiando pasto; los chicles se los regalo a un chico que pide dinero a la entrada del metro Barranca del Muerto. No es que sea yo muy caritativo o que piense que regalándole una golosina este cambiando la vida de este chico, es sólo que nunca me ha gustado ser desperdiciado, prefiero regalarle los chicles a ese chico antes que tirarlos a la basura.
He aquí un escollo irracional en mis acciones cotidianas. ¿Por qué compro unos chicles todos los días en el pequeño changarro que está junto a la parada sobre periférico sur? Una simple razón: es lo más barato que venden ahí. Los chicles cuestan un peso y son el pretexto perfecto para ver todos los días a la chica que atiende el el pequeño changarro que está junto a la parada sobre periférico sur. Ella debe tener 17, máximo 18 años, pero tiene una carita de nínfula capaz de inquietar a más de un pederasta de closet; es un poco tímida o quizás finge y en realidad se trata de una afectivísima táctica de cachondeo a ultranza de clientes imbéciles que regresan todos los días con tal de poder ver otra vez a la inocente chica del pequeño changarro que esta junto a la parada sobre periférico sur.
Pero no es así, al menos no conmigo; todos los días le sostengo la mirada y ella me sonríe, luego le pago, generalmente con un billete de 20 o 50 para prolongar el mayor tiempo posible nuestro nimio pero intenso contacto físico de todos los días: discretamente rozo su mano mientras ella me entrega y cuenta las monedas del cambio. Después yo finjo volver a contar mentalmente mientras miro fijamente sus manos y las mías, tan cerca unas de otras. Al terminar la operación guardo el dinero en la bolsa antes de despedirme con una mirada perspicaz y un monosílabo: “chao”. En más de una ocasión ella me ha tenido que gritar un “joven”, para decirme que se me olvidan los chicles.
Generalmente esta breve visita al pequeño changarro que esta junto a la parada sobre periférico sur, consigue ponerme de buen humor, pero cuatro horas más tarde, cuando voy en el micro de regreso, no puedo evitar sentirme culpable al pensar en mi esposa. La conciencia moral me increpa: ¡Ingrato, pérfido, rata de dos patas! Para acallar las voces ayer se lo conté todo Zayil.
¿Y luego? Me increpó ella después de escuchar la historia. Pues nada más. ¿Nada más? Si, nada más. Me quieres decir que todos los días coqueteas con la chica del pequeño changarro que esta junto a la parada sobre periférico sur y nunca ha pasado nada más, aparte de que se rozan sus manitas. Este… si. No te creo. En serio, te lo juro, bueno no te voy a mentir, más de una vez he pensado en ella pero nunca… No te creo. Ya vez, por eso luego no te quiero contar nada. Vamos Edgar, apoco nunca la has besado o le has pedido su teléfono o le has insinuado algo más. Este… no, es tonto lo se, pero sólo la veo a los ojos y rozó sus manos…Un largo silencio siguió al dialogo, luego ambos nos miramos y reímos ante la absurda escena de celos maritales que acabábamos de escenificar. A veces soy demasiado inocente y Zayil también; pero ambos sabemos que el mundo es más que nosotros dos y los límites auto impuestos por costumbre en las relaciones de pareja se derrumban con el tiempo y la confianza y la complicidad.
Ahora me siento más tranquilo cada vez que, después de comer, voy al pequeño changarro que esta junto a la parada sobre periférico sur y compro unos chicles y le coqueteo a la chica de 17 o quizás 18 años, con mirada de ninfula, y le pago con un billete para rozar sus manos frías mientras me entrega el cambio y después mientras camino a la oficina pienso en cual será su nombre y que quizás algún día me anime a preguntárselo y dejo los chicles en el changarro y ella me grita "joven" y yo regreso por mis chicles que más tarde regalaré el chico que pide dinero afuera del metro Barranca del Muerto.

Adios Xochitl, Adios Calli

2008-01-10T14:54:00.000-08:00

Mi casa estaba sola, abandonada, quizás triste. Esta vez incluso me hubiera gustado encontrar a los mosquitos, pero sin trastes sucios o manzanas a medio morder no parece que Izcalli les resulte atractivo, tal vez también se le hace lejos y el trafico y todo eso los ahuyento, como a nosotros. No me reclama, este departamento es fiel como perro, pero no necesita decir nada, lo se, cada esquina huele a nostalgia.
Quisiera pedirle perdón, explicarle que el abandono no fue planeado, fue paulatino, simplemente pasó: primero Ámbar enfermó, no quisimos exponerla al largo viaje ni al frío matinal de los linderos de la zona metropolitana; después, Zayil fue operada, no puede cargar cosas pesadas, quedó descartada la proeza diaria de viajar en camión con Ámbar en brazos y dos mochilas; finalmente, vinieron las fiestas de fin de año y más frío y nuevos planes. Ya tenía tiempo rondando en mi cabeza la idea de cambiar de casa, pero no pensé que sucediera tan pronto.
Esta es la segunda vez que emigro de este lugar, la primera fue cuando tenia como 5 o 6 años, en esa ocasión las razones fueron similares: la distancia, el tráfico, el estrés… Y el pobre departamento fue abandonado, pero permaneció fiel a la familia, de alguna manera yo intuía que tenía que regresar algún día, por eso cuando llego Ámbar y Zayil y yo decidimos vivir juntos, lo más natural me pareció regresar ahí, donde secretamente había prometido volver.
Ahora me marcho otra vez, las historias se repiten, continúan los ciclos en espiral infinito. Intuyo que Nathaniel Howthorne tiene razón en “La casa de los siete altillos”, cuando critica el afán del hombre de asentarse por generaciones en un edificio, de sentar raíces en construcciones monumentales que venzan el tiempo que nosotros (al fin humanos, no podemos vencer). Puede que el escritor norteamericano tenga razón cuando dice que los palacios de gobierno, los juzgados y todas las edificaciones del estado, deberían ser más endebles, como símbolo de la necesidad de cambio, de transformación (no evolución, es diferente) cada determinado tiempo, porque nada es ni debería pretender erguirse como eterno.
Si, los cambios son necesarios, pero eso no quita la soledad y tristeza de la que fuera mi casa por casi dos años… que poco tiempo, que cortos son mis ciclos, tal vez mis padres tengan razón, voy demasiado rápido, demasiado atrabancado… podría esperar otro par de años en Izcalli, velando la nostalgia, aferrado a breves, veloces, bellos recuerdos… memorias colibrí, que baten sus alas rapidísimo, chupan todo el dulce e una flor se llenan de ella y luego se van, buscan otra flor, otra casa. Han pasado demasiadas cosas en dos años, Ámbar es la mejor prueba de lo que digo, ella sola es demasiadas cosas, ella sola es casi todo…
Tal vez vuelva algún día a Izcalli con la cola entre las patas, se que ahí estará ese departamento presto a recibirme otra vez. Por ahora solo restan vueltas sucesivas para vaciar poco a poco las entrañas de mi antigua casa… luego arrogarlas todas a la nueva flor en la cual Yo, Zayil y Ámbar agitaremos nuestras alas hasta agotar todo el polen que este nuevo lugar pueda ofrecernos.

Asesinos cereales y reyes majes

2008-01-05T22:24:00.000-08:00

Hoy en la mañana me senté a desayunar un poco preocupado, dos ideas me agobiaban: los reyes magos y los asesinos seriales. Una cosa no tiene mucho que ver con la otra, salvo que ambos son conceptos que habitan más en el imaginario colectivo que en la realidad. Mi preocupación por los reyes magos era por que no había comprado nada… perdón quise decir que los reyes magos no habían comprado nada para Ámbar. Por otro lado, la idea de los asesinos me seguía rondando después de una investigación que hice para documentarme un poco para una novela que pretendo escribir, de la cual no he conseguido más de tres cuartillas mediocres. Para desayunar sólo había café preparado, así que asalte la alacena de la casa de mis suegros, en la cual encontré una caja de “Korn Flakes”; no acostumbro comer estas cosas pero como tenia flojera de buscar otra cosa me serví de estas supuestas hojuelas de maíz en un plato, pero no había leche así que les puse café. Mientras masticaba mi extraña mezcla pensaba en los asesinos seriales en México, por ejemplo en el caníbal de la guerrero, en la mata viejitas e incluso en Goyo Cardenas. Tal vez es un tema muy trillado para las novelas, como los reyes magos son un tema común en estos días, sería mejor escribir y pensar en otras cosa o darle la vuelta a los temas... como una viejita que mata asesinos, eso puede ser una buena ida, tal vez podría comenzar con una escena de una mujer de 80 años leyendo el periódico, pero no cualquier periódico, debe ser la Prensa o el Metro, entonces en su cabeza comienza a trabajar una idea, mientras desayuna cereal por supuesto, vengar a su hermana que fue asesinada por la mata viejitas y después de eso, sentirá tanto placer en ejecutar y planear la muerte que seguirá con una cadena de ajusticiamientos… es demasiado, con que fuerza puede matar una mujer de 80 años a un asesino serial… este cereal ya esta muy remojado y no tiene muy buena cara… que tal los reyes magos asesinos! Ya estoy desvariando, creo que no me cayo bien este desayuno… los cereales remojados me ven con cara de pocos amigos, intuyo que esconden algún arma en el fondo del plato… Por la tarde planeaba ir al centro para comprar… digo para que los reyes compararan algo para Ámbar, pero ahora me siento mal del estomago, es culpa de ellos, de los cereales no de los reyes magos, los imagino dentro de mi cuerpo haciendo estragos en mi intestino, son unos asesinos cereales… y los reyes? Bueno, mientras yo me sienta mal, ellos seguirán haciéndose majes.

El Complot Mongol - Rafael Bernal

2007-12-28T16:15:00.000-08:00

Dicen los que saben que es la primera novela negra escrita en México, a mi no me consta, estoy lejos de ser uno de esos críticos literarios que se las saben de todas ¡Pinches críticos literarios! El argumento bien puede ser de un chiste: en un café de chinos se encuentran un agente secreto de Estados Unidos, otro de Rusia y un mexicano… El estadounidense está preocupado por un supuesto complot de los chinos para matar a su presidente, al Ruso le preocupa una posible jugada política de los chinos para desplazar a los rusos de cuba y el mexicano piensa en Martita, porque nunca se le ha hecho con una china… pero él, Filiberto, esta ahí de maje, haciéndole al complot internacional o al mal chiste, cuando eso es lo que menos le gusta: los chistes ¡Pinches chistes! Sin embargo su figura es involuntariamente cómica, sobre todo al imaginarlo con su pasado de pistolero, los muertos que carga, las ordenes cumplidas, y haciéndole al maje con Martita, cuando la tiene ya puesta en su departamento para hacer con ella lo único para lo cual sirven las mujeres: brincarles encima.

Pero al macho matón mexicano le entra lo sentimental y ahí esta haciéndole al héroe, a la novela Palmolive. ¿Será que de viejo uno se vuelve maricón? O le entra a la cabeza eso que llaman conciencia. ¡Pinche conciencia! Como toda novela negra tenemos a un hombre rudo (o que algún día lo fue, por que ahora se le arruga nomás de pensar en Martita y hasta se pone a temblar como si fuera novio adolescente. ¡Pinche adolescencia!), una bella mujer en apuros (esa es Martita, la cual piensa que Filiberto es una persona muy buena, pero si supiera de todos los muertos que se carga), un caso por resolver (un supuesto complot para matar al presidente de los gringos.. y a mí que carajo me importa el presidente de los Estados Unidos y que carajo me importa la paz mundial. ¡Pinche paz mundial!), dinero de por medio (medio millón de dólares en purititos billetes de cincuenta) y un final sorpresivo (que no se los voy a contar).
Además al estar ambientada en México no podía faltar un involuntario retrato social de la vida de la ciudad a finales de los 60´ y el lenguaje florido, lleno de dichos (“El que no conoce a Dios, se inca ante cualquier pendejo”) y de groserías. ¡Pinches groserías! Hay quienes dicen que están de más, que tanta pinche repetición sólo cansa, es un recurso fácil y empobrece el lenguaje… ¡Pinches puristas de la lengua! Pero Filiberto no le hace nomas a eso de matar gente, investigar y enamorarse a lo pendejo; también le sabe de política y le hace al filosofo en algunos monólogos en los cuales se funden el narrador (en tercera persona) y el personaje principal del libro, Quién lo hubiera pensado Filiberto, tú tan machote, tan aquímischicharronestruenan, tan sabelotodo y tan nadameespanta… y al final. ¡Pinche final! Tan solo, tan existencialista que nos saliste, no mames si esto era una novela negra no una obra de Sartre. ¡Pinche Sartre! Pero tienes razón Filiberto, tanta muerte termina por ponerlo a uno un tanto triste y con ganas de rezar (aunque seamos ateos) y pensar que ahí esta Martita (y que nunca se le ha hecho con una china) esperando, tan sola, más sola que nunca, por que como buen pistolero Filiberto nomas sabe abrir la puerta a los demás, pero el jamás entra…. a nadie le gusta andar haciéndole al muertito. ¡Pinche muerte!
No me gustan los juicios trillados del tipo: “una novela imprescindible…”, “la primera novela que…”, “novela llena de ironía…” y otras de peor envergadura; por eso me remito a lo hechos: la calle de Dolores, un complot, Martita, un matón vejestorio de la revolución, un misterio internacional, la intrincada política mexicana y muertos, muchos, muchos muertos, como muchos creen (¡Pinches ingenuos!) que debe de ser una novela negra; esta vale más por sus dichos, sus “pinches” y sus monólogos, que por la acción y los muertos. Sí, debo decirlo: es un buen libro… ¡Pinche libro!

Ámbar ¿Borrego?

2007-12-17T18:03:00.000-08:00

La semana pasada Ámbar participó en su primera pastorela, era las más chiquita de todos y la disfrazamos de borrego, pero como esta muy chiquita no participó mucho, sólo estuvo sentada en medio del escenario mientras un grupo de niños (disfrazados de borregos, duendes y demás entes navideños) daba vueltas por todo el escenario; después se espantó (la entiendo, a veces la navidad también me da miedo) y lloró. Abajo todos los padres de familia, que no estaban disfrazados de borregos, aplaudían al unísono y dejaban escapar eventuales exclamaciones del tipo: “que lindura”, “mi vida”, “ese es mi hijo” y otras de igual índole. Después de su breve pero gloriosa participación (bien Ámbar, demuéstrales, también se puede llorar en navidad) mi pequeño borreguito se sentó con nosotros (sus padres y abuelos) y durante un tiempo estuvo aplaudiendo. Yo me tuve que ir al trabajo a la mitad del festival, lo mejor ya había pasado. Zayil también se quería ir (creo que ninguno de los dos estamos hecho para esas cosas), pero las maestras de Ámbar nos dijeron que faltaba un número final. Pero Ámbar no soportó tanto, definitivamente es mi hija, se quedó dormida antes de que terminara.
Mientras iba de camino al trabajo pensaba en esta mi primer experiencia del otro lado del escenario, recordé cuando yo era el que hacia el ridículo disfrazado de cuanta cursilería llegaban a elucubrar las maestras (en mi memoria conservo haber sido un negrito bailarín, un conejo y un monigote con sombrero que me cubría todo el cuerpo). Recuerdo que más de una vez hubiera preferido no subir al escenario y pienso que posiblemente Ámbar sienta lo mismo. Ella, disfrazada de borrego, tal vez busca no ser lo que representa su efímero disfraz (costó cien pesos y no creo que vuelva a usarlo); mientras nosotros, medio disfrazados de lo mismo, seguimos la costumbre de llevar a nuestra hija a una guardería donde te cobran un ojo de la cara, organizan festivales (que también te cobran) y educan a los niños, su principal clase: “como ser un borrego ejemplar”. Tal vez soy un mal padre pero pienso que es mi deber deseducar a mi hija en algunas cosas que puede aprender o más bien imitar de la guardería. Me imaginé al final del festival navideño a todos los espectadores salir del auditorio e intercambiar palabras: “beee”, “bee”, “bee”, “beee”… pero ninguno estará disfrazado; mientras nuestros hijos, los más pequeños de todos, dan el primer paso: disfrazarse, para entender cual será su papel en esta sociedad, después se quitaran sus antifaces por que ya no los necesitaran, los habrán asumido.

Pienso, mientras llegó a mi trabajo, que Ámbar se veía muy hermosa vestida de borrejo, pero para nada preferiría esa efímera imagen de belleza claudicada ante la posibilidad de que ella no se convierta en eso. Bien Ámbar, bien por llorar en lugar de decir “bee”, gracias por recordarme que navidad no es necesariamente felicidad, bien por ser tú independientemente de la fecha que se celebre; yo te prometo ahora, por escrito, que nunca intentare reprimirte o forzarte a ser feliz o sonreír sólo por que así lo dicen las costumbres y los comerciales de TV.

Yo, Imbécil

2007-11-28T21:01:00.000-08:00

Esta bien, lo admito, no soy una persona ordenada ni mucho menos concienzuda, sino todo lo contrario; últimamente prefiero justificar mi irregular forma de pensar y actuar con mi proclividad a fantasear, pero a mis 24 años mi suegro me regaló un libro que termina por evidenciarme: “Como vivir con un Imbécil” de Jhon Hoover. Mi primera reacción fue una leve sonrisa, conciente de la inmediata referencia que el regalo tiene con mi identificación como miembro de la Cofradía de los Imbéciles, un grupúsculo de seudo intelectuales, cuasi escritores y cursis de closet, más que un colectivo cultural podríamos identificarnos como un grupo de autoayuda condenado al fracaso.
La referencia era evidente, pero después de comenzar a leer el libro no pude dejar de elucubrar la posibles razones que pudo haber tenido mi suegro para obsequiarme el susodicho manual. Jhon Hoover pretende que el lector aprenda a vivir tranquilo y en armonía a pesar de la incompetencia de sus seres queridos (imbéciles queridos), mientras se evidencia a sí mismo (el lector) como un Imbécil y aprende también a vivir con ello. Entonces, pensé, al darme este libro mi suegro esta sugiriendo que yo soy un imbécil, no un miembro de la Cofradía, sino un imbécil de verdad, un incompetente, inoperante, distraído, idiota, creó que esta última hubiera sido la traducción adecuada del “idiot” original del texto . Entonces, seguí pensando (si a pesar de ser un imbécil a veces pienso), tal vez sería mejor que este libro lo leyera Zayil, para que aprenda a vivir con su imbécil querido (osea yo), tenerme paciencia, comprenderme y no morir de nervios en el intento (como ha pasado en más de una ocasión, créanme puedo llegar a ser muy desesperante).
También pensé (modestia a parte puedo asegurarles que soy capaz de generar más de un par de pensamientos por semana) que podría ser un buen regalo de navidad para mi jefe, el cual también ha sufrido las consecuencias de mi inoperante carácter. Yo, por mi parte, sólo llegue hasta la pagina 70 del libro; intuyo que, generalizando, el mundo puede dividirse en dos tipos de personas: imbéciles y … perfeccionistas (benditos eufemismos), creo que el libro de Hoover esta hecho para los segundos, con los cuales no me identifico. Yo simplemente reconozco mi imbecilidad, no me molesta la de los demás y puedo vivir tranquilo a sabiendas de que todos somos imbéciles hasta demostrar lo contrario. Por último, pensé (cuatro pensamientos!! Esta semana rompí mi propio record) que aunque seguramente no termine de leer el libro (los libros de auto superación siempre me causan una extraña aversión), fue un buen regalo, puedo prestárselo a todos mis conocidos para que aprendan a soportarme, tal vez incluso mi suegro debería leerlo, pues por aquello de los mosquitos cada vez paso más tiempo en su casa que en la mía. Y a los pocos lectores de este espacio también les recomiendo el libro de Hoover, para que en la posteridad tengan la paciencia necesaria para con las tonterías que puedo llegar a escribir.

La princesa chupadedo - cuento para Ambar

2007-11-21T22:31:00.000-08:00

Había una vez una princesa que vivía en un lejano reino… no es cierto, no voy a engañarte podrás tener apenas un año pero no te chupas el dedo… bueno si te lo chupas, pero sabes a que me refiero, de hecho esta princesa también se lo chupaba, por eso le decían la “princesa chupadedos”, no es albur (luego te explico que es eso)… pero como te estaba diciendo, no pienso mentirte, en realidad ella no era una princesa ni vivía en un reino lejano, era la hija única y consentida de un burócrata de altos vuelos venido a menos después de que su reino (entiéndase partido) cayera del poder y su país (muy, muy, muy lejano) declinara en una escalofriante y confusa democracia; a pesar de todo el antiguo funcionario había conservado cierto poder e influencias que le permitían conceder todos los caprichos de su “princesita”… a la niña en cuestión le gustaba chuparse el dedo desde bebé, lo cual no hubiera representado ningún problema si su preocupadísimo padre no hubiera leído en una página de Internet que chuparse el dedo afecta seriamente la estética de los dedos, los achata y ablanda, incluso puede convertirlos en masas rechonchas y gelatinosas incapaces siquiera de agarrar un lápiz. El concienzudo padre encontró una feliz solución para evitar ese mal y a la vez no restarle confianza a su princesa (por que en otro portal de Internet leyó que chuparse el dedo brinda seguridad a los niños), contrató a un sirviente cuya única tarea era mantener sus manos limpias y desinfectadas para que la “princesita” pudiera chuparle los dedos. Pero, igualita que su padre, la “princesa” fue desde chiquita gente de mundo, ansiosa por probar y experimentar de todo; por lo cual pronto se aburrió de chupar todos los días los mismos dedos y exigió a su padre un cambio de sirviente, al cual él accedió complaciente. Ese fue sólo el principió de una sucesión de miles de sirvientes que ofrecieron durante 15 años sus dedos para la “princesa chupadedos”, la cual llegó a ser conocida también como “gourmet del dedo” pues conocida mejor que nadie la diferencia de sabor entre un dedo índice y uno pulgar, entre uno blanco, negro o amarillo, los rechonchos y los alargados, los de hombre y de mujer… en fin, ella conocía el sabor de casi todos los dedos, de todas la nacionalidades, complexiones, edades, tendencias políticas (decía que los de izquierda era amargos y lo de derecha desabridos), preferencias sexuales, profesiones y tallas de zapatos. Se cuentan muchas curiosidades sobre esos quince años, dicen que en una ocasión un joven tailandés homosexual que calzaba del 28 olvidó limpiar sus uñas, cuando la princesa se dio cuenta que el sirviente en turno tenía mugre en la uña del dedo gordo hizo una rabieta increíble y pidió escarmiento, “que le corten la cabeza” gritó histérica, pero su padre le explico que en esta época eso es imposible por más poder que se tenga, “entonces que le corten las manos”, el padre pensó la posibilidad de hacerlo pero prefirió no hacer nada que después pudiera comprometerlo con la Comisión de Derechos Humanos, por eso decidió acusar al Tailandés de introducir mercancía pirata y de fumar opio, por lo cual fue condenado a 50 años de prisión sin derecho a fianza; cuentan que el pobrecito tailandés se la pasó 10 años en prisión chupándose el dedo hasta que lograron extraditarlo a su país natal donde ingresó en un hospital psiquiátrico. Muchas otras cosas pasaron que ahora sería tedioso contar, pero lo que si vale la pena aclarar es que a los quince años, después del vals con 73 chambelanes que ofrecían su dedo a chupar mientras bailaban la macarena, el padre anunció que a partir de ese año ya no contrataría más sirvientes para que su hija les chupara los dedos (había leído en un portal de Internet que no era normal que un niño continuara chupándose el dedo después de los cinco años) y que llevaría a su hija con un experto psicólogo argentino que le ayudaría a superara su trauma. Y realmente le generó un trauma, la “princesa” lloro desconsolada por un año, lloraba mientras hablaba con su terapeuta, mientras comía, veía la televisión, hacia del baño, resolvía exámenes y tomaba sus lecciones de tenis… al final logró curarse, gracias al psicólogo argentino y su terapia titulada “dedo por dedo”. Actualmente es una afamada empresaria dueña de una de las marcas más rica del país: “Chupa Dedo”; la cual produce y distribuye paletas de caramelo macizo de hasta 321 sabores diferentes en forma de dedo, hay quienes aseguran, sobre todo algunos periódicos sensacionalistas, que dicha empresa fábrica sus dulces con dedos reales, la antigua "princesa chupadedo" es ahora conocida como la Directora Ejecutiva Chupa Dedo

Regalo de cumpleaños

2007-11-17T16:19:00.000-08:00

La semana pasada se cumplieron 24 años de mi alumbramiento, aveces pienso que es algo que no deberiamos festejar demasiado, nacer es una experiencia traumática. No crean que lo digo por propia experiencia, yo no me acuerdo de ese momento; pero hace unos días Zayil fuéº a tomar un curso y me dejo sólo con Ámbar, entonces ella y yo hablamos seriamente de padre a hija y me lo contó todo: lo calido que es el cuerpo de una mujer por dentro, lo cómodo que se siente estar ahí perdido y no tener que preocuparse por nada, tener la paz que sólo es capaz de brindar el interior de una mujer. No soy tan ingenuo para creerle todo así de primera (después de todo ¿qué puede saber un bebe de la vida?) pero debo confesar que Ámbar me puso a pensar. Intuyo que por eso los hombres generalmente buscamos regresar ahí adentro, al cuerpo de la mujer, el mejor lugar para estar, el más placentero, el que más paz puede brindarnos. De ahí venimos y ahí buscamos volver, somos vaginautas que siempre ansiamos regresar al origen. Por eso después del coito generalmente el hombre se encuentra rendido, en armonía, incapaz de pensar racionalmente o hilar mas de dos ideas con cierta coherencia (por eso me declaro impotente cuando después de hacer el amor Zayil me pide que le cuente un cuento), estamos como bebes recién nacidos, expulsados del paraíso en el cual nos hubiera gustado quedarnos toda nuestra vida. Por eso la semana pasada cuando Zayil me preguntó que quería de cumpleaños le conteste “volver al origen” y ella se me quedo viendo un poco extrañada, quizás pensando (¿desde cuándo Edgar se volvió tan metafísico?) yo le explique mi idea y ella sonrió con la natural coquetería de una mujer que ansia ver nacer otro hijo. Y así fue, omitiré detalles pues esto no es un blog porno, pero en mi cumpleaños cumplí mis designios como vaginauta en busca de perpetuar la dicha (por que con Ámbar ya perpetuamos la especie).

Incendio

2007-11-03T21:09:00.000-07:00

Cada vez que me siento a la computadora dispuesto escribir algo me interrumpe; Ámbar despierta presa de “terrores nocturnos”, descubro por televisión un maratón de los Simpsons, me da un ataque de pulcritud y me pongo a lavar los trastes de la semana (mientras los mosquitos me miran circunspectos), Zayil necesita que la escuche, yo necesito que ella me escuche a mi… nos sobran los motivos.
Ayer, mientras dilucidaba una idea referente al bing-blang y detonaciones cotidianas, tocaron a la puerta. Por la hora supuse que era el vecino de arriba, encargado del mantenimiento del edificio, con otra perorata de pendientes para terminar diciéndome que le debo seiscientos pesos y yo contesto que si, mañana se los pago y el asiente y nos despedimos amablemente mientras cada uno piensa que el otro está mintiendo. Pero no era él, Era un hombre vestido de amarillo y con un casco rojo; por las fechas mi primera intuición fue que se trataba de un disfraz, pero no, realmente era un bombero.
“Disculpe estamos buscando un incendio” lanzó a bocajarro el hombre en el umbral de la puerta. Tarde en reaccionar, sabía que decir si hubiera sido el vecino o un pedinche de día de brujas, pero jamás pasó por mi cabeza toparme con un bombero. Sé que cuando hay un siniestro se llama a los bomberos y entonces en la estación todos se alistan, bajan por un tubo deslizable, suben a un camión rojo con sirena y manejan a toda velocidad hasta el lugar donde fueron requeridos; pero jamás había escuchado que los bomberos buscaran incendios a domicilio. Pensé que posiblemente en estas fechas escaseen las catástrofes y por eso los bomberos salen a tocar casa por casa para buscar incendios; me pareció un poco absurdo, pero no por ello menos noble. Pensé que tal vez así deberíamos ser todos, ir tocando de casa en casa para ver quien requiere de nuestros servicios; que los doctores buscarán enfermedades, los abogados litigios, los contadores declaraciones de impuestos, los ingenieros desperfectos estructurales, los maestros imberbes y los escritores hastío. Me imagine yo mismo tocando en la puerta de mi vecino de arriba y diciendo: “Disculpe, busco aburridos, desesperanzados, ingenuos”.
El hombre con el casco rojo seguía en la puerta esperando mi respuesta. Pensé que bien podría aceptar su ayuda: tengo un fuego en la comisura izquierda del labio, cada vez que prendemos el boiler del departamento la acumulación de gas provoca una ligera explosión, la sopa de pasta se quemo, Zayil y yo discutimos, terminamos escupiendo fuego, Ámbar lloraba, esta rozada, le arde su culito, es como un incendió que fustiga su piel, Zayil explotó, las puertas crujieron, la estufa se burló de mi, chamuscó mi dedo cuando pretendí quitar la cacerola con la sopa achicharrada, quise tomar café pero me escalde la lengua y la taza resbalo de mi mano, el liquido caliente cayó sobre mis pies descalzos, preferí tomar un güisqui, me puse a escribir, tomaba sorbito a sorbito y sentía como mi pecho ardía, intenté prender un cigarro pero los cerillos Talismán del signo Escorpión no prendieron, todo estaba a punto de implosión y entonces tocaron a la puerta…
Me encogí de hombros y cerré la puerta. Zayil bajo y preguntó quien era, “un bombero” conteste, “¿buscaba dulces?”, “no, un incendio”, “¿un qué?”, “un incendio”, “¿para qué?”, “supongo que para apagarlo”, “¿y lo encontró?”, “no, todavía falta tiempo”, “¿para qué?”, “para que todo esto estalle”, “tal vez debiste decirle que volviera mañana”, “o el próximo año”, “o en cinco minutos”, “o tal vez nunca”, “algún día lo vamos a necesitar”… Pensé en detener la platica en escalda a discusión y salir a pedirle ayuda al bombero, pero no; es mejor llegar hasta las últimas consecuencias, tal vez Kurt Kobain tuvo razón: Es mejor arder que apagarse lentamente

Los arrimados

2007-10-11T16:00:00.000-07:00

¡Tres días fuera! Cada vez que visitamos a los papas de Zayil es inevitable, la inercia nos impele en quedarnos en su casa más de lo pertinente. Tres días fueron suficientes para que nuestro departamento fuera invadido. Siempre es lo mismo, cuando regresamos es común encontrarlos en la cocina asediando la fruta; pero esta vez fue un exceso. Apenas abrí la puerta salieron huyendo tres de ellos, vaticinio del desconcierto que nos esperaba adentro. Esta vez no bastó asaltar nuestra cocina, nada conformistas, se apropiaron de toda la casa. Claro, debo admitir cierta culpabilidad nuestra, no fue buena idea dejar los trastes sucios y la ventana entreabierta como una invitación al banquete. Estaban, repito, por todos lados, unos aseñorados en el comedor, otros descansando en los sillones o durmiendo en nuestra cama. No parecen tener respeto por nada; comieron nuestras galletas, ensuciaron el baño, bebieron mi cerveza, estropearon la televisión, revolvieron los libros, ¡saturaron el Internet de banda ancha! ¡No podemos permitir esto! Exclame un poco exaltado. Estaba decidido a terminar de una vez por todas con ellos, pero me detuvo mi esposa, con su mirada compasiva. Hermosa mujer, la quiero casi tanto como me desespera algunas veces. Zayil no quiso que los exterminara a todos usando el infalible H24. Imagínate, comento preocupada, que después nos tocara a nosotros reencarnar en mosquitos, que mal karma nos cargaríamos. Pero se lo merecen, respondí de inmediato, si yo fuera mosquito te aseguro que tendría un poco mas de respeto por la propiedad ajena, no como estos bichos con aspiraciones comunistas. Además, contraataco Zayil, esos insecticidas son muy dañinos, no sólo para nosotros también para las plantas y sobre todo para Ambarcita (Ámbar es nuestra hija de un año). Me encogí de hombros ante su argumento irrebatible. Pero entonces qué hacemos, pregunte preocupado, ¿mudarnos? Ella me dirigió una mirada que lo decía todo: no seas mamon pinche Edgar. Pues abre las ventanas para que se salgan, aseveró después de insultarme con los ojos. Claro para que entren más, y por que no les enviamos también una invitación por correo electrónico para avisarles a todos los mosquitos de la ciudad. Otra mirada de insulto: ya bájale a tus pendejadas Edgar, me estoy encabronando. Me encogí de hombros, otra vez, y abrí las ventanas. Desde la cocina alcanzamos a percibir un agudo silbido, como un llamado; en instantes el numero de mosquitos se había multiplicado, entraron zumbando a gran velocidad por las ventana recién abierta. Sin importarles nuestra presencia abrieron el refrigerador y sacaron la comida, destendieron la cama, ensuciaron la alfombra, sacaron los juguetes de Ámbar, revolvieron mis calcetines, fumaron mis cigarros y, cuando aún no salíamos la estupefacción, nos empujaron afuera del departamento y cerraron la puerta, con llave por supuesto. Una vez recuperado del estupor no puede ocultar una sonrisa. Zayil no quería verme, intentó postergar lo inevitable, pero finalmente lo hizo y entonces cuando estuvimos de frente tuve mi momento de gloria, disfruté cada sílaba como nunca: te-lo-di-je, sentencié inmisericorde. Tal vez debamos darles tiempo, comenté muy serio, ya sabes lo que dicen: el flojo y el arrimado a los tres días apesta. Zayil sonrió y regresamos juntos a casa de mis suegros.

Libros & Internet

2007-09-19T17:34:00.000-07:00

Los misterios de Internet son insondables; he llegado a pensar que se trata de un universo paralelo, con sus propias reglas incomprensibles para la mayoría de los que lo habitan. Se ha convertido en los últimos años en un bastión para quienes no encuentran en el mundo material los medios suficientes para expresarse, compartir lo que piensan, escriben, graban, fotografían, dibujan, diseñan, … Deambulando por este universo he descubierto cosas interesantes, la mayoría de las veces sin recordar exactamente como termine ahí, la magia de los links es insoslayable. Hoy, mientras investigaba sobre un tema que no viene al caso, descubrí la siguiente página:

http://orsai.es/2007/09/articulo_numero_ocho_inciso_uno.php

Ya antes había leído sobre blogs que después de un gran éxito se convierten en libros, pero este caso me sorprendió particularmente por que a pesar de ser publicado por una editorial importante (Plaza y Janés) y comercial, dicha empresa accedió a que el mismo contenido del libro que se va a vender en España, continuara publicado de forma gratuita en la red.

Soy ingenuo, igual que el autor de dicho libro, pues confió de la misma manera en que estas formas de acceder a las obras se cada vez más comunes. Apoyo su idea: “Me gustaría recomendar a escritores y narradores que publiquen sus obras, al completo, en sus espacios virtuales, al mismo tiempo o un poco antes de su salida a la venta” Pues a pesar de parecer descabellado ofrecer gratuitamente algo que se pretende vender, puede surgir como un nuevo modelo de difusión y promoción cultural que no sea excluyente. La mayoría de la gente (al menos aquí en México) no lee e intuyo que un factor importante en esta desidia es el precio de los libros. La mayoría cuesta más de 100 pesos y el salario diario mínimo no llega ni a la mitad de eso. Y claro esta la piratería como consecuencia de esta disparidad de valores, por que si, todos reclaman que la piratería afecta el trabajo de los “artistas” (escritores, músicos, directores de cine); pero no entiendo como esperan que la gente se quede un día sin comer (por que apenas para eso alcanza el salario mínimo o nimio) para entrar la cine, comprar medio libro, media película, medio disco de música… Comparto la idea de Orsay: “Los libros, los discos y los dvds son, más que bienes culturales exclusivos, objetos hermosos” y siempre he pensado que mientras más gente los comparta es mejor… si, soy incrédulo, pienso que puede haber otras formas de divulgación que convivan, transformen o sustituyan las convencionales; este caso, la forma de divulgación es el universo de Internet.

Por cierto, el libro en cuestión se titula “España perdiste”, es sobre un argentino que vive en España, lo recomiendo sobre todo a aquellos que son argentinos o han ido a este país o tienen algún conocimiento de la cultura argentina. Aquí la portada:

Amok-Krystian Bala ¿Ficción o Realidad?

2007-09-07T14:40:00.000-07:00

“La realidad es, en parte, lo que nuestra imaginación hace de ella”. Nosotros, con las ficciones que escribimos o leemos, intervenimos de forma directa o indirecta en la construcción de la realidad que nos circunda. No somos ajenos a ella, no estamos sometidos por ella, somos artífices de ella. Cuando construyo ficciones pienso en los limites reales de las mismas, a pesar de mi predilección por el cuento fantástico, me gusta que la magia surja de lo real como sucede con Borges. De las propias contradicciones de lo real, de esos resquicios que la ciencia no a perturbado con sus precisiones universales. Esas partes de la realidad donde hay lugar a dudas, esas partes que son más de las que nos imaginamos o dejan que nos imaginemos nuestros libros de texto. Por eso me gusta cada vez que descubro casos en los que la “ficción” trasciende en lo real o se mezclan ambos mundos generando un caos en el que ya nadie sabe que es real y que imaginario. Por eso quisiera leer Amok, novela del escritor polaco Krystian Bala; hasta donde tengo noticia no ha sido traducida al español, pero espero que pronto lo hagan, es más estoy seguro de que lo van a hacer, no por que el texto en cuestión sea bueno (ni siquiera lo conozco) sino por el escándalo mediático que lo ha envuelto no sería desaprovechado por un editor con visión comercial, seguro que lo traducen y vendes muchas copias del mismo. ¿Por qué? Amok es la principal prueba utilizada por la justicia en Polonia para sentenciar a Krystian Bala a 25 años de cárcel por el asesinato de Dariusz Janieszewski, dueño de una agencia de publicidad, a finales del 2000. Después del asesinato la policía no fue capaz de encontrar pruebas que los condujera hasta algún sospechoso. Hasta el 2005 una llamada anónima le dio la pista clave: lean Amok, de Krystian Bala. La novela fue publicada en el 2004 y narra con lugo de detalles como un empresario fue asesinado luego de sufrir torturas a manos de su captor, un marido celoso. A pesar de que Krystian Bala aseguró haberse basado en fuentes periodísticas, la policia aseguró que el libro contenía detalles que solo podían conocer ellos (investigadores del caso) o el propio asesino. En un principio fue liberado, pero dos años después (2007) el caso fue retomado después de encontrar más pruebas y recientemente Krystian Bala fue sentenciado. ¿Realidad o ficción? ¿Cómo podrá definirse la novela Amok? En esta caso cabe decir que Krystian puede ser considerado el autor “intelectual” del crimen (perdonen el mal chiste, tenia que decirlo).

Fútbol ¿juego de hombres?

2007-08-23T20:31:00.000-07:00

Había una casa rosa en la Valle Gómez (colonia popular del DF) donde viví algún tiempo; mi abuelo fue pintor, mi abuela contaba que utilizó los botes de pintura sobrantes de las Torres de Satélite (¿alguien recuerda ese color rosa, antes de que fueran pintadas de diferentes colores?) Cerca de esa casa está el Parque Calles, descuidado, con las paredes pintadas y el alambrado roto, siempre ha sido así, desde que lo conocí y la verdad me extrañaría verlo remodelado y limpio, me daría tristeza. En ese parque jugaba fútbol, entrenaba con un equipo llamado “Hanover”, siempre me fascino el nombre, no sospechaba que era simplemente una ciudad alemana. Yo siempre asistía a los entrenamientos, pero casi nunca jugaba, era francamente malo. Sin embargo mantenía la esperanza que alimentaban los juegos de vídeo (¿alguien recuerda ¡Gol! del Súper Nintendo?). En la escuela aplastábamos un frutsi y lo pateábamos por el patio como si fuera un balón, usábamos los botes de basura como postes. Y siempre, desde que fui introducido en este mundo del fútbol, supe que era un juego de hombres. Hasta un afortunado día que mi papa me llevo al Parque Calles junto con mi hermano, para practicar un poco de ese juego de machos. Pero la cancha (de concreto, con paredes de mediana altura, similar a las de fútbol rápido pero más pequeña) estaba ocupada. Las carcajadas de algunos espectadores sobresalían en las gradas, dos equipos inusuales se enfrentaban; la mayoría de los jugadores tenían cabello largo, uñas pintadas, corrían chistoso y se quejaban mucho cuando otro jugador apenas los tocaba. Era un verdadero espectáculo, un jugador gritaba como histérico que otro le había agarrado el trasero y este le contestaba “ya quisieras chula”, mientras el arbitro desconcertado no sabía si debía marcar falta, mano o fuera de lugar. Mi mama se disgustó, consideró que era un espectáculo de mal gusto, pero mi papa ya estaba contagiado con el espíritu festivo que irradiaban los jugadores, no paraba de reír; mientras yo, un poco desconcertado, no atinaba a entender los comentarios en doble sentido, pero me divertían lo movimientos exagerados, los gritos y las caras maquilladas de aquellos hombres. No recuerdo quien gano el partido, los de azul o los de rojo, ni siquiera estoy seguro de haberlo visto completo, hay una laguna en mi mente, pero agradezco la sonrisa de este recuerdo y la conciencia del primer indicio en mi historia sobre un hecho que ahora ha vuelto a sorprenderme: fútbol gay.

Esto fue desatado por un articulo en la revista SOHO, no se por qué llegan actualizaciones a mi correo. Supongo que algún bromista me suscribió al boletín gay que siempre recibo, pero no me molesta, he encontrado cosas interesantes y divertidas como esta:

—Nosotros nos apropiamos de los insultos que nos dirige la sociedad y los desactivamos convirtiéndolos en chiste.

Su compostura, sin embargo, desaparece en el instante.

—¿Qué vas a decir sobre mí en esa crónica? —me pregunta, poniendo los brazos en jarra y mirándome de manera retadora.

Como me quedo callado, sugiere una idea.

—Escribe que yo no soy masculino sino más culona.

Esta vez quien más festeja la broma es La Valeria.

Le pido que se ponga serio siquiera un minuto para que hablemos de fútbol. Lo que he visto esta tarde —le digo, con voz dramática— me preocupa muchísimo. Si el equipo Las Regias fuera a representar a Colombia en el Campeonato Mundial de Fútbol Gay, seguramente sería goleado por Argentina, por Brasil y hasta por Guatemala, qué horror. Su respuesta es una joya magnífica del humor negro.

—¡Ay, mijito, golean a la selección de los machos y no nos van a golear a nosotros, que somos unas completas locas!

Si quieren leer el artículo completo esta aquí:

http://www.soho.com.co/wf_InfoArticulo.aspx?idArt=5967

Sueños de Ambar 02

2007-08-22T19:43:00.000-07:00

Ámbar, pequeña niña con poco menos de doce meses de existencia en esta tierra, duerme placidamente, sin preocupaciones ni preguntas trascendentales asediando su cabeza, descansa como sólo puede hacerlo un ser que desconoce o no le importan los problemas. La miro largo rato, intento contagiarme de su absoluta calma, en la cual no interesa el paso del tiempo ni las horas que faltan para levantarse y salir corriendo para llegar a tiempo al trabajo. Pienso en la duda que me viene asediando desde hace un par de meses, cada vez que miro (un corto o largo rato) dormir a Ámbar: ¿Qué estará soñando?

Sueño 02

El suelo es totalmente plano, como una interminable llanura; hay espacio suficiente para gatear todo el día sin ningún problema, no hay peligro de chocar o tropezar con escalones, paredes o puertas, por que no existen. No hay nada aparte del suelo que se extiende hasta donde la vista alcanza. Pero no se trata de una superficie cualquiera, es blanda y suave como las nubes; por eso, si en algún momento llegas a caer de cabeza es como besar el cielo. Cuando alguien se cansa de gatear simplemente se deja caer al suelo sin ningún temor y duerme placidamente, como entre las nubes.

El mentado "jueguito"

2007-08-18T20:39:00.000-07:00

Las reglas:
1. Cada jugador (a) comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo.
2. Tiene que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego.
3. Tiene que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres.
4. No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitadas a participar, refiriendo al post de tu blog: "El Juego".

1. Soy (por resumirlo en una sola palabra) un mamón. No pensaba seguirle al “jueguito”, al principio me dio hueva y pensé que era una perdida de tiempo como casi todas las cadenas que suelen llegar por correo electrónico. Pensé: Lo que faltaba, ahora todos van a empezar a usar los blogs como correos para comenzar “jueguitos” que se conviertan en interminables cadenas sin sentido. Y me dio un poco de coraje, porque últimamente valoro mucho estos espacios (los blogs), son un lugar donde cualquiera puede expresarse, decir lo que piensa sobre cualquier tema, sin temor a ser censurado (claro, siempre quedara la más terrible de las censuras, la autocensura). Si todo eso pensé por una semana, pero mientras hacia eso, también leí las respuestas de muchos al “jueguito” y me gusto, algunas las disfrute verdaderamente, medio gusto conocer cosas interesantes de otras personas.
2. Soy medio oportunista y contreras. Me gusta criticar por el simple hecho de hacerlo, buscarle tres pies al gato, divertirme provocando a los demás. Pero suelo doblar las manos relativamente fácil, soy flexible. Me gusta compartir letras y si este “jueguito” consigue eso que venga, que siga creciendo, que vengan muchos más, que todos escriban y lean lo que escribieron los demás, que nadie se limite a una línea u cocho cosas, que cada quien deje volar sus letras como quiera!
3. Tengo una hija de casi un año, todos los papas dirán lo mismo, pero se equivocan. Esta si es la niña mas hermosa del mundo. Se llama Ámbar, me gusta verla dormir e imaginar sus sueños. A veces me confundo, no se como debo educarla, que puedo enseñarle yo, tan iluso, tan distraído, tan nefelibata
4. En mi nuevo trabajo tengo que hacer dos horas de viaje para llegar y otras dos de regreso. Es mucho, pero me hace feliz, me da tiempo para leer, algo que no había tenido en el último año. Me encanta leer, leo casi cualquier cosa que cae en mis manos. No es afán de erudición, simplemente disfruto viajar, me encanta volar, caminar con el halo de ensueño a mi alrededor que me brinda el estar inmiscuido en una trama hasta la coronilla.
5. Soy extremadamente distraído, tengo miles de cosas en la cabeza, menos lo que debería tener. Como la clave del sistema en la oficina, el lugar de las llaves, el día que vence el recibo del gas y todas esas cosas importantes. Mi cabeza esta demasiado llena de ensueños.
6. Últimamente hay gente que se desespera de platicar conmigo, porque después de un tiempo determinado (media hora) termino haciendo alguna referencia de algo que leí (un libro, una revista, el periódico, un blog) o escribí. Algunos creen que es afán de erudición, pero no, no me importa ser o parecer inteligente, simplemente son las cosas que disfruto, como otros disfrutan el futbol, el cine, las telenovelas o cualquier cosa.
7. Soy una persona reservada, no hablo mucho. Me gusta mucho escuchar, hay varios testigos de mi casi infinita paciencia para escuchar. Intuyo (muy bonita palabra, mejor que sé o pienso) que se necesita haber escuchado mil palabras antes de decir una. En la actualidad hace falta mucho escuchar, la gente casi no escucha, de inmediato salta con reclamaciones, proclamas, posturas propias o impropias, pero no muchas veces no somos capaces de detenernos a escuchar. Escuchar a los demás, no es lo mismo que oírlos, cuando sólo oímos mientras el otro habla estamos juzgándolo, pensando que esta mal, que nosotros tenemos la razón o que es un imbécil, escuchar es también estar abierto, tratar de entender, tratar de sentir como el otro, sorprenderse con el otro.
8. Soy un idealista, pienso, pienso demasiado, imagino cosas, imagino proyectos que nunca termino; soy un romántico, un cursi y un espiritual de closet. Hay muchas personas que me gustaría besar, hombres y mujeres, besarlos y abrazarlos libremente, compartir, compartir mucho, dejarme ser en los demás. Es algo de lo que me quedo después de leer mucho a Gibran. Sueño mucho, ahora escucho una canción del Mastuerzo “Clandestino” (y estoy aquí, oculto en el rincón de lo prohibido, pensando en ti, tratando de ser otro pero el mismo, insurrecto perseguido, ilegal y fugitivo, tengo un sueño clandestino para ti) Me reduzco a esto señores, ser nefelibata (http://www.elcastellano.org/palabra.php?q=nefelibata ) a continuar incesante con esto, este vicio infame de soñar.

PD No seleccionare personas, casi todos lo que conozco ya hicieron el “jueguito”, pero los invito a todos a profundizar en sus respuestas, me gustaría conocerlos más que una línea escueta. Saludos y abrazaos para todos. Gracias a los que me invitaron a participar.

Los sueños de Ámbar 01

2007-08-07T12:07:00.000-07:00

Sueño 01

Ámbar sueña un mundo en el cual todos comparten sus dedos. Por la calle, en el parque, en el transporte público, las personas se detienen o se sientan unas junta a otras y extiende sus pulgares para beneplácito de bocas ajenas. Hay muchos dedos gordos para chupar, nunca están de más, ni hacen falta, porque la gente es libre de ofrecer y chupar los dedos de quien quiera. Y no hay psicólogos ni mucho menos libros de Freud en los cuales se explique la etapa oral y se intente dilucidar el origen de esta fijación, ha nadie le importa si los demás chupan dedos por que les falta seguridad o cariño o cualquier otra cosa. No hay inhibiciones a la hora de chuparse los dedos unos a otros, por que nadie comprende el significado de una palabra tan extensa. Todos duermen placidamente con sus pulgares o los del vecino en la boca, reconfortando y brindando confianza. Y hay pulgares de muchos colores y tamaños, hay algunos más sucios que otros, pero a nadie le importa eso, por que las enfermedades tampoco existen en este mundo. La existencia en realidad se reduce a la felicidad y tranquilidad que brinda el tener un dedo, no importa de quien, en la boca.

Sueños robados - En el camino - Kerouac

2007-07-27T12:32:00.000-07:00

Se hacía noche, Daniel y yo caminábamos por la carretera de cuota que va de Chilpancingo a Acapulco, ningún auto se paró a recogernos, era absurdo, todo era absurdo; ese viaje sin planes ni destino , nuestro equipaje, creer que alguien nos levantaría, la discusión con Daniel, la carrera frenética por el acotamiento hasta caer rendidos por el cansancio; esa noche él juró que moriríamos.
Ahora hay demasiada seguridad a mi alrededor, las cosas fluyen lento. Miró el periférico desde un ventanal del tercer piso, es noche, hay poco tránsito. Recuerdo el viaje con Daniel, un escalofrío me impele, la aventura, la vida, están allá afuera; pienso en Dean Moriarty, ese loco recorriendo Estados Unidos de un lado a otro, incapaz de mantenerse quieto, balbuceando historias, evidenciando la existencia de Dios: “Si, si, si…” una y otra vez mientras la música se eleva y el vértigo lo envuelve todo. Suspiro, trato de reprimir la voz, es difícil, Kerouac renueva mis anhelos ocultos, que gritan: ¡Mete el acelerador! Esto se esta tornando estúpidamente lento, todo es tan incómodamente ordinario. Me veo atrapado en la redes de una felicidad costumbrista. “El hombre animal de costumbres” ¡Falacia! Ingenuidad teórica de un sociólogo convencido de que las cosas deben ser de algún modo preciso. El hombre posmoderno prefiere escapar, abusar de lo diferente, como Dean. Caminar lentamente, complacido con una vida de medianas comodidades, no es opción. ¡Acelera carajo! Quiero sentir el aire en la cara, ver pasar las opciones a toda velocidad, sin escoger ninguna. No quiero la paz, no quiero la aburrida tarjeta postal de familia feliz. Quiero mis pensamientos a 200 kilómetros por hora, sin precisión, sin seguridad, sin ideas fijas, con el universo por delante escupiéndome en el rostro, demostrándome en cada curva que no se nada, que soy un imbécil, que nunca llegare a la meta. Que “se hace el camino al andar”, al correr se hace el camino. ¡Mete el acelerador!
Suspiro, miro ese libro viejo, arrugado, húmedo, la Biblia del movimiento beat. Cada aventura es una parábola, esta el profeta Dean y todos sus discípulos, entre ellos Sal, encargado de escribir sus evangelios. Cada viaje es un búsqueda, el camino el medio para descubrir ESO que nadie sabe qué es, pero está ahí, en alguna parte, esperando ser descubierto, por eso es necesario no detenerse, seguir en la carrera. Y es hermoso, pasar hambre, estar al borde de la carretera, ignorar que pasara después, mirar cada paisaje, pueblo, persona, diferentes, llenos de magia simplemente por estar ahí, pasando a nuestro lado, compartiendo esta locura.
Daniel y yo no morimos aquella noche, conseguimos levantarnos y caminar hasta la caseta, donde abordamos a dos camioneros que nos llevaron. Contemplamos el amanecer con los pies descalzos en la arena; lo habíamos conseguido, estábamos en una de las playas mas sucias e inseguras del país, con hambre, sucios, sin dinero para un hotel; pero fue un momento memorable y sabíamos que ahí en Acapulco, en ese viaje, estaba ESO que no supimos que era, pero nos hacia en ese instante supremamente felices y dueños del mundo; como el profeta Dean Moriarty, como toda esa desolada y frenética generación de escritores y su Biblia, escrita por Kerouac.

Peroratas utópicas - ¿De quién son los cuentos?

2007-07-24T15:47:00.000-07:00

Alguien me comento aquí hace poco: “No creerás que toda la información que ves en la red es cierta, verdad?” No, no lo creo, menos si viene de un chino, menos si se llama Zhenli Ye Gon, menos si habla mal del honorable estado mexicano y sus altos (y también honorables desde luego) funcionarios. ¡Es un chino mentiroso! Es decir, si al menos fuera mexicano se lo perdonaríamos no es cierto. Pero tenía que tener lo ojos rasgados, hablar un idioma extraño y haberse enriquecido a nuestras costillas, usurpando un puesto que cualquier mexicano decente podría haber ocupado: millonario empresario vinculado con el narcotráfico. Puros cuentos chinos, que nadie se traga por que contienen demasiados elementos (cartas misteriosas, cambios de celular, amenazas, extraños contactos en restaurantes, todo una argumento digno de una novela negra, el que quiera verlo aquí esta la carta: http://www.eluniversal.com.mx/notas/437166.html). En cambio los cuentos mexicanos son mas eficientes, basta un yo no fui (al más puro estilo de Pedro Infante), un yo no se nada, un quien sabe, un silencio eterno. Estoy de acuerdo, los argumentos de Ye Gon son poco creíbles, nadie los cree. En cambio los cuentos que nos contó el PRI por 70 años, los de Fox, los de Madrazo, Peña Nieto, Calderón, Elba Esther, AMLO y un largísimo etcétera, eso si nos los creemos. Hace falta, para que los cuentos no sean cuentos, que sean publicados por un medio de comunicación respetable, que tal Televisa? O si prefieren TvAzteca, igual da. ¿Dónde esta la verdad? No creerás toda la información que ves en la tv es cierta, verdad? Y la de la radio y la de los periódicos, la de la Jornada, la del Reforma (quien hace poco tergiverso un hecho insignificante pero que me consta por estar involucrado), la del Sol de México, la de Proceso, la de todo lo que se escribe o se esta por escribir en este momento por cualquier persona, sea el periodista más reconocido o el desconocido más iluminado… A quién le podemos creer en estos tiempos? En quién podemos depositar nuestra confianza? En la Biblia?? Si, pero en cuál? La Guadalupana, la Reina Valera, la Alfonsina, por mencionar algunas. Podemos vivir en un mundo si certezas? En el que la palabra del vecino siempre será digna de descrédito igual que la propia. Tal vez podamos confiar en algunos filósofos, finalmente ellos buscan la verdad. Pero entre todos ellos hay contradicciones, siempre las habrá. Estamos solos, ante un mundo lleno de información cuestionable párrafo por párrafo… Y si fuera cierto todo lo que dice el chino, si aunque sea chino es posible que diga “la verdad” o al menos parte de ella, ¿porqué nos espantamos tanto de que alguien externo venga a decirnos que nuestro sistema político esta hecho una porquería, lleno de corrupción y malos manejos? Por que recordemos, los cuentos son de todos, son míos y son tuyos y de cada mexicano, chino, judío, árabe, argentino o africano. La libertad de expresión es eso, le derecho irrestricto a mentir y decir cuentos. No, no creo que toda la información que veo en la red sea verdad, como tampoco creo que los sea toda la de la radio, televisión y prensa, ni tampoco lo que cuenta Zhenli Ye Gon. Pero leí su carta y sus declaraciones y sospecho tanto de que son mentira como de que son ciertas, por que así como no me trago todo su cuento, tampoco me trago todo el cuento oficial, ahí hay algo turbio, es probable que nunca lo sepamos, es bastante probable que en unos meses los medios nos regalen un cuento con final feliz: el chino a la cárcel, los políticos mexicanos implicados libres y un expediente enterrado Dios sabrá donde. ¡Dios!, el es quien sabe toda la verdad, pero nunca nos la dirá, esta demasiado ocupado administrando sus negocios (quise decir iglesias).

Sueños Robados – El libro negro- Organ Pamuk

2007-07-11T21:53:00.000-07:00

Esperé la noche para escabullirme al baño, como los esperaba no había nadie, me acerque al espejo y miré fijamente mi rostro por cinco minutos, pero no encontré nada, ni el menor rastro de una letra; fui incapaz de reconocer los caracteres que revelan los secretos de la vida. Regrese a mi lugar decepcionado, me desconozco, soy un secreto para mí y, seguramente, para la mayoría de la gente que me “conoce”. El problema es que creo demasiado en los libros, me cuesta trabajo lidiar con los límites entre realidad e invención, incluso en los territorios presuntamente más evidentes, como una novela de ficción, suelo caer en la trampa.
Si Galip se miró en el espejo y descubrió los caracteres secretos escondidos en las líneas de su cara, además del mapa de Estambul con los rincones más significativos de su propia historia y después de eso, como si hubiera descubierto el secreto de la vida o le llegará la iluminación divina, comenzó a escribir columnas periodísticas idénticas a las de Celal, el mejor columnista de Turquía. ¿Porqué yo no podré conseguir los mismos resultados después de escapar furtivamente al baño de la empresa y mirar con profunda curiosidad mi propio rostro?
Es simple, estoy contaminado, creo demasiado en lo que leo, veo y escucho; he dejado en algún momento de ser yo mismo. Como aquel príncipe de Estambul (del cual habla Galip tras recibir la iluminación) que pasó diez años de su vida leyendo para poder ser un buen sultán, pero un día imaginó como resolvería un caso importante sentenciando al acusado con las mismas palabras de Voltarie y no le gustó; no estaría siendo el mismo, sería sólo una mala imitación de Voltarie y de todos los escritores leídos durante diez años. Entonces pasó otros diez años tratando de olvidar lo leído, para poder ser el mismo; pero descubrió que no sólo las ideas de los libros le impedían ser el mismo, también lo hacían la intervención de las demás personas, sus recuerdos e incluso los muebles y objetos que lo rodeaban, todo lo alejaba de su máximo propósito: ser el mismo. El príncipe murió dictando sus memorias, la única manera de ser el mismo era llenar los espacios de su mente en los cuales se fugaban ideas ajenas, con su propia historia y pensamiento, repetidos una y otra vez hasta el fin de sus días.
Tengo dos opciones: abandonarme en algún lugar solitario lejos de todo y de todos u olvidar la idea de llegar a ser realmente yo, vivir siempre con ideas ajenas rondando mi cabeza, robar sueños de otros para convertirlos en propios; con la esperanza de que en algún prodigioso minuto de mi vida logre una idea propia, la cual se vuelva eco para fustigar las mentes de otras personas que pretendan ser ellas mismas y sólo alcancen a ser una pobre imitación de mi. Mientras seré Pamuk, contaré historias orientales como las de las mil y una noches, buscare desentrañar un misterio, escribiré como el mejor columnista de Turquía sobre los temas más diversos que puedan imaginar, me pareceré cada vez más a él hasta conseguir ganar el Premio Nóbel.

Peroratas Utopicas - ¿Libertad de prensa?

2007-07-04T18:46:00.000-07:00

La información da poder, por eso se protege, se mantiene en unas cuantas manos, se dosificarla según su propia conveniencia. Si, durante 70 años del régimen prisita existió una censura directa del gobierno sobre los medios; pero como afirma Jacobo (así le decimos los cuates al buen Zabludoski, me cae bien aunque sea tan mamon) la censura reinante en nuestros días, la autocensura dictaminada por las conveniencias del mercado, es mucho peor (ver Día 7 no. 360). Y peor todavía la censura ejercida por las empresas, en contubernio (me gusta esa palabra, lastima lo tendenciosa que se ha vuelto) con grupos políticos, como parece haber pasado en el caso de Monitor. No hay que ser maniqueístas, Gutierritos (como le decimos los cuates a Gutiérrez Vivó, me cae bien, aunque sea corajudo) no es una perita en dulce; sí, es uno de los comunicadores más representativos de la radio en México durante los últimos 30 años, es una periodista que se ha caracterizado por no ceder ante la presión, “sin pelos en la lengua” como dicen popularmente; pero en los últimos años ha inclinado su balanza a favor de uno u otro actor político, en busca de apoyo para solucionar su pleito con Grupo Radio Centro. Pero el análisis de este caso se lo dejo a los expertos, muy puntualmente lo ha expuesto (sin caer en maniqueísmos) el buen Richi (así conocen los cuates a Ricardo Aleman, me cae bien aunque sea tan serio) en su Columna Itinerario Político del Domingo, titulada: “Monitor ¿complot o suicidio?” (http://www.eluniversal.com.mx/columnas/65983.html) Más allá de las razones, es una lastima, siempre será una tristeza la desaparición de un medio de comunicación alternativo, que no se uniforma con la agenda mediática impuesta por la televisión y que se caracterizo por su juicio crítico. Cada vez hay menos opciones de donde escoger, la información parece tender a estar cada vez en menos manos… y ahora ¿quién podrá ayudarnos? Nada más ni nada menos que el/la Internet, los blogs, donde la información fluye con real libertad, donde la gente crea su propia información, donde es posible leer de todo. A pesar de la brecha informativa, es evidente que cada vez más personas se incorporan a este fenómeno, para muestra: un botón, uno muy grade, uno muy arrugado, uno con mucha experiencia, uno con casi un siglo de antigüedad, con ustedes, la bloggera más vieja del mundo: http://amis95.blogspot.com
Honestamente no he leído demasiado de su blog, pero de entrada me parece fantástico que la edad no sea un impedimento para incorporarse a esta revolución de la información.
Por último, un sueño: ¿alguien recuerda un capítulo de los Simsons donde Burns compara todos los periódicos de la ciudad? Resulta que la única que resiste es Liza con un panfleto de una hoja y circulación limitada, en el cual ella dice lo que le da la gana. Al final, Burns presiona de mil formas para vencer a Liza, pero al final, pierde su lucha por Monopolizar la información de una forma inusitada. En Springfild comienzan a aparecer pequeños panfletos en los cuales cada quien escribe lo que le da la gana, desde Homero hasta Barni y el jefe Gorgori. Creo que sería magnifico que la libertad de circulación de información en los Blogs pudiera dar un salto de caricatura, que todos, quien quiera hacerlo, pueda escribir su pequeño “panfleto” decir lo que piensa y poder hacerlo llegar aunque sea a un numero reducido de personas y nazca así la verdadera pluralidad informativa y la verdadera libertad de prensa (ajenas de intereses económicos y de poder)

Peroratas utópicas 03

2007-06-29T14:28:00.000-07:00

“No quiero la escuela, prefiero el fútbol” rezaba una canción del “Morro” (aberración de música surgida a finales de los 90´). Pretendía ser chistoso, nunca lo fue, menos ahora que recuerdo el sonsonete debido a un correo electrónico que me llegó, en él se habla sobre un discurso que Carolina Aranda Cruz (niña de 11 años, estudiante de quinto de primaria) dio en el WTC, el discurso terminó con la siguiente frase: "Pobre México nuestro, tan cerca del fútbol y tan lejos de la ciencia." A poco no tiene razón la niña? Sólo por mencionar, en el pasado Draft del torneo de fútbol mexicano se movieron alrededor de $277,771,198.00 de pesos. ¿Qué cosas no podría hacer con ese dinero la UNAM? Claro, si no se invierte también en futbolistas como Solari o Sambueza para el equipo de Pumas. Muchos jugadores ganan miles y hasta millones de pesos (algunos dólares), dice la niña Carolina, con mucha razón "¿Por qué apoyar más a los futbolistas que a los científicos? ¿Son mejores personas? ¿Producen mayor riqueza? ¿Nos divierten más?” Si este último es el punto, acaso no es gracias a científicos que existe la TV a color, el Internet, los IPOD y otras tantas cosas útiles para el entretenimiento? (si es que esto que digo no es una perogrullada) Lo que hace Hugo Sánchez realmente vale los millones que gana, independientemente de que la Selección gane 2 o 20 cero contra brasil o pierda por similares marcadores ante Honduras. ¿Qué hace realmente Hugo por México? Parece que la vida nacional girara en torno al fútbol, si el “Tri” pierde la copa de oro todos dan el gritó en el cielo, reclaman, demandan que rueden las cabezas. ¿Pero qué hacemos si nos enteramos del poco apoyo a la ciencia y la cultura? ¿Cuántos van al Ángel cuando un Mexicano obtiene un Nóbel? No, no tengo nada contra el fútbol ni contra los deportes, el fut me parece divertido, me gusta verlo, me emociono cuando alguien mete gol, pienso que el deporte es esencial para el desarrollo humano (no por nada decían los griegos: mente sana en cuerpo sano). Pero de pensar la cantidad de dinero que ganan los seleccionados nacionales en comparación con las oportunidades de trabajo que llegan a tener personas con maestría y doctorado da tristeza, en realidad tiene mucha razón, demasiada razón, toda la razón, Carolina Aranda Cruz, pobre, pobrecito de México tan ciego, tan ingenuo, tan futbolero. Sino lo creen hagan una trivia: ¿Quién es Cuauhtémoc Blanco? ¿Quién es Mario Molina? Para terminar otro estribillo “A qué le tiras cuando sueñas mexicano [..] con que este año si ganamos el mundial…” (de Chava Flores, ese si tenia gracia carajo!)

Peroratas Utópicas 2

2007-06-23T16:58:00.000-07:00

Doy patadas de ahogado mientras me incorporo de apoco al mundo laboral y la población económicamente activa. Me retuerzo todavía ante la idea de ser un asalariado: pagar impuestos, tener un número de seguro, número de empleado, seguro de vida y una caja de ahorro. Miro a mi alrededor, percibo los anhelos de mis compañeros de trabajo: escalar puestos, ganar mejor, ser el jefe. Sueños convencionales que obedecen a los ideales que nos han inculcado sobre una vida de “éxito”, me da hueva sólo de pensarlo. Por mi parte considero suficiente lo que gano, no necesito más (ya escucho las voces y acusaciones: Que conformista!!, que pocas aspiraciones!!! Que mediocre!! Por eso no avanzamos en este país!!!) Pero yo no me la trago, prefiero una vida sosegada en cuanto a aspiraciones e financieras, el éxito se lo dejo a Carlos Slim…que el sí que a hecho mucho por México o no?? O qué tal como los diputados, ellos sí que no son conformistas, quieren ganar cada vez más; por que claro, ellos son los representantes del pueblo y deben tener un suelo digno porqué gracias a ellos en los últimos 6 años se han generado un millón de empleos, en los que la gente gana en un mes lo que ellos en un día o menos si se les ocurre llegar temprano y aumentar sus ingresos con el bono de puntualidad, eso si que es visión y no mamadas, ellos si son hombres de éxito o no? A poco tú no quisieras ser de ellos, aunque claro, todos pensamos: si yo fuera diputado haría mejor las cosas, impulsaría un reforma hacendaría y una ley de medios.. y cuantos de nosotros nos bajaríamos el sueldo?? Quieren aumentar el erario público?? Lo más fácil es inventar nuevos impuestos en lugar de limpiar la administración y contabilidad pública (incluyendo los aumentos de sueldo injustificados) Cuantos de nosotros estaríamos dispuestos a ganar un poco menos, no para que construyeran otro Aeropuerto o un tercer piso en el periférico, simplemente para que ese millón de empleos generados en los últimos años puedan ganar más que un mísero salario mínimo?? Cuanto se necesita para vivir dignamente?? Cuantos están por encima de ese margen y cuantos por abajo? Cual es el margen de diferencia? Sorpresa!! El problema no son los “pobres” como anunciaba AMLO, el problema es la desigualdad, no se necesita ser genio para saberlo. Pero cuántos “profesionistas” tenemos la oportunidad de “crecer” económicamente, cuántos aspiran a tener más dinero, un mejor coche, una mejor casa, una vida más digna. Una vida más digna es, para algunos, poder hacer tres comidas al día, para otros dos, para otros una, para otros una cena en la Mansión. Y nuestros “representantes” elegidos democráticamente, en cuál rango están? Cuantos de ellos ganan más de lo que necesitan? Cuantos de nosotros ganamos más de lo que realmente necesitamos?? Sólo son mis patadas de ahogado en este vaso de agua, que espero derramar algún día y entonces si, !ya veras pinché mar!!

Sueños Robados - Solentiname - Ernesto Cardenal

2007-06-13T15:41:00.000-07:00

La ideología es, en el siglo XXI, producto de casualidades más que de convicciones. Para establecerlo de otra manera (benditos eufemismos) diré que el pensamiento propio no es único, no es primigenio y mucho menos preponderante; es producto de las ideas que cruzan por nosotros en forma de libros, música, revistas, periódicos, Internet. Por eso, repito, ahora más que nunca la ideología es producto las corrientes casuales y causales de información que fluye a un ritmo vertiginoso. Este pensamiento me llegó después de una casualidad. Fernando Zeron, un amigo “poeta” (él sabrá perdonarme las comillas si entiende su intención) me mando un correo con una foto en la que aparecía él, al lado de un viejito barbon y bonachon. ¿Quién es ese guey? Le mande yo como respuesta. El tipo resulto ser Ernesto Cardenal, “poeta” nicaragüense. Dos días después la revista Dia 7 publicó un artículo sobre Solentiname, archipiélago nicaragüense donde Cardenal, que también es sacerdote, fundo una comunidad contemplativa durante la revolución sandinista. La tercera coincidencia fue que después de escuchar en el coche de una amiga una canción de Mano Negra, la nostalgia me puso a buscar temas de dicha agrupación, topándome con “"Sueño De Solentiname" tema dedicado a dicha comunidad. A estas alturas me puse a pensar mi desconocimiento real sobre Solentiname, es decir había escuchado hablar de eso, pero jamás me había preguntado realmente que era, como fue, donde estuvo, que pasó ahí. Solentiname es un archipiélago en el Lago de Nicaragua; ahí se fundo una comunidad formada principalmente por artistas y campesinos, se trabajaba con un sistema de cooperativa, se creo una biblioteca, una casa de huéspedes, se promovió la pintura primitivista y la poesía… era un paraíso, reconocido a nivel mundial por sus logros en busca de una sociedad más humana, mas libre, mas espiritual. Poco sabia sobre Solentiname y sobre Ernesto Cardenal, que poco sabemos sobre tantas cosas, con que poco nos conformamos; las noticias de los medios: Talía tendrá un hijo, el partido del Tri, Paris Hilton en la carcel… ¿Por qué los medios no hablan de estas cosas? A casi 30 años de que terminó el sueño de Solentiname, por qué no la estudiamos en la escuela, en lugar repasar una y otra vez la segunda guerra mundial, por qué dejamos que nos digan lo que es o no es importante para la historia. A veces pienso, como me repite Zayil cuando vemos alguna película trágica: por qué nos empeñamos en relatar y recordar las muertes y olvidamos los pequeños grandes logros como lo fue el sueño de Solentiname. Por qué no aprendemos como de alguna manera (creo yo) enseña Ernesto Cardenal que no debemos dejarnos etiquetar ni etiquetar a los demás como “campesinos”, “poetas”, “sacerdotes”, “políticos”… que un campesino puede ser poeta y viceversa, que esa ahí como dice Beto Cañez donde radica la verdadera libertad y cito: “La Interdisciplina es el resguardo contrajerarquía”. La ideología es, ciertamente producto de las casualidad, no es fija, crece, se transforma; no es propia, surge de las ideas que nos rodean… sin embargo, podemos por nuestros propios medios enriquecer ese flujo de información en el que naufragamos, ser críticos con la misma, generar nuestra propia información (por eso agradezco el descubrimiento de los blogs) y buscar vías alternas, que nos recuerden sueños, que algún día podríamos hacer vigentes nuevamente como el precioso sueño de Cardenal y Solentiname.

Algunos links para saber mas:
De la polémica visita del papa JP II a Nicaragua:
http://www.memoria.com.mx/195/cardenal.html
De Ernesto Cardenal:
http://www.ernestocardenal.org
Lo que fue Solentiname:
www.nuso.org/upload/articulos/422_1.pdf

Sueños Robados - La muerte feliz - Albert Camus

2007-06-04T11:56:00.001-07:00

¿Cómo lograr la felicidad? Es la pregunta incesante, taladra nuestras cabezas si asumimos cierta la convicción modernistas de que ése es el fin último del hombre. De ser así todas nuestras acciones, decisiones y pensamientos deberían estar encaminados a ese objetivo preciso. ¿Pero qué se necesita para ser feliz? La sugerencia de Zagreb, un viejo invalido y millonario, es simple: para conseguir la felicidad se necesita ser dueño de tu tiempo, y para tener tiempo, se necesita dinero, el dinero compra todo, incluyendo el tiempo; no importan los medios para conseguir el dinero, el fin es lo importante. Entonces, un hombre, Mersa.. (ustedes disculpen que no recuerde bien el nombre del personaje) mata a Zagreb, para quedarse con su dinero, su tiempo y su felicidad. ¿Pero después? ¿Qué hace con ese tiempo? Viajar, vivir sin preocupaciones, disfrutar de mujeres, la contemplación del mundo, pensar, pensar demasiado. Difícilmente escapamos de eso, de revolcarnos en la implicaciones éticas, sociales y morales que tienen nuestras acciones. Entonces no resulta tan fácil ser feliz, hay todo un sistema que nos impide serlo, a cualquier precio. Entonces, el hombre se descubre ajeno a todo lo que le rodea, incapaz de comprender las motivaciones de los hombres, incluso las propias, se pare extranjero. Los engendros de Camus guardan parecido entre si, cualquier comparación es inevitable; sobre todo al tratarse, como esta, de una obra publicada de manera póstuma. ¿Por qué Camus no la público en vida? Algunas deficiencias en la referencias temporales espaciales, una historia que por momentos no cuenta nada, demasiada cercana con su propia vida. Y aquí estoy yo, con mis tiempos libres después de una jornada de trabajo, leyendo a Camus, pensando que talvez esta novela pudo ser mejor; sin embargo, disfrutando de la prosa suelta y por momentos profunda que mi amigo Albert (es mi cuate, la verdad lo estimo bastante, aunque el no lo sepa) maneja. Nunca me ha llamado la atención ser rico, como Mers… no sabría que hacer con el dinero y el tiempo y las implicaciones sociales, éticas, bla, bla… Después de terminar “La muerte Feliz” no puedo asegurar que yo mismo lo sea, pero al menos, satisfecho de una lectura plena, puedo morir (dicen que dormir es morir un poco) tranquilo.

Sueños Infernales 2

2007-05-25T10:48:00.000-07:00

La televisión es el infierno, lo juro, no estoy exagerando carajo ¡la tele es el mismísimo infierno! Pero permítanme explicarles mi experiencia, como fue que descubrí las propiedades satánicas de esta aparato. Un día (cono empiezan los cuantos cuando no importa la fecha, es lo de menos) regresaba a casa de mi trabajo, estaba cansado, podría decir incluso un poco agobiado por las presiones en la oficina, pero no pienso detenerme aquí a narrar los pormenores de mi agobiante vida de asalariado. El punto es, que cuando llegue a mi casa no quería pensar en nada, necesitaba relajarme y descansar; pensé (ese fue mi primer error, jamás debí hacerlo, pensar puede ser algo muy peligroso) que la televisión podría ayudarme. Inocente (se los juró que lo era, de haber sabido que esa cosa era el infierno ni lo hubiera pensado) apreté el botón rojo del control remoto, ese que dice “power” y que ahora pienso debería decir “hell”. La pantalla se encendió, comenzaron a formarse en su interior diminutas imágenes provistas de vida y de un sonido. Jugué un poco con el control remoto (creó que los comunicólogos llamas a este simple hecho “Zapping”); ahí estaban ellos, en todos los canales, sonrientes con sus caras falsas, vendiendo felicidad, rodeados de un mundo superfluo y marerialista; estaban todos y cada uno de los esbirros de Satanás: Adal Ramones, Belcebú, Daniel Bisoño, Paty Chapoy, Loret de Mola, Javier Alatorre, Brozo, Leviatán y hasta el Chupacabras. Intentaron seducirme con sus engaños, para caer en ese mundo lleno de avaricia, lujuria, gula, soberbia, egoísmo y todos los demás pecados hábilmente disfrazados de programas de entretenimiento, noticieros, espectáculos. La tele estaba llena de todo lo que es malo: groserías, chismes, escenas de sexo, violencia, muerte, mentiras. De pronto advertí que el aparato cobraba un fulgor extraño, se volvia rojiza y retumbaba cada vez más fuerte con un sonido estridente, como si mil bandas de metal o rock pesado estuvieran ahí adentro; también había risas, risas provenientes de todos los televidentes engañados y contagiados de perversidad por los malos chistes de Eugenio Derbez y Ortiz de Pinedo. No pude resistirlo más, me levante como pude del comodo sillón y quise destrozar el aparato, pero no podía; ahí estaba el brillante letrero “sony” con sus diez años de garantía y su imagen de alta fidelidad y los 24 meses sin intereses que me costó. Tuve que tomar fuerzas de lo más profundo de mi alma, alejarme un poco, cerrar los ojos y tomar una silla plegable con las dos manos y entonces…. Uno, dos tres, cuatro no llegue al quinto por que entonces hubiera sido ira, pero con cuatro golpes de la silla fue suficiente para dejar a la televisión destrozada, con su brillo, su glamour y su maldad desterradas para siempre de mi casa. Ahora, cuando regreso a casa, cansado y agobiado por el trabajo, tomo un libro (el único que tengo, el único que necesito) y me pongo a leer para encontrar la paz: “el hombre por la trasgresión voluntaria cayó de su estado perfecto, por cuya causa todo género humano es ahora pecador, no por fuerza sino por voluntad” (Eclesiastés 7:29); “Los redimidos vivirán en el cielo y los perdidos existirán en el infierno con el diablo y sus ángeles, y tal existencia, sea en el cielo o sea en el infierno, será eterna” (Apocalipsis 14:11). Después de leer rezo, le pido a Dios pro todos los hombres, sobre todos por los televidentes, caídos en las redes del Diablo, le pido que los perdone y les de la fuerza necesaria, como me la dio a mí, para destruir ese demoníaco aparato.

PD: Espero que esta extraña Hiberbole, un tanto sarcastica (no satánica) no halla ofendido a naide de ser así, que más da, al que le quede el saco... que me lo preste!

Un breve y veloz entresueño

2007-05-16T19:59:00.000-07:00

¡Mete el acelerador! Esto se esta tornando estúpidamente lento; no pasa nada, casi todo es tan incómodamente ordinario; me veo atrapado en la redes de una felicidad costumbrista. “El hombre animal de costumbres” ¡Falacia! Ingenuidad teórica de un sociólogo convencido de que las cosas deben ser de algún modo preciso. El hombre posmoderno prefiere escapar, abusar de lo diferente. Caminar lentamente, complacido con una vida de medianas comodidades, no es opción. ¡Acelera carajo! Quiero sentir el aire en la cara, ver pasar las opciones a toda velocidad, sin escoger ninguna. No quiero la paz, no quiero la aburrida tarjeta postal de familia feliz. Quiero mis pensamientos a 500 kilómetros por hora, sin precisión, sin seguridad, sin ideas fijas, con el universo por delante escupiéndome en el rostro, demostrándome en cada curva que no se nada, que soy un imbécil, que nunca llegare a la meta. Que “se hace el camino al andar”, al correr se hace el camino. ¡Mete el acelerador!

Caras vemos, profesores no sabemos

2007-05-15T15:19:00.000-07:00

Hoy, según el calendario no oficial de días conmemorativos se celebra el día del maestro. Ellos (bueno, no exactamente todos los maestros, sólo lo del sindicato) lo celebran con una gran marcha, esta de moda. Creo que hubiese sido divertido que el 10 de mayo las madres marchasen frente al monumento a la madre, o el 30 de abril el sindicato de niños cerrara el museo del niño en protesta por los altos precios que hay en el mismo (Han visto cuanto cuesta entrar al domo digital!! Es una grosería!!). O que tal una marcha de secretarias, compadres, abuelos, enamorados, enfermeras, albañiles, ¡Tacos! Con la educación que tenemos en México basta que la tele proclame el día de la torta de tamal, para que todos lo celebremos engrosando los bolsillos de los felices tamaleros (por supuesto, en contubernio con la televisora). Esto, en gran parte gracias a ellos (no a todos cierto) nuestro agraciados maestros. Pero la culpa no es sólo de ellos, ¿Saben cuanto gana un maestro? Con esos sueldos, poco se puede exigir, sobre todo si la mayoría de nuestros maestros, terminaron trabajando de eso por que no encontraron otra opción, consecuencia: gente frustrada que enseña frustración. En la escuela se pretende homogenizar el conocimiento, los maestros enseñan a memorizar datos (muchos inútiles, hasta ahora no me ha servido para un carajo al fecha de nacimiento de Miguel Hidalgo que memorice en cuarto de primaria, de la cual ya no me acuerdo ni me acordare nunca). Incluso en nivel universitario y maestría se hace poco por fomentar en el alumnado un espíritu crítico y pasión por la materia que se imparte. Hay maestros que no enseñan nada, mientras a otros, como les gusta enseñar!! ( maestras universitarias con faldas cortas y escotes, profesores enseñando pelo en pecho, que les recuerda?) Muchos maestros aborrecen su profesión y trasmiten el mismo hastío a sus alumnos de cualquier nivel. Un maestros in pasión no sirve para nada, puede saber todo sobre su materia, ser el mejor en su área, pero si no tiene pasión para enseñar, sólo seguirá afectando a los ya bastante maniados alumnos. Hoy no pienso felicitar a ningún maestro, los que merecen o merecieron en algún momento mi reconocimiento, lo tuvieron, no necesitan de un día en el calendario de festividades conmemorativas.

Sueños infernales

2007-05-09T15:15:00.000-07:00

Ahora si puedo decir sin temor a caer en descalificaciones o provocaciones que al PRD se lo llevo el diablo (por no decir la chingada), conste que no lo digo yo, lo dice la sacrosanta iglesia católica, según declaraciones del señor Ratsinger (o como se escriba). Ellos dicen que la excomunión no les quita el sueño (es decir, que les vale madres), pero me pregunto que pensaran los perredistas católicos (que si los hay y muchos, contrario a la creencia popular no todos los del PRD son ateos e hijos del diablo). Si una persona tiene buena fe, es constante en la misa de todos los domingos, da su diezmo sin chistar y no come carne (ni siquiera humana) durante la cuaresma; pero, apoya el aborto. ¿se va al infierno? O sólo se va al limbo, pero conste que este ya desapareció, siempre fue pura y simple ficción, ¿qué otra cosa será también lo mismo dentro de unos años?. Todos los que se desnudaron el domingo en el Zócalo, ¿también serán excomulgados?. Entonces la que esta en problemas es la iglesia católica, con tantos adeptos perdidos año, tras año. Los que deben estar felices son los cristianos, sobre todo los brasileños que salen en la tele, tienen el negocio perfecto!!. Ahora el aborto es legal durante las primeras 12 semanas, al menos en el DF y los que perderán sus negocios son las clínicas clandestinas y las funerarias apostadas al lado de estas. Nadie obliga a nadie a hacer nada, finalmente con o sin ley, los abortos siempre han existidos, sólo que antes eran ilegales y por lo mismo peligrosos. Las iniciativas del PRD y del PRI son claramente oportunistas. Por qué no se promovió esta ley y la de sociedades de convivencia antes? Por qué tuvieron que esperar a que el PAN (partido conservador que se opone a este tipo de iniciativas) estuviera en el poder? Finalmente, nunca lo olvidemos, lo que hacen nuestros representantes es política, juegos de poder; no actúan según las necesidades de la sociedad. Y el estado es laico desde que lo proclamo bomberito Juárez (perdón, quise decir Don Benito, con todo respeto), por lo cual arguyen que lo que diga o deje de decir la iglesia católica no afecta al Estado (ojo, use mayúsculas). Cada quién sabe que carga en su conciencia (los que tengan, yo no ), a mi no me gusta cargar fantasmas de ningún tipo, ni tampoco, (mucho menos) cargar de fantasmas a los demás,, cada quien es libre de irse al diablo (por no decir la chingada) cuando quiera.
Anexo una caricatura de waldo matus, pueden ver más de él en: www.waldomatus.com

Sueños desnudos

2007-05-07T15:56:00.000-07:00

Cuando fue la última vez que te viste desnudo en un espejo? Alguna vez te has contemplado poniendo atención en cada parte de tu cuerpo? Por que le tenemos miedo a nuestra desnudes, pero no a la ajena, a la de nosotros? Es muy fácil comprar revistas o más aún bajar pornografía en Internet, o imaginar desnuda a cualquier persona que nos parezca atractiva. Pero, tú cuerpo, desnudo, victima de las miradas, morbosas, escrutiñadoras, curiosas, de otros ojos.. que tal miles de ojos? La mirada es tirana, nos impele, sobre todo en este nuevo siglo, a vernos bien, ser bien vistos por los demás. El maquillaje, la ropa de marca, las dietas, cremas contra las arrugas. Nos adornamos, hombres y mujeres, para lucir guapos o hermosos; nos disfrazamos para ocultar nuestra fea desnudes. El domingo 06 de Mayo, en el Zócalo de la ciudad de México, cerca de 18 mil personas nos libramos, momentáneamente de nuestros disfraces, pero nunca (por mas que quieran hacerlo creer) del morbo y la tiranía de la mirada, tan natural en estos tiempos. No se sólo de ver desnudos a los demás, también se trataba d dejar que los demás nos vieran, compartir vulnerabilidad. Hombre y mujeres de todo tipo, con los senos al aire, el sexo libre, ventilando todos sus secretos: kilos de más o de menos, celulitis, pechos pequeño o grandes, penes pequeños o grandes, la inevitable comparación de unos con otros, el erotismo de la desnudes tirado por la evidencia de tanta carne libre a la vista. Por que es, para mi, un desabrimiento importante que ante un desnudo masivo no existe la excitación involuntaria, no se me paro. En realidad tenia muchas expectativas al respecto (sobre si se me pararía o no) es decir, es un fenómeno normal y entendible, pero antes escuche comentarios sobre lo ridículo de la situación: un hombre con una erección en medio de un desnudo masivo. No se me paro, repito, pero no fue por que el miedo al ridículo me sujetar a un autocontrol. Simplemente no paso. Al principio, mientras entraba al Zócalo y observaba a las diferentes mujeres que en unas horas vería desnudas, me excitaba imaginar sus senos debajo de la ropa, como se veran? Diablos si se me va a parar!! Pensé un poco alarmado. Pero no paso. Después de contar tres, todos nos quitamos la ropa, la libertad fue grata, ver la diversidad de cuerpos fue sorprendente, en realidad todos somos tan diferentes y sin embargo, insisten en decir que iguales. Una vez desnudos las cosas fueron diferentes, un montón de masa y huesos, pelos, y piel. Más alla del ideal romántico del cuerpo humano como algo hermoso; no deja de sorprenderme la importancia de la ropa como elemento del erotismo en ese siglo.

Peroatas utopicas 01

2007-03-21T00:17:00.000-07:00

La cultura no muerde decía RIUS hace un cuarto de siglo, como metáfora del analfabetismo artístico que aún pernea nuestra sociedad. Hoy me atrevo a contradecir al afamado monero: la cultura si muerde, desgarra, desangra, desmiembra. Nos toma por asalto cuando menos lo esperamos, en los lugares más inesperados. Por que el arte no se domestica con políticas y festivales culturales, es un perro libre y rabioso, marca su territorio en el árbol de su preferencia, no le importa si hay a quien le escandalice o moleste su actitud; este perro ladra cuando quiere, se caja donde se le antoja, destroza el periódico matutino, es desobediente por naturaleza. Es cierto, existen también perros fench puddle con pedigrre o premios novel , que van a la estética canina, comen croquetas más caras que una botella de whisky, se pavonean entre otros perros mamones invitados a las ferias internacionales; del tipo “perro que ladra no muerde”, “mejor amigo del hombre”, “compañero fiel”. Pero nunca dejaran de existir los perros que si muerden, que te toman por asalto, que no siguen ninguna línea editorial (respecto al tono, duración y numero de ladridos válidos según la moda imperante). Perros generalmente callejeros, sin un lugar fijo de residencia, sin un alimento especial; que gustan molestar a los carteros, hurgar en los botes de basura, oler el trasero de las perras. La cultura si muerde, destroza tus expectativas de realidad, sentido común, buen gusto, estética, moral. La cultura es un perro maldito, que nunca te dejara en paz.

Prohibido Soñar 01

2007-03-16T00:05:00.000-07:00

Al cumplir una edad determinada queda prohibido dilucidar más allá de lo concreto; es necesario racionalizar al niño, domarlo para que pueda ser un futuro hombre de bien. La tierra no se come, cualquiera que piense lo contrario es un necio; la comida es sólo para eso, para comer; los jitomates no suenan a nada y el puré de papa no se debe tocar. Nos ajustamos (como adultos) a un mundo de convenciones tácitas e incuestionables, hacer demasiadas preguntas es también un signo infantil, imbécil. No es cierto, los niños y los borrachos no dicen siempre la verdad; son en realidad los mejores desertores, niegan lo objetivo, son los más sensibles. Un borracho no se conforma con abrir la puerta de la casa, quiere escuchar lo que está le dice, quiere saber como besa una puerta. El niño se niega a admitir que es imposible atravesar las paredes para espiar en el cuarto contiguo. El niño y el borracho ven el fuego son asombro, para ellos esta lleno de magia, de misterio, de poder. No saben, o prefieren ignorar, el dominio del hombre sobre los elementos, la comprensión de los mismos, las teorías científicas que todo lo explican. Los niños, los borrachos y los locos, se permiten la posibilidad de experimentar con lo aparentemente más lógico y simple del planeta. Por ejemplo: ¿Qué pasaría si se mete en una licuadora al gato? No, los niños, los borrachos y los limbéciles no son inocentes y hermosos, son los seres más peligrosos para la estabilidad actual del sistema que llamamos realidad.